Несмотря на пробирающий до костей холод места рандеву, Пиклс почувствовал, как по его лбу катятся капли пота.
— Эта баба, — выпалил он, — то есть, объект… Она — Стайница, как и было Вами указанно. Из высокопоставленных. Не из боссов, конечно, но, как минимум, боевик-элита. А ещё у нее с головой не совсем в порядке…
— Поясни… — неожиданно продребезжала старушечьим голосом висящая на стене коробка радиовещателя.
— Ну… — Пиклс, украдкой покосившийся на вяло переминающегося за его плечом с ноги на ногу убийцу, немного замялся. — Во-первых, у нее зубы заточены. Так только стайники делают. Во-вторых, она людоедка. Когда меня схватили… она меня сожрать хотела, а карлик ее отговаривал. А еще механик её боится. Без дураков, боится. Я еле ноги унес. Мне бедро из дробовика рассадили…
В голосе мальчишки послышались плаксивые нотки.
— Не отвлекайся. — Прошипела колонка и снова захлебнулась в море помех.
— Я за ней подглядел. Она… — шпион сделал небольшую паузу… — Она моется каждый день. Во всяком случае, вчера, как приехала, и сегодня утром заставила механика греть воду и чуть ли не по часу плескалась в бадье с кипятком. Так только богачи с горы делают. Поэтому я решил, что она из боссов. Еще у нее вся шкура татухами забита. Место живого нет. Цифры, палки, точки. Машинки какие-то, автоматы скрещенные. Страхолюды всякие, узоры разноцветные непонятные. У рейдеров, ведь, всегда так — чем больше татух, тем больше заслуг. На горле… — подросток слегка покраснел, — волколачья морда набита, а вокруг, будто скелетов пальцы…
— Татуировка, — перебил подростка голос из рации, — волк и кости… Ты её точно видел?
— Да, как себя в зеркале, — удивился подросток. — У нее ещё череп стрелков на руке, а под ним что-то неразборчивое. Как будто, сводили татуху, сводили да так и не свели, а на жо…
— Сколько пальцев… — Снова остановил излияния Пиклса Брокер. — Сколько там было чертовых костяшек, пацан?..
— Четыре полные руки, мистер Брокер. Набито, как будто из-за башки зверя тянутся… — поперхнувшись собственными словами, мальчишка принялся поспешно объяснять:
— Волк на фоне четырехконечной звезды… или алмаза… Я так и не разобрал. На костяшках пальцев какие-то цифры, но я не разглядел… — Подросток замялся. — С балок крыши видно плохо, мистер…
— Код боя, — прохрипела рация. — Что-нибудь необычное заметил? Она умеет что-нибудь странное?
— Ну-у… — заметно расслабившись, Пиклс задумчиво покопался в затылке. — Она вообще странная. Во-первых, такое ощущение, что на нюх и на слух не меньше, чем на глаза полагается. В темноте ориентируется так же, как на свету… Скорее всего, у нее «Ищейка» стоит. И «Летучая мышь» [58]. Только непонятно, как она с этими культурами курит. «Ищейки» табачного дыма не терпят… — Увлекшись собственным рассказом, Пиклс принялся загибать пальцы. — Второе. Ночью она из своего фургона вылезла, полезла на крышу и часа два просто сидела там с закрытыми глазами… Почти не дышала и что-то под нос себе мычала. Третье. Бурчит что-то постоянно. Вчера, пока Болт спал, обшарила почти всю мастерскую, будто что-то искала. А потом целый час сидела и крутила в руках старую инструкцию по ремонту двигателей. По-моему, она читать не умеет… А, самое главное, у нее либо имплантат «Перун», либо бланк типа «Зевса». Она электричество вырабатывает, огонь из пальцев. И молнии шаровые запускает. Вот.
Подросток несмело улыбнулся.
— Это всё? — Поинтересовался динамик слабым, бесцветным голосом смертельно больного человека. — Это всё, что ты смог узнать? Ни цели приезда. Ни, что она везет в своем дурацком драндулете, ни информации о второй?
— Нет, нет, босс! Я всё узнал! — Отчаянно замотал головой Пиклс, ту же вновь покрывшись испариной. — Ее подруга — бывшая рабыня. След от ошейника почти зарос, но всё ещё заметен. Признаков каких-либо усилителей и нанорепликаторов не имеет. Слегка хромает на правую ногу. Всего боится. Бегает за стайницей, как собачка. Судя по всему они… э-э-э… — Щеки подростка слегка порозовели. — Они… Ну… Типа вместе. Эта её… подружка, девчонка безносая, в первый день так напилась, что прямо за столом уснула, так вторая её будто ребенка укладывала. А еще они много разговаривают. Татуированная… её механик, кстати, то Фурией называют, то Искрой, то Дохлой. Безносой каждый вечер волосы чешет и косы плетёт. Спят в кузове грузовика. Кровать общая…
— Избавь меня от лишних подробностей, сопляк, — проворковал Брокер чувственным грудным голосом.
Пиклс невольно передернул плечами, он уже забыл улыбаться.
— В саму фуру пробраться не смог. — Шпион еще больше сгорбился и втянул голову в плечи. — Стайница каждый день на базар уходит, но безносая и механик всё равно, почти постоянно у фургона крутятся… В грузовике у нее полно оружия и всякого другого хлама. Копья, мечи, топоры. Железки какие-то непонятные. Человек на сто хватит, в общем. Она их сама делает, я видел: взяла у механика обломок пилы, обрезала, заточила, а потом в руках повертела и в кузов забросила…
— Дальше! — Громыхнул переговорник прокуренным командирским басом. — Хватит тратить моё время!
— Устроитель боев пришел к ним сегодня. Полностью разговор мне подслушать не удалось, там Мрак и Ликана были, обычных телохранителей изображали, они бы меня сразу учуяли… Но, насколько я понял, Финк предлагал татуированной работу, а она отказалась. Толстяк сильно разозлился. По-моему…