Несколько минут проходят в не совсем неловком молчании. Дерек по-прежнему стоит в дверном проёме.
— Знаешь, есть ещё один табурет, — замечаю я. — Ты можешь на него сесть.
Он отыскивает глазами табурет, пересекает комнату, вытаскивает его из хлама и садится. Моего внимания не минует тот факт, что, перемещаясь, Дерек не хочет находиться близко ко мне.
Он сейчас без рубашки. Ничего не могу с собой поделать – пялюсь на его торс, разглядывая шрамы. По сравнению с прошлой неделей он прибавил в весе, нарастив немного мышц и подкожного жира, чтобы покрыть кости. Он ещё и близко не похож на себя прежнего, но это больше и не то недавнее измождённое существо. Его волосы отрасли, он также позволил своему подбородку слегка обрасти бородой.
Дерек опять чешет голову, точнее, шрам на голове. Потом замечает, что я это вижу, и роняет руку:
— Старый шрам, — поясняет он. — Иногда чешется.
— Как тебя… — начинаю спрашивать я, но обрываю себя. — Прости. Неважно.
Он допивает пиво, опуская пустую бутылку на пол.
— Всё нормально. В плену мою голову держали бритой. Кроме того, они совсем не нежничали со мной, и не всегда использовали острые бритвы.
— Боже, это ужасно.
Он пожимает плечами:
— Фигня. Вероятно, лучше так, чем заработать вшей или ещё что-нибудь подобное.
В его словах слышится намёк на что-то гораздо, гораздо более страшное. Я разрываюсь между желанием предложить ему ещё пива, и беспокойством, что, может быть, я представляю для него потенциальную проблему. Чувствую, что хочу ещё пива. Открываю бутылку и вопросительно смотрю на него.
Он берёт её, пьёт не торопясь:
— Спасибо.
— Пожалуйста.
И снова длительное молчание. Дерек вздыхает, проводит ладонью по волосам и смотрит на меня:
— Давай, спрашивай уже.
— Спрашивать… о чём?
Он качает головой и пожимает плечами:
— О чём хочешь. Не могу обещать, что буду в состоянии ответить, но я постараюсь.
Что я больше всего хочу знать? Я смотрю вниз, на тонкий слой пены в моей бутылке.