Позже. Ночь Лос-Анджелеса. Мы лежали на кровати и осматривали комнату. Желтый свет фонарей и сухой воздух, несли собой чистоту и свежесть. Хотя и сопровождались характерными запахами: эвкалипта, выхлопных газов, пиццы, пончиков, и кофе. И даже здесь, на материке чувствовался аромат океана.
Ее звали Белла, ей было немного за тридцать. У нее была здоровая, ухоженная кожа, и дорогая, сшитая на заказ одежда. Но прежде всего деньги.
И за всем этим я чувствовал нечто неосязаемое – ее внутреннюю силу, ее непохожесть на остальных. Это напоминало темный парфюм. Не совсем точно, но близко.
Простыни промокли. От нас разило рыбой. Я выпустил в потолок сигаретный дым.
− Как ты меня нашла?
− Твой друг дал мне номер твоего агентства.
− Друг?
− Ну человек, с которым ты был.
− Он меня снял.
− Знаю.
− Тебя, наверное, впечатлило.
− Я могу позволить себе действовать по зову чувств.
− И что они тебе подсказывают?
Белла не ответила. Только окинула взглядом комнату:
− Ты и правда такой бедный?
− Еще беднее.
− Почему?
− Потому. Что ты имеешь ввиду?
Белла повернулась, поправила подушку, и прислонилась спиной к стене. Когда она повернулась спиной ко мне, я заметил у нее в нижней части спины татуировку. В тусклом свете рисунок напоминал скарабея, который был на плече Карен. Белла махнула рукой, словно хотела обхватить комнату.
− Ты очень симпатичный и элегантный. Ты достоин лучшей жизни.
− В Калифорнии все элегантные и симпатичные. Так что ты говорила о своих желаниях?
− Что ты имеешь ввиду?