— Ты уверена?
— Уверена.
— Ну смотри…
— Смотрю.
— А может, чем другим помочь?
— Нет, спасибо, у меня все в порядке.
— Да ты не стесняйся. Я просто хочу тебя как-нибудь подбодрить. Как насчет роскошного букета цветов?
Тут в дверь звонят.
— Это что, ты? — говорю я и улыбаюсь про себя.
— Не-а, — говорит он, — всего лишь посыльный из цветочного магазина.
Я бреду к двери. Вид у меня преотвратный: халат, шлепанцы, помятое лицо, волосы как мокрая солома.
Огромнейший букет цветов, за которым человека вообще не видно. И, разумеется, это никакой не посыльный, а сам Питер — выглядывает из-за букета и довольно улыбается.
— Приветик. Вот примчался при первой возможности.
Я отвечаю скептической ухмылкой.
— Ты ко всем своим заболевшим танцовщицам мчишься с букетом?
— Разумеется. Я ведь джентльмен.
— Ну, раз джентльмен, тогда заходи.
Я бросаю взгляд в окно на его «шприц». Внутри угадывается Джон за рулем. Что хозяину, что водителю небось крайне не по себе в моей глухомани, так далеко от центра Лондона. Однако сегодня на улице тихо. Одна тетка выгуливает собачку. Странноватого вида паренек сидит под деревом на церковной ограде…
Питер заходит в мою квартирку, и в ней сразу становится тесно. То есть еще более тесно. С непривычки Питер задевает мебель. Его запах мгновенно завоевывает все пространство: теперь тут пахнет хорошими сигарами, дорогой «ягуарской» кожей и классным лосьоном после бритья.
— Где тут у тебя кухня? Поставлю цветы в воду. А ты — марш в постель. Отдыхай.
Через минуту он появляется из кухни с большим глиняным горшком, в котором я держу кухонную утварь — всякие лопаточки-половнички-сбивалочки.
— Тут в комнате ваза, — говорю я с кровати.