Да, именно петард здесь сейчас и не хватает. Стоп! Это не петарды, однако. От петард мусор с бетонной крошкой из выбоин в тротуаре не будет так лететь в глаза. Очередная серия выстрелов за чёрным автомобилем заставляет подпрыгнуть. Одиночный, затем резкий треск очереди. Уже повернувшись спиной к звукам и встав в низкий старт, обнаруживаю неприятную новость. Бежать мне некуда. Два молодца в глухих тёмных куртках, короткими перебежками пересекают бульвар с той стороны, откуда я пришёл. Бегут, через разделительную полосу под очень острым углом. Практически мне навстречу. В яркий солнечный день с моим зрением начинают происходить странные вещи. То, что сейчас предел резкости - метров пятьдесят, ещё хорошо. Иногда и до двадцати не достаёт. Лиц и деталей одежды не разобрать, но пистолеты в руках тяжело спутать с чем-то ещё.
Это амбец. Навстречу пулям я не побегу. Вон как бедный маршрутный бусик нафаршировали. Он-то здесь причём? Дыры в боках и ярко красные разводы на уцелевших стёклах. Становлюсь спиной к ящику с батончиками, в узкий промежуток. И сразу понимаю, что стоять так, конечно хорошо, вот только пули рвут металл ящика на уровне лица. Эй, а в меня, зачем стрелять? И уже лёжа на тротуаре, замечаю странности с охранником, который так профессионально меня тормознул. Глюки? Стопудово.
Дальний родственник Терминатора, увлечённо поливает из короткого автомата улицу за моей спиной. Блестящий металл под содранным париком, какие-то странные пластиковые огрызки вместо левой руки. Лужица крови подозрительного цвета. Нет. Не могут глюки быть настолько подробными.
Острые брызги каменной плитки сообщают, что лучше бы лицо, да и голову тоже, убрать подальше от улицы. Ещё пара удачных выстрелов и я смогу, как вот эта блондинка, рисовать своим телом на стенах широкие красные полосы. А такой вид живописи мне совсем не нравится.
Рывком разворачиваю тело бедной головой к стене и тут же чувствую удар в ногу, ниже колена. Нога начинает неметь. Очень похоже, что сегодня я уже не побегаю. Но всё же нога - это не голова. Чёрт, очень узкий промежуток между ящиками, поперёк мне не сесть. Выстрелы уже близко. Счас подбегут ребята и помогут забыть о тревогах. Нет уж. Будем трепыхаться. Сажусь на корточки и осторожно выглядываю. Совсем рядом.
Ну, вот он, момент истины… но вместо злого парня с пистолетом, из-за ящика выпадает равнодушный труп с железкой в руке. Ать. Автоматически подхватываю выпавший пистолет. Хуже мне уже не будет. А вот лучше - вполне возможно. Пистолет - это хорошо. А хороший пистолет… А как же неудобно стрелять из-за ящика вправо. Я всё же не совсем левша, с левой у меня слишком медленно стрелять получается, потому и пистолет будет жить только в правой. Выпадаю плечом на тротуар. Второй стрелок замечает оружие в моих руках слишком поздно. Все три пули ложатся в нападающего. Последняя выбивает кровавый фонтан из головы.
Очень хочется обрадоваться, но похоже, что у моих неприятностей, на этой чёртовой улице - гнездо. Двойники первой пары уже выбежали из переулка. Могу точно сказать, что похожи, хотя далековато они. Сто метров, это хорошо. Перекатываюсь за последний ящик и пытаюсь затянуть за собой труп нападавшего. Запасные магазины к пистолету. Совсем не факт, что у меня получится ещё раз отстреляться, но не ждать же, пока просто прибьют?
О как, у парня и автомат под курткой. И какая-то куча всевозможных совершенно непонятных сумочек и железок. Разгрузка, провода с осколками гарнитуры. Не думать. Двигаться. Автомат в сторону, магазины для пистолета, справа в кармашках сбруи… есть. Два. Достаточно и одного. В руку тёплую увесистую плитку. Оборот к бегущим фигурам. Остаток магазина отстреливаю особо не торопясь. Машинка очень странная. Таких я ещё не встречал. Удобно и не слишком подбрасывает. Сам себе не верю. Бронежилеты у них есть, конечно, но из броников кровавые брызги не летят. Осторожно тут, на гильзах… я не поскользнусь. Их нет. Вообще. Бл@дь. И во что я влип? Не думать.
Следующий магазин уже в руке. Вот не знаю, осталось ли что-то в первом или нет. И думать об этом я не буду. Кнопка, выпавший магазин, полный магазин. Быстрый взгляд на бегущих. Хе. Один ты у меня остался и хромаешь. Явно не спринтер. Назад и вниз. На голову падают брызги стекла и лохмотья облетающей с рваного металла краски. Взгляд упирается в терминатора.
Чертовски живуч ты, парень. Ну что ты на меня смотришь? И то, что ты кричишь, я тоже не понял. "Руссо туристо". О, да у него клешня пустая. Куда автомат делся я не знаю. Но у меня есть, чем тебя порадовать, железная башка. Дёргаю на себя труп и раскручиваю карабин на ремне автомата. Щелчок и автомат у меня. Предохранитель… вот. Выстрел в клумбу подтверждает, что всё работает как надо. И - да, для меня этот аппарат слишком непривычен.
Аккуратно укладываю автомат на плитку и толкаю в сторону клацающей руки. Ух, жонглёром ты парень не работал, случайно? Мне до такой координации движений далеко. Да уж. Стреляющий в двух метрах автомат, это жесть. Особенно, когда ствол смотрит практически в лицо. Бл@дь, ненавижу громкие звуки. В узком промежутке между железными стенками грохот автомата просто невыносим.
Поднимаюсь на ноги и пытаюсь заглянуть на обратную сторону дырявого как дуршлаг образца автомобильной промышленности. И второй охранник, похоже ещё работает. Там тоже маячат две фигурки. Одиночный выстрел, уже одна. Замечательно, та сторона меня пока не касается. Опускаюсь к тротуару и смотрю на железную башку. Он занят стрельбой, хороший э… мальчик. Надо бы труп второго нападающего вытянуть. Или получится из этого что-то ещё вытрусить?
Нет, только запасные магазины к оружию. Выкладываю на асфальт, автоматные по одному отправляю к железной башке. Остальное непонятное железо мне никчему. Второй труп лежит в паре метров, на бордюре. Нет. Через автомат железной башки я ползать не буду. Он мне быстро дырок добавит. Разгибаюсь и получаю плюху со спины. Прилетело с противоположной стороны чёрного автомобиля. О… твою мать. А вот это уже… Дальнейшие действия происходят очень быстро. Разворот, спиной к ящику. И несколько серий по два выстрела. Зря я понадеялся на второго охранника. И у меня, похоже, получилось достать стрелявшего. Но это уже не очень важно. Спина мокрая и в голове мутно. Значит - таки стану сегодня живописцем.
Снова стук по плитке. Железная башка мне что-то показывает.
- Ну чего ты мне лязгаешь? Нихрена я не понимаю, что ты сказал. Шлем? Ну и нахрен мне теперь шлем? А полиции у тебя в кармане нет? Или скорой помощи?
В бога, дьявола, экстрасенсов, зелёных человечков и киборгов я не верил. До этого момента. Летящий в моё лицо шлем и яростно хлопающая по стальной макушке рука. Это он ругается, что не успел шлем одеть… Понимающе киваю, прижимая шлем стволом пистолета к бетону перед собой. Мотание головы, палец в меня и опять хлопок по черепу. Заботливый? Может быть и поможет, хотя лишних дырок во мне уже слишком много. Подгребаю шлем к себе и подхватываю его левой рукой. Одел. Ниче так, вот только не слышно нифига… затягиваю ремешок на пряжке… из шлема выпадает мягкий воротник, виски слегка сжимает и перед глазами начинает кружиться… точно идиотом выгляжу, наверное. Или двинутым мотоциклистом.
"Нет, я не твой глюк", - мягкий, быстрый голос в голове, - "не веришь - ну и не верь, да ты ведь труп уже - забыл? Терять тебе нечего. Давай ка, дотащим капитана Л'Легро сюда. Да-да, именно эту вот, безбашенную блондинку". - У меня перехватывает горло. На картинке перед глазами зелёная точка на прозрачной схеме. Пустырь перед промзоной. Сто с лишним метров. С противоположной стороны квартала. Ну хоть бульвар переходить не придётся, как бы ещё этот квартал проскочить?
- Мной стены - не проламывать! - Сразу понимаю, вперёд - к углу квартала нельзя. Только назад. В проход между домами. Оружие. Вот это называется - подсказка! Не успел подумать - уже подсказывают. И, что особо приятно, никакой рекламы.
Тело движется к нападавшим. Автомат, пояс с магазинами для него - на живот. Пистолет бросить, второй шлем, потерянный капитаном - на локоть, магазины для автомата, со второго трупа - в шлем. О как правильно этот огрызок держать надо… хе… Боль и мельтешение перед глазами:
"Шлем через полчаса сменишь, нештатный режим. Шевелись, давай". - Ясно. - "Шевелюсь, шевелюсь… не подгоняй". - Перед глазами мелькает розовая сеточка схемы… и пропадает. Приходит понимание, что карты у меня больше не будет. Имплант отсутствует. Связь работает в аварийном режиме. Не удивительно, потому, что в таком же режиме работает собственное тело.
Очередной просвет в сознании - тащу на горбу барышню по узкому проходу между глухими стенами домов, от быстрой ходьбы жутко болит раненая нога.
"Дойдёшь до шаттла - полечим". - Да, соглашаюсь, и нас полечат, и вас тоже полечат… спасибо - спазмов не будет, угу, недостаточно ресурсов тела… резкий разворот, на колено, левая рука самостоятельно подхватывает автомат за такую удобную, как оказалось рукоятку… э а целиться кто, дядя будет?
"Сегодня я у тебя дядей буду". - Ну, здравствуй, дядя… выливаю магазин в силуэт, возникающий в проходе, удар по шлему отбрасывает к стене. "Шевелись!" Ещё рывок, о, да я и магазин поменять успел, опять изображаю поливалку, да так никто… и, вдруг понимаю, что стреляют так. И точно знаю - почему и куда… Разворачиваясь, цепляю телом девушки за мусорный контейнер и чувствую два удара в спину. Странно, вроде должно быть больно…
"Не отвлекайся". Длинная очередь, замена магазина, теперь короткие, ствол должен доработать до шаттла. Собственная мысль - опрокинуть ящик в проход, и левая рука уже тянет на себя ближний угол, контейнер падает, перегораживая узкую щель между домами, автомат на шею, в нём последний магазин из пояса. В шлем лезть просто нечем, рука занята мягким мешком тела.