Коляски оставлены были под присмотром одного из пацанов, а владельцы «личного транспорта» бились грудью с иноземной ратью. Итоги схватки, которая длилась около получаса и закончилась лишь после прибытия наряда милиции, впечатляют. Со стороны южных гастролеров – разбитые носы, подбитые глаза и разорванные ватные халаты. Крепко потрепали также космы бойким черноволосым женщинам.
Но это не идет ни в какое сравнение с нашими потерями. Само собой, носы, глаза, выдранные волосы и разорванная камуфля бывших «афганцев» – все это имело место. Однако «наши» понесли также урон в живой силе! На поле боя остался труп мужчины с ножевой раной. Никто даже и не заметил, кто именно, когда и как нанес ему меткий удар в печень. Возможно, это произошло непосредственно перед окончанием свалки. Возможно, в ее начале или разгаре. Часть нищенствующей братии, как отечественного производства, так и импортная, успела свалить, когда на горизонте появились блюстители порядка. Очевидно, среди сбежавших и был убийца. Найти его – задача, сами понимаете, не из легких! Ведь из бомжатских ночлежек, как в свое время «с Дону», – выдачи нет… Ситуация осложнена тем, что убитого никто из нищих не знает. Вообще не могут припомнить, откуда такой человек, во-первых, взялся среди сражающихся, а во-вторых, где, на какой точке он «промышлял». С виду он типичный Будулай, то есть цыган. Видимо, его будут искать прежде всего среди тех представителей кочующего племени, которые осели в наших краях. Однако что, если это гастролер? И табор его уже ушел, фигурально выражаясь, в небо, а проще сказать, откочевал в иные города и веси? Конечно, мы понимаем, что надежды правоохранительных органов отыскать знающих его людей через газету выглядят, мягко говоря, наивными, однако мы все же откликнулись на просьбу этих самых органов и поместили фото убитого в нашей газете. Женщин и нервных просят отвернуться. Узнавшие павшего героя могут сообщить об этом по телефону 02. Редакцию просьба звонками не беспокоить!»
Из газеты
«Большая Покровская улица»* * *Мир тесен, очень тесен, господа. Эту истину я усвоила давно. Но чтобы до такой степени…
Настроение у меня делается – хуже некуда. Оказавшись дома, в уютной, мирной, привычной обстановке, тем паче сев за компьютер – самое привычное для меня место обитания, – я что-то чрезмерно расслабилась. Рассуждая о случившемся со мной, даже предпринимая какие-то меры для своего спасения, я словно бы придумывала очередной сюжет для очередного детектива. И вот снова столкнулась с реальностью. В которой я живу, от которой спасаюсь… в которой ничего, ну ничегошеньки не понимаю!
Почему – я?! Почему это произошло со мной? Кто может ответить?!
Похоже, есть такой человек.
Закрываю жуткую «Картотеку», снова смотрю «Фигурантов». Ага, значит, мне не показалось! В их списке есть Пластов Олег Сергеевич, есть и Пластова Ирина Петровна. Родители погибшего Сергея. Его самого в списке нет, и означает это что-нибудь или нет, понять не могу. Но обращаю внимание на одну странность: если против остальных фамилий в списке стоят циферки со знаком доллара, то против Пластова О. С. – номер телефона, судя по всему, мобильного. Этот же номер – против Пластовой И. П. У них что, один мобильник на двоих, на второй сотовый денег не хватило?
Набираю этот номер, хотя и не жду, что мне ответят. Ведь Пластов О. С. лежит сейчас в каком-нибудь морге, а его жена находится на поминках по поводу сороковин своего сына. Ей не до разговоров по телефону.
Господи, вот несчастная женщина! Сын погиб, муж убит… Сплошные похороны и поминки!
Что я слышу? Очень интересно!.. Вместо электронного голоса, который сообщил бы: «Номер абонента временно недоступен», или «Абонент заблокирован», или еще что-то в том же отказном роде, слышу грубоватый женский голос, который, однако, тоже запрограммирован на отказ:
– С вами говорит автоответчик. С сожалением информирую, что фирма, в которую вы звоните, больше не работает. Примите наши извинения. Прошу вас больше не набирать этот номер.
Нечего и говорить, что я делаю это опять! И вновь выслушиваю все то же самое. То есть новой информацией я не разжилась…
А впрочем, почему нет? С каждой минутой мне становится все более ясно, что Долохов знал Олега Пластова. Того человека, убийство которого мне попытались пришить железнодорожные авантюристы. Конечно, знал, раз это имя занесено в его компьютер! А ведь именно Долохов привез меня в Нижний, подобрав около рельсов вскоре после того, как Пластов был убит…
Что тут можно предположить? Что он конкретно знал, где меня выкинут из вагона?
Чушь какая. Или никакая не чушь?
Мои свежевыкрашенные и свежевымытые волосы начинают шевелиться на голове. Как-то мне страшновато, честное слово… Выходит, виновник моих несчастий – какой-то Долохов? О котором я в жизни не слыхала до сегодняшнего дня? Кто он вообще такой, откуда взялся на мою голову?!
Так, ладно, хватит бесплодных размышлений. Время идет, а я еще ничего не сделала толкового для своего спасения.
Вскакиваю, бегу в другую комнату, приношу черную плоскую сумку. В ней – одно из моих главных сокровищ: портативный переносной компьютер. Ноутбук называется. Я им пользуюсь довольно редко, вообще-то он существует просто на крайний пожарный случай. Мало ли что может случиться с основным! Пока бог миловал, мой ноутбук оставался в запасе, но теперь ему пришло время поработать. Он переходит на передовые рубежи моей обороны!
Подключаю его к сети, потом отыскиваю запасной разъем и соединяю портативный и основной компьютеры. Только закончив эту процедуру, вспоминаю, что Леша мне строжайше наказывал делать это исключительно при выключенных машинах. Чтобы током не шарахнуло. Ну и ладно, обошлось так обошлось! Кому быть повешену, тот не утонет.
Да, мое чувство юмора дало слишком явный крен в черную-пречерную чернуху. Может, мне и правда пора перекрасить любимый свитерок в траурный цвет?
Кстати, пора сделать кое-что другое – надо заняться вещами, которые я отнесу в чистку. Но сначала…
Я перекачиваю со стационарного компьютера в ноутбук всю информацию, которую сегодня стибрила извращенным (в смысле, электронным) методом у Долохова. Причем я отнюдь не копирую файлы, а именно что убираю их из своего компьютера и размещаю в ноутбуке.
Процесс этот не самый быстрый на свете. Пока он происходит, я складываю в большой пакет приснопамятный свитер, серые брюки, куртку.
Тем временем перекачка информации закончилась. Тогда я начинаю копировать файлы Долохова на дискеты. Жаль, что до сих пор не послушалась Лешу и не поставила на ноутбук или большой компьютер записывающий сидиром. То есть устройство для проигрывания лазерников у меня есть, а для записи – увы… Сейчас бы не надо было возиться с дискетами. Ладно, спасибо, что у меня хоть есть чистые. Недавно позаботилась купить коробку – и она вся уходит. Зато теперь я застрахована от любых неожиданностей.
Каких? А вот каких. Получив в свои руки сверхценную для Долохова информацию, я опасаюсь нападения со стороны этого питбуля. Мало ли! Он может ворваться ко мне в дом. Все-таки мой паспорт был у него в руках, небось запомнил адресок. А надо сказать, что даже когда срабатывает охранная сигнализация при открытии двери, остается временной зазор минимум пять минут до прибытия дежурной милицейской бригады. Иногда и больше… Понимающему человеку вполне хватит времени, чтобы отключить процессор, сунуть его в объемистую сумку и сделать ноги. Потом присоединяешь его к любому другому монитору – и владеешь всей информацией.
Полагаете, я перестраховываюсь? Нет, лично я на месте Долохова тоже проделала бы что-то в этом роде. Не стоит недооценивать противника!
Конечно, мне жаль будет моего процессора. Хоть все мои романы и прочие важные файлы продублированы на ноутбук, а все равно жаль. Может, не ждать нападения, самой отсоединить процессор, унести из квартиры и где-нибудь спрятать?
А где? В химчистку его не отдашь… Вдобавок он тяжелый, зараза! Если бы можно было вытащить из него «винчестер»… Умей я делать это, ноу проблем, не нужно было бы предпринимать никаких мер безопасности, однако настолько далеко мои знания электроники не простира-ются. Поэтому я и перекачала файлы Долохова и в ноутбук, и на дискеты, которые в качестве последнего стра-ховочного средства постараюсь запрятать как можно дальше.
Одеваюсь, причесываюсь. Краситься, наверное, не стоит. В такой ситуации незачем без нужды подчеркивать свою неземную красоту. Неведомо, как сложатся дела…
А как они могут сложиться? Предполагаешь, тебя снова выкинут из вагона? Ну, это уже из ряда таких совпадений, какие только в плохих романах случаются! А впрочем…
Вспоминаю, что недавно читала в какой-то газете публикацию, поразившую меня именно количеством роковых совпадений. Заметка, как сейчас помню, называлась «Проклятье великого адмирала». Речь шла об адмирале Павле Степановиче Нахимове, который во время Крымской войны по приказу командования был вынужден затопить корабли русского флота, чтобы преградить путь англо-французской эскадре. Это настолько потрясло героя (он же сам сражался и побеждал на этих кораблях!), что Нахимов стал искать смерти в бою и вскоре был убит на Малаховом кургане. И с тех пор совершенно жуткие истории приключались со всеми кораблями, которые назывались его именем. Всего утонуло девять кораблей «Павел Нахимов», от пароходов до атомных авианосцев. Стоило кораблю, названному при спуске со стапелей как-то иначе, получить имя Нахимова или хотя бы позывные одного из погибших собратьев, как он уходил на дно морское. Не слабо? Недаром раньше православные священники запрещали называть кого-то или что-то именами людей, добровольно ушедших из жизни. А ведь Нахимов сам искал смерти…