Валуев не отзывался долго, больше двух минут, но Костя точно знал, что он у себя, – электросчетчик вращался, как бешеный. Наконец, послышались шаги, и за чистенькой обивкой клацнули замком.
– Добрый день, Иван Тимофеевич, – с легким подобострастием сказал Константин.
– Здрасьте. Вы ко мне?
Валуев величаво поправил бархатный халат, под которым виднелась рубашка в тонкую полоску и шейный платок.
Богема, твою мать, внутренне ухмыльнулся Костя.
Ивану Тимофеевичу было пятьдесят с небольшим – самый рассвет интеллектуальных сил. В таком возрасте человек либо спивается и тупеет, либо обнаруживает в себе спящие таланты и принимается их будить. Валуев был как раз из этих, из перспективных. По крайней мере, хотел таковым казаться.
– К вам, Иван Тимофеевич. Извините, что без договоренности, на это есть особые причины. Меня зовут Константин.
– Очень приятно, Константин, прошу, – Валуев раскрыл дверь шире и посторонился.
Что ж вы такой доверчивый, батенька, подумал Костя. Ведь не на даче в Абрамцево – в Москве. В городе криминальном, и вообще, достаточно мерзком.
– Чем обязан? – Спросил в спину литератор.
Константин подавил снисходительный смешок и, дождавшись, пока не щелкнет язычок замка, ответил:
– Мы создаем издательство, и я…
Дверь закрыта. Можно начинать.
– А! Ясно, ясно, – Валуев дружественно приобнял его за плечи и повел в кабинет.
На широком письменном столе работал принтер – видно, господин сочинитель расстарался на новый боевичок. Рядом мелькал флажками-окнами монитор. У боковой стены, напротив серой рамы из ПВХ, стоял книжный шкаф-купе, до потолка забитый разноцветными корешками.
– Вы ведь понимаете, я профессионал… – Валуев церемонно прикурил и исподлобья зыркнул на Костю. – Оцените свои возможности. Если у вас молодое издательство…
– Вы о гонорарах? Мы платим в полтора раза больше, – неизвестно к чему ляпнул он.
Продолжать разговор не имело смысла, но Константин неожиданно для себя очаровался магией творчества. Сейчас, при нем, возникал никем не читанный роман, и это рождало ощущение сопричастности.
– Соблазн велик, – заметил Валуев. – Но у меня связаны руки. Договор заключен не только на эту вещь, но и на две следующих.
– Серьезно? – Не поверил Костя. – Договор на те, которые вы еще не написали?
– Что в этом особенного?
– Необычно как-то. Их еще нет, а вы уже… А если вдохновения не будет?
– Вдохновения? – Валуев озадаченно посмотрел на свою сигарету и обронил пепел. – Вы откуда? Вы кто?
И то верно. Хватит дурака валять.
Отсекая путь из кабинета, Костя шагнул вправо и подкинул в руке нож.
– Ко мне сейчас придет консультант, – скороговоркой предупредил писатель. – Он майор милиции. Но если вы немедленно уберетесь…
– Пустое, Иван Тимофеевич. Никакого майора вы не ждете.
– У меня есть связи в МВД. Вас будут искать. А денег в доме все равно нет. Так, на текущие расходы. Остальное в банке. Нет резона.
– Есть, и еще какой.
– Драгоценностей не держу. Компьютер возьмете? Он тяжелый, плюс монитор. Не дотащите. К тому же, приметно слишком, – Валуев без всякой на то причины перестал нервничать и двинулся вдоль стола – к тумбе.
Константин простил ему еще десять сантиметров, но когда рука литератора рванулась к верхнему ящику, не стерпел и, прыгнув вперед, горизонтально полоснул ножом по щегольскому халату. Валуев вскрикнул и завалился на клавиатуру – летящие флажки исчезли, и белое поле экрана исторгло нескончаемое слово из одних согласных.
Кроме степлера и веера карандашей в ящике лежал сказочных размеров револьвер – вороненый восьмизарядный «Люгер» сорок пятого калибра, который, вздумай Валуев стрелять, отдачей разбил бы ему лоб.
– О-о! – Костя заглянул в ствол, но тут же разочаровался. – Ваши крутые герои наверняка учат фраеров не держать газовое оружие. А сами что же? Ведь это правда, Иван Тимофеевич, газовик – он только от насильников. Вы боитесь насильников?
Валуев, кряхтя и капая кровью, опустился вниз. Немного посидел, раскачиваясь, и откинулся на спину.
– Забирайте. В шкафу деньги. В большой комнате. Не трогайте меня, – произнес он, еле дыша.
– Да я ведь не за этим, Иван Тимофеевич.
– Берите все. И уйдите. Вызовите скорую. Прошу вас.
Константин не спеша высыпал патроны и, встав на цыпочки, положил их на книжную полку. Потом педантично защелкнул барабан и убрал «Люгер» обратно в стол. Пугач ему был не нужен.
– За деньги спасибо, выручили, – сказал он. – Но я, вообще-то, не грабитель. Мне бы справочки навести.
– Справочки? Х… Х-х… – Валуев утробно кашлянул и застонал от боли. – Я же вру, сочиняю. Про все эти разборки. Если что совпало, так случайно. Советовал мне Владик – осторожней надо. Вдруг за чистую монету примут…
– Какой Владик? – Насторожился Константин.
– Савельев. Тот, майор.
– А другие? Как насчет других Владиков? Допустим, Нуркин…
– Не слышал никогда. Или постойте… Нет. У меня в одном романе Норкин был. Но я его придумал! Если кого обидел…
– Обидел, Иван Тимофеевич, обидел, родной. Да что уж теперь, поздно воспитывать. Приговорили тебя. Желаешь умереть попроще – назови адрес. Будешь молчать – сдохнешь в страданиях.
– Вы же псих! – С ужасом пробормотал Валуев.
Костя приподнял писателя за лацкан и, приблизив его перекошенное лицо к своему, сказал:
– Я одного гада на кишках удавил. Знаешь, сколько у него кишок было? По всей комнате валялись. Ментов, небось, неделю рвало. А меня – нет. У меня рвотный рефлекс отсутствует. Так что побеседуем.
Валуев округлил глаза и, замычав, сделал несколько энергичных движений ногами, но стоило Косте отпустить халат, как он рухнул на пол.
– Зачем пустил? – Горестно произнес он. – Не убивайте…
– Мне только это и говорят. Нет, чтоб адресок шепнуть, избавить себя от неприятных мгновений. Ну?! Колись, Иван Тимофеевич! Ты же не каменный. Будет больнее.
Константин поставил ботинок ему на живот и легонько, пока еще для острастки, нажал.
– А-а! А-а-а!! – Замотал головой Валуев.
– Что «а»? Где найти Нуркина? Хорошо, я тебе помогу. Нуркин живет по чужим документам, – медленно, почти по слогам, проговорил Костя. – Его новая фамилия… Ну? Его фамилия… Иван Тимофеевич! Пожалей себя!
– Чижов, – выдавил он, хлюпая красной слюной.
– Дальше, – Костя перестал давить, но ботинок не убрал. – Дальше! Имя, адрес.
– Алексей. Ленинский проспект, сорок два.
– Квартира. Не тяни резину!
– Сорок… сорок два.
– Так. Ты у него был?
– Чего вы от меня хотите? – Взмолился Валуев.
– Был? – Рявкнул Костя.
– Да, – безвольно сказал он.
– Отлично. Какой у него этаж?
– Не мучьте меня…
– Этаж!
– Шестой, – не вполне уверенно ответил Валуев.
– И телефон, – потребовал Костя.
– Четыреста двадцать… – начал тот, но Константин внезапно снял с живота ногу и врезал ему под ребра.
Иван Тимофеевич уже не кричал – только схватил губами воздух и кисло, как дряхлый старик, заплакал.
– Адрес ты взял с потолка, – холодно проговорил Костя. – Четыреста двадцать – это другой район. И этаж тоже. Сорок вторая квартира на шестом этаже находиться не может. Одного не пойму: почему его все выгораживают?
– Не знаю я никакого Чижова, – захныкал Валуев. – Что хотите расскажу, только…
– Нуркин, – напомнил Константин. – Нуркин, а не Чижов.
– Не знаю я-а-а! – Заныл он.
Костя сел в удобное крутящееся кресло и с сожалением посмотрел на писателя. Тот бессмысленно шевелил руками, пачкал палас кровью, но колоться, кажется, не собирался. Боль, которую он терпел, не шла ни в какое сравнение с той, что знал Костя, но все же это была Боль – с большой буквы. А выдержку Костя уважал.
Налюбовавшись летающими по экрану флажками, он решительно поднялся и подошел к окну. Позолоченная ручка издала мягкий щелчок, и рама с чавканьем повернулась. Константин высунулся наружу и посмотрел, нет ли внизу людей. Людей не было.
– Не на-адо, – слабо протянул Валуев.
– Видел бы ты себя на параде. Гордость, достоинство! Мимо колонну гнали, а я за оградой стоял. Вроде, Правительство ваше паскудное приветствовал. Как и все остальные. А я на самом деле друзей искал – в той колонне. И нашел. Двоих. Я знаю, что потом с ними было.
Костя прищурился и, переждав, пока какой-то сухарь в груди не впитает подступившие слезы, сказал:
– Именем Народного Ополчения.
На зеленом паласе осталось темное пятно – на самоубийство совсем не похоже. Но к этому Константин и не стремился, он хотел, чтобы члены Чрезвычайного Правительства уяснили: на них объявлена охота. В то же время Костя сознавал, что ничегошеньки они не поймут, так как Правительства вроде бы не существует. Эти мысли здорово рифмовались с его недавним открытием и, быть может, именно поэтому он поторопился от них избавиться.
* * *Человек поправил антенну и повертел колесико настройки. Радио он ненавидел, но еще хуже он переносил тишину. Добившись чистого приема, он увеличил громкость и поставил кастрюлю в раковину. Пельмени он ненавидел посильней радио, однако считал, что стряпня для мужика – занятие постыдное.