— Эй! — хрипло окликнул Пиракс. — Что с тобой? Ты мне руку сбиваешь.
Катон пошевелился.
— Я чтото расчихался. Прости.
— Ага, — кивнул Пиракс. — Это бывает. Это немудрено в такую погоду.
Катон утер лицо уголком грубого солдатского одеяла, делая вид, что сморкается.
— Кажется, все.
— Стало малость полегче?
— Да, — отозвался Катон благодарно, потом спросил, чтобы поддержать разговор: — Где остальные?
— В столовой. Играют в кости. Я тоже пойду к ним, как только закончу с шитьем. Хочешь пойдем туда вместе? Посидим, поболтаем с парнями?
— Нет, спасибо. Мне нужно поспать.
— Дело твое.
— Скажика… — Катон неожиданно повернулся и свесил голову вниз. — Этот центурион… Бестия. Он и впрямь такой скот, каким кажется?
— А ты как думаешь? Бестия всегда бестия. Его за глаза у нас так и зовут. Но будь спокоен, ты у него не один. Он всех новичков гоняет до полусмерти.
— Всех? — с сомнением переспросил Катон. — Но мне почемуто перепадает гораздо больше, чем остальным.
— А ты чего хочешь? — буркнул Пиракс, затягивая концы узелка, чтобы тут же скусить их зубами. — Ты в лагере всего один день, а уже получил назначение, которого тут ждут годами.
Катон внимательно оглядел собеседника.
— Тебе это неприятно?
— Конечно. Ты ведь еще совсем сосунок.
Укол попал в цель, лицо юноши вспыхнуло, и он мысленно благословил царящий в помещении полумрак.
— Это решение легата. Я его ни о чем не просил.
— Просил не просил… все равно непорядок. Эта должность… она требует опыта, знаний, смекалки, а за что, объясни, ее дали тебе? Может быть, за прекрасные глазки?
Юноша вновь покраснел.