— Не-ет, — Лялька топнула ногой. Ноге было холодно и больно.
И убежать не получалось. Она словно прилипла к месту, а сухой спокойный голос перечислял:
— Родители. Отец скончается от инфаркта через день после твоих похорон…
— Неправда. Они меня не любят.
— Любят. Только многие не умеют выразить эту любовь. Но их книги вспыхнули вместе с твоей… Сестра, мучаясь подсознательным чувством вины, кинется в объятия алкоголика. Твой племянник родится уродом… Твой будущий ученик, гениальный музыкант… Ты же собиралась в музыкальный колледж?
Лялька, сглотнув, кивнула.
— …так и не сыграет в «Ла Скала», умрет от передоза…
— Зачем?! Зачем вы мне это говорите? Разве ваши нотации п-помогут? Разве я не имею права распоряжаться своей жизнью?
— И право, и лево, — усмехнулся Яр. Потер пятернею губы: — Только вот у нас тоже есть право, точнее даже, скверная привычка: тащить кошку из-под троллейбуса, пусть ей и непременно хочется угодить под колесо.
— Прежде, чем рассуждать о правах, головой научитесь думать.
Лялька посмотрела на Нику с ненавистью:
— Я его люблю!
Женщина хмыкнула.
— В пятнадцать лет это важно, — кивнул Яр. — Хотя больше напоминает желание иметь новую кофточку. Которой у других нет.
Лялька покраснела. До сих пор она и не представляла, насколько бурно умеют краснеть привидения: заполыхали щеки, уши и даже затылок.
— У меня — не так. И кто вы такие? Чтобы судить…
Яр ответил. Ответил, улыбаясь глазами, чуть-чуть посмеиваясь, так что на идеальной коже образовались тоненькие живые морщинки:
— Мы — счеты под стеклом в компьютерном зале. Мы — защита от дурака. Мы — спасатели, которые «вперед!». Потому что, холера, должен же кто-то взять на себя ответственность за этот мир! За глупых кошек, зачем-то лезущих под троллейбус…
— Я-ар!
— Отпустите меня, пожалуйста, — сказала Лялька жалобно, поджимая на ногах замерзшие пальцы.
— Да?
— Я никогда больше не буду.
Глаза зацепились за курсив бэджика на пиджаке:
«Ника Рокотова. Служба безопасности библиотеки».
Ника сжала и разжала пальцы на левой руке.
— Иди, — сказала она.