- Жизнью... А тобой он когда-нибудь бывает занят? Ну, или нами.
- А разве он не занят тобой, когда мы все вместе едем в Дымчатую?
- Опять защищаешь! - я выбегаю из комнаты в слезах и знаю, что через пять минут мама придет, чтобы обнять и успокоить.
***
- Чего довольный такой? - спрашивает мама.
- Ну, Дымчатая же.
Звонко стучат колеса электрички. Мимо проносятся дома. И поля. И леса. Дома-поля-леса, нанизанные на тянущиеся вдоль путей провода.
- Ты всегда этому рад. Сегодня прямо сияешь.
Дома-поля-леса. Провода.
- Ну... Потому что не на машине.
Дурацкое чувство. Радоваться, что тебя не подвергают мучениям и не пытаются усадить за руль, чтобы научить водить, но при этом грустить, что папа не с нами. Неприятно, когда эти два состояния борются между собой.
Мама касается моей ладони.
- Ты слишком категоричен, милый.
- Нет. Я не умею и не могу! Мне неудобно думать о стольких вещах сразу, - горячо говорю я. - Вот бы научиться летать... Взлетел - и никаких тебе забот.
- Только прошу тебя - общайся с этим чудиком поменьше, ладно?
- Дядя Коля нормальный, мам!
- Да? А кто мне говорил, что он называет рельсы рунами?
- Ну ты же меня называешь милым. Разве я милый?
- Для меня - да.
- А вдруг для него рельсы это руны?
***
Дядя Коля. Его образ возникает перед глазами. Пусть он и странный, но мне нравится общаться с ним - в запасе у него десятки удивительных историй. Правда, когда я случайно слышу его разговоры с бабушкой и дедушкой, можно подумать, что дядя Коля - обычный старичок, разве что чуть-чуть с прибабахом. Зато когда мы остаемся одни и стоим на платформе, провожая отходящую электричку, закрадываются сомнения. Пусть его рассказы полны небылиц и пестрят фантазией, дядя Коля говорит вещи, о которых я часто задумываюсь.