- Молодец, Глеб...
- Подожди, это еще цветочки все, ягодки впереди. Я ж его второй раз видел.
- Да ну!!
- Точно так, вечером, у нас уж смена кончалась. Правда, не ДТП, не пожар, банкира одного вместе с тачкой полетать отправили, прямо у собственного подъезда. Мы мчались, как угорелые, ели успели. Приезжаем, смотрю: обугленный каркас "бэхи" дымится, рядом менты суетятся. Пока взрывники приехали да начали там все лентой своей огораживать, наснимать порядком успели. А потом собрались уже уезжать, глядь: у самого дальнего угла оцепления он переминается. Шлангом прикинулся - замаскировался в подъезде и смотрит.
- Просто смотрит?
- Ну да. Стоит, не шелохнется. А потом чего-то не понравилось ему нырк в подъезд! Я обрадовался: вдруг, думаю, живет он там. Мальца этого, стажера послал проверить, а подъезд проходной оказался.
- А он тебя не вычислил?..
- Черт его знает! Да нет, наверное. Я же не пялился, как баран на новые ворота, на него одного. Давай лучше материал посмотрим, - может, чего углядим в спокойной-то обстановке.
Пиликнула трубка. Антон раздраженно буркнул в микрофон:
- Да?
- Антон Вадимыч, это Ливитин говорит. Охрана. Тут человек пришел без пропуска, к вам вроде...
Ливитин - из вохровцев старой закалки: без ксивы и президента не пропустит, костьми ляжет.
- Что за человек?
- Говорит, со вчерашнего ДТП, свидетель.
- Свидетель?
- А-а... - быстро-быстро закивал головой Глеб, - я на том ДТП с "мерином" кое-кого из очевидцев, тех, что на остановке стояли, попросил прийти в студию, наобещал с три короба: в ток-шоу, мол, будете участвовать. Подумал: вреда не будет, а пользы... Польза может быть. Мало ли чего... Может, нашего парня знает кто, каждый день на автобусе с ним на работу ездит или в одном подъезде живет.
Антон показал Глебу большой палец. Голос Ливитина в трубке все еще что-то объяснял.
- Пропустите. Да-да, под мою ответственность. Выпишите пропуск на час. Пусть поднимется на четвертый этаж, студия семь, дверь с надписью "редактор". Спасибо. Глеб! Распечатай-ка мне пару фоток нашего друга. Где лицо видно получше. Похоже, все-таки придется поиграть в детективов.
В дверь осторожно постучали.
- Входите. - Антон развернулся вместе со стулом к посетителю... да так и застыл на месте. Попытался сказать нечто приветственное, но не смог, лишь открывал и закрывал рот, словно пойманная рыба.
На пороге кабинета стоял высокий, нескладный человек в измятом плаще. Мрачноватое лицо, высокий лоб с залысинами, немного запавшие глаза... Просто усталый, забитый жизнью мужчина, вероятно, холостяк. Ничего неземного или сверхъестественного.
И все же Антон молчал. Глеб, занятый пультом, обернулся, вскочил, попятился назад, вжался спиной в стеллаж.
- Так, - сказал посетитель. Голос у него оказался глухой, невыразительный. - Похоже, я пришел правильно. Разрешите присесть?
Антон смог только кивнуть.
- Спасибо. Итак, господа, скажите мне: на чем я прокололся?
- Прежде всего, - Антону, наконец, удалось взять себя в руки, - кто вы такой?
- В смысле? - переспросил посетитель несколько агрессивно. - Мое имя? Фамилия? Род занятий? Краткую биографию рассказывать?
- Для начала хватит и имени.
- Станислав, коротко - Стас.
- Гм... Я - Антон, выпускающий редактор программы "Тревожный вызов", это вот - Глеб, оператор программы.
Стас кивнул.
- Это я знаю, два раза сегодня видел вашу машину. По ней и определил, куда идти. Программу вашу мне часто ПРИХОДИТСЯ, - он произнес это слово с некоторым нажимом, - смотреть. Только это не объясняет, зачем ваш... э-э... оператор со своей камерой вчера весь день охотился за мной.
- Да ничего я не охотился! Скажи ему, Антоха! Он на всех происшествиях тут как тут, а я, значит, охочусь...
- Подожди, Глеб. Расслабься. - Антон нервно покрутил в пальцах ручку. - Стас, давайте не будем юлить. Тем более что своей первой фразой, помните: "на чем я ПРОКОЛОЛСЯ?", вы выдали себя с головой. Стоп, стоп, стоп... заметив, что Стас хочет все яростно отрицать, Антон жестом остановил его. Подождите. Сначала я скажу вам кое-что. Вы, Стас, умудрились с конца осени сорок семь раз попасть в кадр на съемках наших сюжетов. Согласитесь, это выходит за рамки любых вероятностей. Даже самых, - он усмехнулся, невероятных. Мы не собираемся раздувать из этого скандал или уголовное дело, например. Ничего противозаконного вы вроде не совершаете...
- Вроде... - эхом отозвался Стае и как-то поник головой.
- Но мы - тележурналисты, охотники за горячими фактами. Пускай в контексте нашей программы они и окрашены в мрачные тона. Неважно. Однако, сорок семь раз, Стас - это тенденция. Мы готовы вас выслушать.
- Хорошо, - сказал Стае медленно, - я расскажу. Пока он говорил, Антону и Глебу стало жалко своих красивых фантазий. Инопланетяне, люди из будущего, черная аура и энергетические вампиры горели синим пламенем.
- ...я почти всегда точно вижу место и время. Иногда, если место знакомое - просто кусок улицы или дом, где должно произойти несчастье, иногда как бы с высоты. Чаще всего аварии, пожары, редко теракт; крупные катастрофы - пару раз. В аэропорту, например. Что еще сказать? За сколько времени? За пять - десять часов, обычно ночью, во сне, но иногда накатывает прямо посреди улицы, хоть волком вой! Простите, у вас нет воды?
Глеб вытащил из сумки бутылку "спрайта", протянул Стасу. Тот дрожащей рукой отвинтил пробку, тоник вспе-нился, едва не пролился на пол.
- Спасибо... Территориально мой дар почему-то ограничивается областью, точнее - ближним Подмосковьем: Домодедово, Мытищи, Химки, Зеленоград... Вы мне верите? - вдруг как-то настороженно спросил он.
- Когда у вас это началось? - вопросом на вопрос ответил Антон.
- Наверное, в детстве. Только я тогда не понимал, что это, просто картинки какие-то снились. Уразумел, что к чему, только недавно, года четыре назад, когда появились программы вроде вашей. Сначала не верил, все пытался совпадениями объяснить, но потом...
Антон скептически протянул:
- Да-а-а...
- Вы мне не верите? Впрочем, можно не спрашивать. Я бы точно не поверил. Ну, у меня есть чем разрушить ваш скептицизм.
- Нет-нет, что вы, Стае, мы вам верим, но...
- Вот именно - "но". У вас есть машина? - неожиданно спросил он.
Глеб с Антоном переглянулись.
- Зачем?
- Вот зачем. - Стас посмотрел на часы. - Через два часа сорок семь минут на тридцать пятом километре Минского шоссе "КамАЗ"-бетономешалка столкнется с рейсовой пригородной маршруткой. Если машина у вас есть, то мы еще можем успеть.
Дневная бригада уже уехала в рейд, поэтому пришлось заводить непослушную антонову "шестерку". Глеб усадил Стаса на заднее сидение, сам плюхнулся рядом с Антоном. Машина ощутимо просела. "Шаха" взревела разболтанным глушителем, рванулась вниз по улице Королева.
- Вот было бы здорово, если он не врет! - прошептал Глеб. - Взяли б его в команду. Житуха бы началась! На сюжеты за полчаса до ментов приезжали бы. А то и вообще, глядишь, какую катастрофу вживую удалось бы снять. А, Антоха? Шеф бы кипятком писал от радости!
Антон, занятый дорогой, лишь молча кивал. Идея, конечно, неплохая. Только кадры "вживую" в эфир лучше не давать - потом вопросов не оберешься. Еще в умысле каком обвинят.
Он мазнул взглядом по зеркалу заднего вида и столкнулся с потухшим, загнанным взглядом Стаса. Тот, похоже, все слышал.
На Кутузовском чадила бензиновым перегаром огромная пробка. Машины двигались еле-еле, от жары плавился асфальт, лакированные борта и хромированные бамперы слепили глаза. Несколько тачек не первой свежести стояли, окутанные паром, с поднятым капотом.
- Влипли, - Глеб посмотрел на Антона. - Может, в объезд, дворами?
- Поздно. Глянь назад - подперли уже.
В пробке они проторчали почти час. Машина дергалась, проезжала метров пять и снова утыкалась в бампер идущей впереди "восьмерки". Все это время они молчали, Стае то и дело посматривал на часы.
Ближе к Кольцевой пробка стала рассасываться. Озверевший от духоты и бесцельно потерянного времени Антон остервенело давил на газ. В приоткрытое окно со свистом врывался встречный ветер.
На выезде из города "шаху" тормознул патруль. Молоденький лейтенант вяло, словно бы с отвращением, козырнул, невнятно представился:
- ...нант ...аев. Документы, пожалуйста.
Машина у Антона была отцовская, он водил по доверенности. Гаишник долго и придирчиво изучал права, вчитывался в текст доверенности, проверил техосмотр. Ему хотелось денег. Но внешне придраться было не к чему, и тогда он приказал открыть багажник.
- Слушай, лейтенант, - Антон начал заводиться. - Чего тебе еще показать? Огнетушитель? Аптечку? Аспирин и презервативы? Может, хватит, а? - Он достал из верхнего кармана красный бейдж с надписью "Пресса. ПраймТВ" и прилепил на лацкан. - Видишь? Мы с телевидения, программа "Тревожный вызов", знаешь? Выехали на сюжет. И если ты не хочешь, чтобы завтра я вернулся и начал снимать материал о коррупции в низовых подразделениях этого вашего гаи-гибэдэдэ, ты перестанешь нас мурыжить и найдешь себе "мерина" какого-нибудь. Я понятно объясняю? Лейтенант покраснел от гнева, но, видно, рыльце у него было в пуху, и осторожность взяла вверх над мстительностью.