— Мне надо привести себя в порядок.
— Ты всегда прекрасно выглядишь. Мне ты все равно больше всего нравишься именно такая.
— Какая? Лохматая? Без косметики?
— Ага. А особенно — без одежды.
Обнимаю Яна за талию, прижимаюсь щекой к его широкой груди. Он поднимает меня на руки как ребенка и относит в постель.
— Дурею от тебя, — всего три слова, произнесенные хриплым шепотом, а сердце заходится от счастья.
Губы начинают дрожать, закрываю глаза, чувствуя, как подступают непрошенные слезы.
— Ты чего, Рит? — тихий вопрос.
— Не знаю… — мотаю головой. Не могу говорить. Оказалось, я совершенно не готова… к свалившемуся на меня Морозову. К тем эмоциям, что вызывает во мне. Через край…
Ян начинает целовать влажные дорожки, оставленные слезами, мое дыхание сбивается…
— Не надо слез, пожалуйста, — умоляюще просит Ян. — Я что-то не так сделал? Просто скажи…
— Нет… все хорошо. Просто я слишком… слишком ждала.
— Как это?
— Не знаю как объяснить…
Чувствую себя косноязычной, глупой. Любимый со мной, он ласков, внимателен, а я тут сырость не пойми с чего развела…
— Я знаю, что не с того начал, — вздыхает Ян. — Прости… не сдержал себя, снова…
— Нет! Ты нравишься мне такой…
— Какой?
— Несдержанный.
Кладу руки ему на грудь.
— Ты нравишься мне любым, — признаюсь тихо.
— Ты уверена? — его голос звучит грубовато-взволнованно. — Это признание?