— Как?
— Найду я твои карточки.
— Да как же ты их найдешь, Сережа?
— Мое дело…
Я сходил к себе и принес с килограмм пшена, недавно купленный на барахолке на «нетрудовые» доходы.
— Вот. Каши свари… — нам! И вот… — я протянул чулки. — Сменяй на хлеб…
— Да как же… — она вовсю распахнула глаза. — Это же… — А вот так! И ничего не говори мне! Просто сменяй. Может я завтра и не поймаю вора, а только через неделю. А жить-то надо.
Она неверяще смотрела на меня.
— Все. И не вздумай меня благодарить! Я пойду умоюсь и полежу немного… Не бойся — проживем! Вон какую войну выиграли — и чтоб после неё с голоду помереть? Не будет такого!
Теперь утром я сидел у себя в кабинете и абсолютно трезвый — мрачновато мучился с извечной русской проблемой. Я раздумывал: «Что делать? И кто виноват?».
— Привет, Серый!
Дверь с треском распахнулась, и на пороге появился Шац… или не он? Тот, кто появился на пороге кабинета весьма мало походил на моего друга. Жесткие, застывшие черты и мертвые, какие-то белые глаза… пожалуй, такого Шаца — я не знал.
Не знаю, как про него сказать, но это было и не нужно. Мое тело мое отреагировало, так как надо… или как не надо? И кажется вообще без участия сознания. Моя рука на полном автомате расстегнула кобуру, достала наган, и направила его под столом — на гостя.
Если кто скажет, что вдруг пуля изменит траекторию или там за столом… за деревянным столом — можно укрыться от пули — то тот идиот смотревший только американские фильмы. Все эти «красивости», вроде того, что наш герой… Вернее — Герой. Ловко укрылся от пули, к примеру, за барной стойкой и оттедова палит в ответ неприятелю — никогда не держал реального оружия в руках. Обычный ствол простреливает три-четыре-пять-… рядов доски — сбитых подряд. Обычный пистолет простреливает до четырнадцати сантиметров доски — насквозь! Короткоствол вполне себе простреливает и полый красный кирпич. И тоже насквозь. Можете попробовать на досуге. Так что выстрелить в него сквозь крышку стола было не проблема. Я только и успел, что мельком удивиться своей столь странной реакции. От Шаца не то, что пахло, от него просто перло — опасностью. Опасностью дикого зверя. Мой организм успел это учуять намного раньше моих мозгов.
— К-хм… и тебе не хворать…
— Серый… дело есть…
Было видно, что ему трудно говорить. По скулам катались желваки, на лице — пятнами лихорадочный румянец… Уж не знаю, как его охарактеризовать. Наверное, кто-то сказал бы — «он напоминал сжатую пружину!». Может. Но лично мне он напоминал эФ-ку — без чеки. Видели? Нет…?! А по мне, так — один в один. — Ну? Говори.
— Эти суки напали на маму!
— На Эсфирь Соломоновну?!
— Да…! Она лежит дома… — сердце.
— И…?
— Кто на Форштадте — главный?