- Ясно, хочу!
- Значит, так: подходишь к прилавку и спрашиваешь буфетчика: "Что стоит пяток хинкали?"
- Пятьдесят копеек, - отвечает он.
- Давай! - говоришь ты. И снова спрашиваешь: - А сто граммов водки?
- Пятьдесят копеек!
- Так-с. Я передумал. Забирай обратно хинкали и взамен налей мне сто граммов.
Буфетчик убирает тарелку с хинкали и наливает водку. "Хлюп!" опрокидываешь ты водку и направляешься к выходу.
- Э-э, куда? - орет вслед буфетчик.
- Домой! - отвечаешь ты.
- А деньги?
- За что?
- За водку!
- Так я же вернул тебе пять хинкали?
- А деньги за хинкали?!
- А разве я ел хинкали?
- Н...нет...
- Так чего же тебе от меня нужно?
- Н...ничего, уважаемый... - мямлит смущенный буфетчик и оставляет тебя в покое.
- Ва, гениально! - воскликнул Ростом. - Кто тебя научил!
- Цицка.
- Вот тип! И меня тоже он научил, но тебя - лучше!
- Да, такое за ним водится, - успокоил я Ростома.
Я и Ростом до третьего класса учились вместе, в одной школе. Потом семья Ростома перебралась в другой район, и мы расстались. Лет девять я не встречался с Ростомом. Увиделись мы на приемных экзаменах в университете он сдавал на физический. Я бы не узнал его, так он возмужал и похорошел. Ростом сам окликнул меня.
- Как ты узнал меня? - спросил я.
- А что тут такого! - рассмеялся он. - Ты ничуть не изменился.
На втором курсе Ростом снова куда-то исчез.
Спустя год я встретил его на стадионе. Играли наше "Динамо" и московское "Торпедо". Я немного опоздал, и место мое оказалось занятым... Ростомом. Кое-как устроились. После матча (наши проиграли) мы возвращались вместе. Я не знал, о чем говорить, - все темы разговора ограничились тремя классами средней школы.
- Где ты запропал? - спросил я из вежливости.
- Трудновато нам пришлось... Начал работать и перешел на заочное, ответил он.
Вот и теперь я не знаю, о чем с ним говорить. И я повторяю свой прошлогодний вопрос:
- Послушай, но куда ты все-таки исчез?
- Говорил же я тебе: работаю.
- Где?
- Какая разница? На хлеб хватает...
- Что-то не похоже, - улыбнулся я и покосился на свою лежащую под тарелкой трешку.
- Все несу домой... Мама совсем состарилась, почти ослепла, шить ей трудно...
- А стоило все-таки переходить на заочное? - спросил я и понял, что сморозил глупость.
- Стоило... - ответил Ростом после минутного молчания. - Стоило... Прихожу как-то домой... Вижу, мать сидит на кровати, опустив голову, а какая-то толстозадая баба вертит в руках перед ее носом пеструю тряпку и визжит: "Если ты совсем ослепла и не можешь шить, то так и скажи! Я б лучше просто подарила тебе деньги!.. Что мне теперь делать?! Где я достану такой отрез, а? Лопни, тресни, а найди, где хочешь! Понятно тебе?!" Это она говорила моей матери...
Ростом выпил. Мне стало не по себе.
- Ну и потом? - спросил я.
- Помнишь нашу школу?! Мы ходили туда через Варазисхеви*, - ушел Ростом от ответа.
_______________
* В а р а з и с х е в и - название улицы в Тбилиси.
- Помню! - вздохнул я с облегчением.
- Мне мама по утрам давала по пятнадцать копеек. А тебе?
- Тридцать.
- А напротив школы был завод кувшинов и горшков...
- Кирпичный завод, - поправил я.
- Да, кирпичный. Но там делали и горшки тоже... И ребят с той улицы называли "кирпичной шайкой", помнишь?
- Они подкарауливали нас и отбирали деньги, помнишь?
- Как не помнить! За пятнадцать копеек тогда давали французскую булку с двумя сосисками. И сверху горчица.
- Вот сволочи! - Мне вдруг стало жаль тех детских тридцати копеек.
- А знаешь, почему они грабили нас с утра?
- Почему?
- А потому что, успей мы войти в школу, и деньги были бы истрачены в буфете!
- Смотри-ка, я и не смекнул! - Меня рассмешила наивная хитрость "кирпичной шайки".
- Да и я сам смекнул только теперь. Наш председатель профкома поступает точно так же: в день получки караулит нас у кассы...