В определенном смысле тюрьма пошла Гоше на пользу: он стал настоящим авторитетом. Настоящими и крутым, безо всяких там левых дураков.
Второй вопрос:
- Что у тебя там вышло с Соколовым?
- Да так... - уклончиво отвечаю я Паритову. - Из-за девочки повздорили.
- Хоть бы посмотреть на эту девочку, - ехидно подкалывает Гоша. - Из-за кого ты чуть по балде пулей не схлопотал...
- Да, - легко соглашаюсь я. - Есть на что глянуть.
Но Гоше внезапно строжеет:
- Забудь о бабах хоть на секунду! Вспомни о правилах моей команды: "Вход рубль, выход - два!" А ты до сих пор на меня работаешь, понял?!
Вот так всегда. Фирменный трюк Паритова - взвинчивать себя до крика, до предела, вызвать ответную реакцию в собеседнике и тут же остыть, вбивая в его расшатанные нервы деловито-спокойные вопросы.
- Что делать думаешь?
Я равнодушно пожимаю плечами:
- Ничего.
- Ничего? Совсем ничего?
- Совсем.
- А зря, между прочим. Тебе нужно провернуть одно крайне важное и нужное дельце...
- Какое?
- Пустяк... Укокошить Владимира Евгеньевича Соколова. Способ - на твое усмотрение, для меня гораздо важнее результат.
- Но зачем?!
- Как зачем? Ты что, кофе с утра не выпил?
- Выпил. А что?
- Мало, наверное... Соображаешь туго. В тебя стреляли?
- Да.
- Значит, стреляли и в меня. В первую очередь - по моему авторитету. А здесь, в тюрьме, это первая вещь...
Он немного помолчал.
- Тут про тебя пургу прогнали, что типа ты не ты, растут цветы... Но мне плевать. Убей Соколова, и все встанет на свои места.
- А если... нет?
- А если нет, хлопнут вас обоих. Сначала его, потом тебя. И все будет четко: месть врагов и все такое.
Умирать не хотелось. Действительно, а что тут такого? Одним больше, другим меньше... Я твердо знал, сколько у меня трупов за плечами, а скольких еще случайной пулей, шальным осколком гранаты... Кто знает, кто их считает? Господь бог, наверное, да и то, через раз.
- Ладно, - соглашаюсь я. - Убью.
- Фурнитура есть?
Имелось в виду: ствол, нож или термоядерная бомба, к примеру.
- Все есть...
- Вот и славненько. Времени у тебя на все про все - неделя. Вопросы?
- Кто будет оплачивать операцию?
- Рыжий. Ему же сообщай о ходе дела. Что-то еще?
- Все. Больше вопросов нет.
- Значит, договорились. Будь здоров!
Мы пожали друг другу руки и расстались. Расстались, чтобы встретиться вновь: мое прошлое, как злой рок, не оставляло меня. Вот дерьмо... А только вроде все наладилось, так нет! Вечно что-нибудь всплывает: либо Гоша, либо Афган, либо все сразу. И по башке. И конкретно. В свете последнего разговора скажу даже так: "чисто конкретно".
Домой я возвращался с распухшей от дум головой. С одной стороны, следаки не дураки, мгновенно распутают мотив убийства, но на другой чаше весов - Гоша Паритов и его не вполне понятный приказ.
Плюс: если меня возьмут менты (а при таких раскладах они обязательно возьмут!), у меня будет шанс вывернуться, о тюремном авторитете я уже не говорю: "братан", в сосиску свой.
Минус: если я пошлю Гошу на... то мне уже точно не придется никому ничего доказывать, да и адвокаты могут смело ехать отдыхать на Кипр.
Вывод: Соколова надо мочить.
Пока добрался до дома, я выпил, наверное, литра полтора минералки на три таблетки анальгина. Пытался строить какие-то планы, но они упорно не строились. Открыл бутылку вина, рюмка, две...
Внезапно я понял, как должен действовать. Соколов должен умереть сам. И не дома. А где-нибудь в государственном учреждении пенитенциарного характера. Я возбужденно орудовал карандашом, поминутно затягиваясь сигаретой и прихлебывая вино.