— Нет. Только ты.
— А она что здесь делает?
— Я пригласил.
— Но зачем? Ты же говорил, что ненавидишь клуб! — у меня потемнело в глазах. Он мне все время врал. Кто он? Подставной игрок? Я абсолютно запутался.
— Даже больше, чем ты можешь представить. Ненавижу так, как нельзя этого делать. Я хочу спасти ее от клуба. Я предложил ей альтернативу. Помогать нам на гонках, получать двойную ставку по сравнению с клубом, взамен — никогда не посещать «Ритц».
— Но зачем тебе это?
— Об этом — не сейчас. Мне надо сосредоточится, — произносит Паша. Подошла наша очередь проходить дистанцию.
Девушка опускает флаг. Педаль в пол. Мы поехали. Вот это драйв! Поворот. Ощущение такое, что мы сейчас вылетим с трассы, однако машина проходит этот поворот стабильно. Я смотрю на своего спутника. Его лицо не выражает абсолютно никаких эмоций: спокойный, но сосредоточенный. Наигранно ли его спокойствие, или он действительно научился контролировать свои чувства? Скрывает меня, участвует в гонках. Ему, наверное, просто необходим адреналин. Может быть, ему стало мало развлечений в клубе, и он захотел получить дополнительные услуги, в которых ему отказали? И он обозлился на них? Такое объяснение меня устраивает больше всего. Как бы то ни было, Паша — очень странный человек. Эта необычная вера в Бога, машины, деньги. И, судя по всему, он очень одинок.
Поворот почти на сто двадцать градусов заставляет меня сконцентрироваться на происходящем. Скрип резины. Правые колеса немного заезжают на обочину. Я машинально хватаюсь правой рукой за ручку у потолка. Осторожнее, осторожнее. Как давно он участвует в подобных гонках? Попадал ли в аварии? Мне начинает нравиться это чувство риска. Я бы хотел оказаться на его месте и гнать по этой извилистой дороге, так же уверенно проходя все повороты.
— Страшно? — спрашивает он меня, разгоняя автомобиль до предела на относительно прямом участке.
— Немного.
— Это хорошо. Потому что сейчас кончится асфальт, вот там будет трясти что надо.
— А тачку не жалко?
— Я для этих целей ее и приобрел. Да и потом, это всего лишь кусок железа. Намного ценнее то, что в машине.
— Ха. Если надоест — отдай ее мне. У меня и такой нет, — я пытаюсь пошутить, но по его лицу понимаю, что неудачно: Паша задумался и даже немного отвлекся от дороги.
— Хорошо. Как только мы решим твою проблему, ты можешь ее забрать.
— Спасибо, но я пошутил. Не смогу принять такой подарок. Ты и так слишком стараешься ради меня.
— У тебя есть машина?
— Да. Но довольно старая уже.
— Ну, так в чем тогда дело? Я тебе подарю эту. Ты будешь участвовать в гонках. И, может быть, забудешь об этом проклятом клубе.
Я ничего не отвечаю. Он думает, что может отдать мне машину и взамен потребовать не посещать клуб. Как мелочно. Он помог мне в столь трудную минуту, уже только этого хватило бы, чтобы я поклялся всеми родными не переступать порог клуба, если бы он того попросил. Поклялся бы, но потом нарушил. Но не машина. Та тупая молоденькая девочка клюнула на деньги. Но я никогда не куплюсь на жестянку. Неужели он меня ставит в один ряд с ней? Мне становится противно от него, от себя. Я хочу стать хуже, чтобы он не смел даже предлагать мне такое.
В этот момент мы выезжаем на участок дороги без асфальта. Так трясет, что, если бы не ремень, я точно ударился бы головой о потолок. Боюсь представить, что может стать с девятнадцатидюймовыми дисками и тоненькой резиной на такой дороге. Автомобиль бросает из стороны в сторону, но водитель даже не пытается притормозить. Ему действительно плевать на машину. У него куча денег. Если захочет, купит новую. Он свободен и не обременен никакими рамками по жизни. Как странно это сочетается с его постоянными словами о Боге. Я уверен, что он искренний человек. Наверное, он не хотел обидеть меня своим предложением, правда хочет, чтобы я забыл клуб, Олю. И готов пожертвовать своим временем, деньгами, автомобилями ради этого. А я в ответ обижаюсь, как маленький ребенок. Хочу поблагодарить своего друга, но как только открываю рот, машину сильно подкидывает вверх.