Будет лучше, обещаю.
— Вот ты где? — бесшумно появляется за спиной Дэвид. — Отец зовет.
По его сочувствующему тону понимаю — нет, не выпорют… и таю в новом, незнакомом запахе.
Женщина ближе не к человеку, к животному. Обращаться с ней тоже надо, как с дорогим животным — бережно, но жестко. Без лишней сентиментальности.
…но лучше бы выпороли.
В кабинете отца почему-то тоже темно. Так же жжет через окна лунный свет, прячет в тени сидящего в кресле гостя. Страшно… как никогда раньше. И от бледности отца. И от дрожащих пальцев Дэвида на моем плече.
— Подойди, Эбигейл, — не требует, приказывает чужой голос.
И я подхожу, спотыкаясь и пошатываясь.
— Сядь, — толкает он ко мне скамеечку.
Бросив вопросительный взгляд на отца, я подчиняюсь.
— Хорошая девочка, послушная, — усмехается гость, выговаривая слова как-то странно, напевно и не всегда правильно. — Хорошенькая. И волосы действительно особенные. — Он наклоняется и пропускает прядь моих волос между пальцев. — Как лунный свет. Сколько ей?
— Четырнадцать.
— Девственница?
— Да.
— После первой крови?
— Нет.
Холодные вопросы и ответы прожигают насквозь. Стыд заливает щеки, но чужие пальцы касаются лица осторожно, успокаивая:
— Хорошо, я подожду, можешь идти.
Девочка — алая лента, что связывает ее род с чужим узами крови. Кто убьет и предаст свою кровь, будет проклят навеки.
Ночью кажется, что Дэвид рядом плачет, повторяет:
— Айрон, Айрон, почему?
Приснится же… Дэвид никогда не плачет. И в комнату мою никогда не входит. И уж тем более не целует в лоб, будто жалеет.