Дорога, второстепенное полузабытое шоссе, была узкой и почти пустынной. Почему он на нее свернул?.. Значит, так было нужно. Вот и все объяснения. Так было нужно...
Навстречу изредка попадались грузовики да фермерские фургоны; один раз Берри еле разъехался с огромным комбайном, выпятившимся на шоссе прямиком с поля.
Потом началась полоса леса, дорога уходила в узкую щель между стофутовыми елями, и время от времени казалось, что из-за скорости движения машина и человек все уменьшаются, уменьшаются, стремясь размерами к таксе, крысе, бескрылому жуку...
По радио пели "Лед Зеппелин", и Берри начал подпевать им: "...во сверкающей броне сны несут тебе и мне. По тропе прошли чужой, потаенной, неземной. Нет пощады - они не просят пощады! Нет пощады! Они не просят пощады!.. Смерть летит вослед крылам, хохот дьяволов вслед нам, снег летит, сбивая с ног, вой собак судьбы - наш рок. Пролетели, унеслись - снег, судьба и наша жизнь..."
Пролетели... унеслись...
Вернувшись из Вьетнама, они пели это на улицах. Шли и пели. Совсем еще мальчишки, но уже ветераны.
Тогда они еще не просили пощады...
Наверное, пустота дороги заворожила его.
Почти одновременно Берри бросил взгляд на спидометр стрелка подползала к 110, и тут же, откуда-то сбоку, вывернулся желтый патрульный автомобиль.
Ну черт же побери!
До чего некстати...
Берри вдруг понял, что еще не опаздывает, но вполне может опоздать. И вот тогда уже все...
Он посмотрел в зеркало - нет, патрульный вырулил не случайно и сейчас уверенно нагонял его. Проклятье, проклятье... Берри прижался к обочине и остановился. Рукавом вытер пот с лица. Правда, пот тут же проступил снова.
Жарко...
Он опустил стекло и стал ждать, когда этот проклятый ублюдок коп подойдет, проверит документы, прочтет нотацию и возьмет штраф.
Пройдет полчаса, не меньше, прежде чем можно будет продолжить путь. Путь к свободе и счастью. Полчаса, которые могут стоить ему...
Жизни. Да.
Всей оставшейся жизни...
Сержант Чарли Дебс вышел сегодня на дежурство не в свою смену - просто у Хуана, его давнего приятеля, который и должен был патрулировать этот участок шоссе, жена не вовремя собралась рожать, а Дебс был свободен, как птица, вот они и договорились поменяться сменами. Обычное дело между своими... пригласишь на крестины, Хуан!., как назовете?., если мальчик... а если девочка... Дебс просмотрел список угнанных машин, прослушал два десятка ориентировок на сбежавших из-под залога или объявленных в розыск преступников, и сел за руль видавшего виды "шевроле"...
Промелькнувший мимо на повышенной скорости "форд-эскорт" в розыске не числился, уйти от погони не пытался, а сразу прижался к обочине и остановился, поэтому Дебс спокойно вышел из машины, скорее по привычке, чем по необходимости, обзорную телекамеру, и медленно, вразвалочку, направился к нарушителю. Дебс любил подходить именно так: очень медленно. Тот сидел, как и положено: смирно, не оглядываясь, из машины не выскакивая... разве что музыка в салоне играла слишком громко.
И музыка эта была не кантри. Если бы кантри, Дебс мог бы и не придраться. Он был фанатом кантри.
А вот громкой музыки Дебс не одобрял.
Громкая музыка сушила мозги. Да и общаться с нарушителем под такой аккомпанемент было трудновато.
- Сэр, пожалуйста, выключите радио!
Нарушитель некоторое время напряженно смотрел на него, как будто переводя в уме услышанную фразу с .английского на какой-то внутренний язык, потом натянуто улыбнулся и прокричал:
- Выключить-то я его выключу, но мне нужно ехать дальше!
В этот момент чертова музыка прервалась, и голос диктора произнес:
- ФБР пытается найти объяснение таинственному похищению...
Нарушитель протянул руку и убрал звук.
- Полисмен, давайте я заплачу штраф да и поеду себе. Я очень спешу...
Дебс молча смотрел на его вспотевшее лицо и пытался понять, что же здесь не так.
- Меня ждут, понимаете? Очень ждут.
-Где?
Нарушитель смешался.
- Понимаете, я не совсем уверен... Но мне скажут, когда я туда приеду.
Пожалуй, даже одной этой странной реплики хватило бы, чтобы Дебс выволок неприятного парня из машины - несмотря на то, что спиртным от него не пахло, разговаривал он вежливо, а рука на руле... рука на руле...
Костяшки ободраны - это обычное дело.
Но на левом запястье нарушителя был армейский браслет. Имя, личный номер и группа крови... И вот к этому браслету прилип окровавленный клок чьих-то волос!
Все становилось на свои места.
Дебс достал пистолет, направил его в голову нарушителя и произнес:
- Сэр, немедленно положите обе руки на руль так, чтобы я их видел!
Нарушитель с очевидным неверием посмотрел на пистолет и сказал:
- Но вы не понимаете! Меня там ждут. Я уже опаздываю...
Голос его был отчаянный и молящий одновременно.
- Так. Поднимите руки вверх и выйдите из машины. Медленно...
Лицо нарушителя стало каким-то отрешенным. Видимо, этот человек чего-то не понимал.
- Нет,- сказал он.- Я не могу. Мне надо ехать дальше. Пожалуйста...
Это прозвучало одновременно испуганно и угрожающе. Но в чем состоит угроза, Дебс не догадывался.
- Ради вас, - продолжал тот, - я умоляю, не останавливайте Дуэйна Берри...
- Сэр! Руки - вверх!
И в этот момент Дебс услышал сдавленный вскрик!
Рефлекторно он повернул голову...
Когда-то Берри выхватывал пистолет, принимал стойку и производил прицельный выстрел за пятнадцать сотых секунды. Конечно, с тех пор он потерял форму, однако не настолько...
Пуля Берри попала патрульному в печень.
Полицейский тоже успел выстрелить, но уже падая. Его пуля пробила заднюю дверь "эскорта" и застряла в раме.
Берри быстро вышел из машины, обошел ее, открыл багажник. Он хотел убедиться, что с добычей ничего страшного не случилось. Мертвую женщину у него не примут...
В багажнике воняло бензином и мочой.
Пленница приподняла голову. Рот ее был заткнут тряпичным кляпом. Берри хотел чтото сказать, может быть, объяснить ей, что это именно она своим криком убила ни в чем не повинного полисмена, который, разумеется, отпустил бы Дуэйна Берри, поняв, что тому действительно нужно ехать... Но почему-то Берри не нашел в себе вообще никаких слов.
Он лишь убедился, что пуля миновала женщину, потом захлопнул багажник и вернулся на водительское место. Посидел немного, глядя перед собой.
Включил радио.
Завел мотор и тронулся.
Все это бесстрастно зафиксировала телекамера патрульной машины.
Дебс жил еще несколько минут, пытался доползти до рации и вызвать помощь, но не смог. Он истек кровью.
Штаб-квартира ФБР Вашингтон, округ Колумбия
15 час. 10 мин.
- Стоп, - сказал Молдер. - А нельзя ли увеличить вот этот кусочек?
Они просматривали видеозапись, которую им только что перегнали из Вирджинии, с места немотивированного убийства дорожного патрульного. То, что стрелял именно Берри, было ясно с первой минуты, а вот теперь...
Берри, Берри... Ты пошел вразнос, да? И что нам теперь с тобой делать?
- Можно, - лениво сказал оператор.
Он выделил тот участок кадра, на который указал Молдер, - край открытого багажника машины,- и стал пошагово давать увеличение, одновременно повышая резкость. И вскоре на месте маленького продолговатого туманного пятна появилось лицо женщины со ртом, заткнутым кляпом...
Крупнее... крупнее... четче...
- Слава Богу, - громко выдохнул Молдер,- она все еще жива... Так. Теперь - куда он ее везет? Отдать пришельцам. И - на гору. Это пока все, что я знаю. И еще - то, что она жива.
Он коротко кивнул оператору, попросил распечатать полученное изображение на бумаге и пошёл в лабораторию аудиоанализа.
- ...А кто именно в правительстве знает об этом?
- Как - кто? Военные, конечно. У них с человечками своего рода соглашение. Те кое-что дают военным, а военные делают так, чтобы о человечках никто ничего не знал. Или на худой конец не верил в них.
- Понятно... Дуэйн. Слушай, Дуэйн... Тебе ведь придется как-то выходить из этого положения. Скажи, чего ты хочешь добиться? В конце всего? Пролистнем все промежуточные этапы.
- Да ничего особенного. Просто хочу опять оказаться в том месте...
- В каком?
- В том самом. Где меня забрали в первый раз.
- Но ты знаешь, где оно?
- На горе. На высокой торе. Мы поднимались... мы восходили к звездам... к звездам... к звездам, будь они прокляты! И больше я восходить не хочу...
И все. Поговорили... Молдер отмотал немного назад. Что-то здесь цепляло.
- ...На горе. На высокой горе. Мы поднимались... мы восходили к звездам... к звездам... к звездам, будь они прокляты! И больше я восходить не хочу...
Да, как-то меняется голос. В трагический тон вплетается странная ерническая нотка. Судя по старому досье, до ранения (или до похищения?) Дуэйн Берри был весельчак, каких мало, душа любого общества и острослов. Может быть, что-то в нем сохранилось с тех пор?