Быть может, нет ничего истинного, и даже это не истина.
У моей маленькой дочки Лулу глаза чернее ночи, а волосы струятся, как ливень из грозовой тучи. Она красива и серьезна — ее прабабка, индианка забытого племени да коты, в молодые годы занималась колдовством.
Я спрашиваю дочь:
— Твои куклы говорят?
— Говорят, бегают, играют и дерутся, — отвечает она.
— А оловянные солдатики двигаются?
— А как же! Перед смертью… ведь они солдаты и созданы для смерти. Видишь, у многих нет головы. Их отрубают саблями в бою.
Я безуспешно наблюдаю через замочную скважину за играющей Лулу — ее солдаты несут недвижную стражу, а куклы безропотно сидят в кружок. Но когда вхожу, на полу лежат убитые и изувеченные солдаты, а щеки кукол влажны от слез.
— Солдаты вели войну, а куклы их оплакивали, — сообщает она.
Она мелом начертила на полу круг и посадила в него Мисси, крохотного рыжего котенка.
Мисси жалобно мяукает, фыркает и пытается убежать.
— Я заперла его, — говорит Лулу.
— Где?
— В кругу!
— Он не сможет выйти?
— Никогда!
— И что?
— Он умрет от голода и жажды!
— Бедный Мисси!
Лулу берет носовой платок и стирает меловой круг. Освобожденный Мисси стремглав уносится из комнаты.
Лулу — великая волшебница. Если я однажды навлеку на себя ее гнев, она превратит меня в мышку и позовет котенка Мисси или в муху, посадив на паутину за шкафом.
Или запрет меня в круге, где я умру от голода, жажды и отчаяния.