Она растерянно ахнула и отступила назад.
— Мартин, нам только нужно взять кровь на анализ, — сказала вторая медсестра.
— Я не Мартин! Не Мартин! — орал он, молотя кулаками по подушке.
— Конечно, конечно. Мы уже это слышали, — проворчала одна сестра.
Обернувшись, она увидела нас, стоявших в дверях. Опустив шприц, она шагнула к нам.
— Ты Син Дейли? — спросила она.
Я кивнул.
— Вот твоя кровать, Син, — указала она. — Как твое горло?
— Болит немного, — признался я. — Больно глотать.
Сестра улыбнулась моим родителям.
— Можете внести вещи Сина. И разложить вон в том шкафчике у кровати.
Я поплелся вслед за родителями к кровати.
— А что у этого парня? — спросил я.
Мама приложила палец к губам:
— Ш-ш… Похоже, он очень нервничает.
Мне хотелось узнать, как они с ним поступят. Но одна из медсестер задернула занавеску между кроватями.
Теперь звуки стали глуше. Однако, доставая свои вещи из сумки, я все еще слышал его отчаянные крики:
— Я не Мартин! Отстаньте от меня! Я не Мартин!
Через несколько минут занавеска чуть отдернулась, и одна из сестер шагнула на нашу половину палаты.
— Бедняга, — негромко проговорила она, покачав головой.
— А что с ним такое? — спросил я.
Сестра вручила мне зеленый больничный халат.