Олег тоже выглядел довольным. Он охотно пожал протянутую руку и даже не выпускал ее некоторое время. Видимо, ему тоже нечем было заняться в праздничные дни.
— Вы тут один или с семьей? — спросил парапланерист, не переставая широко улыбаться. Но глаза его вдруг стали озабоченными и улыбка больше походила на рекламную заставку.
— Один, — поддержал разговор Слава. Почему не поболтать с приятным человеком? — А мы разве на «вы»?
— Однозначно, — ответил Олег. — С клиентами я всегда на «вы».
— Ну, так я сейчас вроде не клиент, — возразил Славка. — Или вы и здесь меня катать собираетесь?
Улыбка инструктора снова расцвела — и тут же исчезла.
— Это хорошо, что вы один, Слава, — произнес он, игнорируя ненавязчивое предложение перейти на «ты». — И хорошо, что я вас встретил. Просто отлично. У меня к вам очень серьезный разговор.
«А он не псих? Или голубой? — испуганно подумал Славка. — Какие у нас с ним могут быть серьезные разговоры? Виделись в общей сложности полчаса».
Вслух он приветливо сказал:
— Ну, так в чем дело? Пойдемте посидим в каком-нибудь Макдоналдсе. Здесь, кажется, есть на втором этаже.
Олег взглянул на часы. Его узкое загорелое лицо обрело нескрываемо озабоченное выражение.
— Боюсь, что я не успею, меня ждут. Если бы знать, что я вас встречу… Слава, а вы на машине? Может, подвезете меня хоть чуть-чуть? По дороге и поговорим.
Слава про себя удивился такой бесцеремонной халяве, но поскольку был парнем покладистым, то бодро ответил:
— А чё — поехали! Я уже все тут закончил. Вам вообще-то куда?
— На Добрынинскую, — сказал Олег. — Плехановский институт знаете? Но вам не обязательно туда тащиться. Где выбросите, там и хорошо.
«И на том спасибо», — усмехнулся Слава, вроде бы понимая, почему инструктор так обрадовался, встретив его в торговом центре. Сюда не ходил практически никакой городской транспорт, и вернуться в город без машины было затруднительно, особенно с объемистыми покупками. Хотя у Олега в руках был всего лишь небольшой пакет, перевязанный подарочной ленточкой.
— Обычно я на мотоцикле езжу, — рассказывал Олег, словно оправдываясь, пока они шли к выходу. — Но не зимой, я все-таки не самоубийца. А здесь даже такси не поймаешь.
— Слава, я понимаю, что все это звучит очень странно… — начал он, когда они вырулили на МКАД.
И он рассказал Катиному папе обо всем. О полете над поселком «Витязь» с каким-то фотографом, о подонках, что били его в машине, о визитке фотографа и своем чудесном спасении, об осторожном Коляныче, который не нашел ничего лучше, как рассказать пацанам из «Витязя» про летавшую с Олегом девочку Катю, о телефоне ее папы Славы, пропавшем вместе с косухой и, вероятно, оказавшемся в руках тех отморозков. И, наконец, о том, что вернувшись из болгарского лагеря, он пытался найти хотя бы фотографа и даже почти нашел…
Это произошло случайно. Он ждал приятеля после лекции и от нечего делать перелистывал журналы в академическом киоске. И вдруг наткнулся на знакомое лицо. Ну да, черт побери, это был тот самый фотограф! Олег сразу узнал его на маленьком, «паспортного» размера, портрете, предварявшем авторскую подборку фотографий. Тут же были и фамилия, и имя, и даже основные биографические данные — родился, учился и так далее. Олег чуть не подпрыгнул от восторга, купил совершенно ненужный ему журнал и при первой возможности позвонил в редакцию, уверенный, что теперь отыскать фотографа будет делом пяти минут.
Как бы не так! Его радость охладил развязный женский голос, ответивший на звонок. Голос несколько раз переспросил названную фамилию, с некоторым презрением, как показалось Олегу, и наконец холодно осведомился, что, собственно, молодому человеку нужно. Ах, получить телефон автора фотографий! Но журнал таких справок не дает. Представьте, что будет, если все читатели начнут звонить авторам и сотрудникам.
— Но я с ним знаком, — попробовал настаивать Олег.