Нет, нафиг. Будет надо, куплю, а пока что обойдусь этими двумя. И так, если в доллары пересчитывать, пять штук потратил, даже больше немного. Это за два пистолета-то, с ума сойти. Ладно, будем считать, побаловал себя немного. Тоже нужное дело – если лишать себя всех радостей жизни, зачем такая жизнь?
– Слушай, а что-то покупателей у тебя не густо. Вроде место бойкое.
Том пожал плечами.
– Ну, сейчас вообще не сезон. Вот как дорога до Баз просохнет, там только успевай поворачиваться. Прошлым летом аж двух продавцов на сухой сезон пришлось нанимать, мы с Тимом не справлялись. Зимой-то через ворота немного людей перебрасывают. Да и утро ещё только. У меня тут три всплеска активности в день, когда поезда приходят.
– Понятно…
С полминуты размышляю, не спросить ли его об истории магазина. Не зря же он в "Земле лишних" фигурирует, причём с такой точностью. Или не стоит? Его заколебали, наверное, уже такими вопросами… Не, не могу удержаться, слишком интересно.
– Том, а ты давно магазином этим рулишь?
Он хитро улыбнулся.
– Что, тоже книжку эту вашу русскую читал, ха-ха? Да, у меня многие из ваших спрашивают.
Киваю и развожу руками – мол, сам понимаю, что не самый умный вопрос на свете, но вот любопытно мне.
– Магазин уже третий год мой. Здешний год, в смысле. Предыдущий хозяин был латинос, из Майями. Сеньор Рауль Куа́ра Аме́скуа, ага. Перебрался в Антофагасту, вроде бы, не знаю уж, зачем. Но никаких роковых красоток не было, и белобрысых здоровяков тоже. А все русские вечно спрашивают, ха-ха. А вот Анри Ярцев в документах есть, про него тоже спрашивают. Был совладельцем, но давно, лет восемь назад, продал Раулю свою долю. Но я ж тогда не знал, что он у вас знаменитость, поэтому и не спрашивал ничего. А сейчас и не у кого.
Машу рукой.
– Да и хрен с ним. Я так, из любопытства спросил.
Колокольчик на двери звякнул, сигнализируя о появлении нового покупателя – ничем особо не примечательного белого мужика в ветровке и джинсах. Пожалуй, на этом пора здесь закругляться. И так уже куда больше денег оставил, чем собирался. Да и ни к чему людей от работы отвлекать.
Попрощавшись с Томом, выхожу на улицу. Дождя по-прежнему нет, что радует. Что у нас там со временем… Без пяти одиннадцать. Пожалуй, имеет смысл выдвигаться в сторону центра. Идти до него, судя по карте, минут сорок, не больше, а там имеет смысл зайти в представительство Социалистической (блин, аж зубы сводит) Республики Новороссия. Разузнать из первых уст, так сказать, что и как. Может, не всё там так ужасно, как я себе представляю.
3
Новая Земля, Вольный город Порто-Франко, Мэйн-Стрит, Представительство СРН.
Вот по части географии и топографии книга особо не врёт, надо отдать должное. Представительство и правда занимает здоровенный, около гектара кусок земли прямо на главной улице, в пятнадцати минутах ходьбы к югу от Овальной площади. Район вокруг в основном жилой, тихий (если отойти немного в сторону), симпатично, в общем. Полагаю, у отцов города на этот участок давненько руки чешутся. Территория обрамлена живой изгородью, весьма колючей на вид – иголки с мой указательный палец, а пальцы у меня длинные. Справа от закрытых ворот маленькая кирпичная проходная, на ней начищенная до блеска бронзовая табличка: "СОЦИАЛИСТИЧЕСКАЯ РЕСПУБЛИКА НОВОРОССИЯ, Представительство в Вольном Городе Порто-Франко". А под ней такая же, но на английском. На обоих тот самый герб, "Воля и Труд" который. А я-то думал, откуда он взялся. Или наоборот, этот оттуда? Не, так по времени не получается. Ладно, не важно.
Над солидной металлической дверью торчит из стены камера на кронштейне. Тяну на себя дверь – закрыто. У нас, как всегда, бдительность на высоте, ага. Так, домофон слева. Нажимаю кнопку.
– Здравствуйте!
– Здравствуйте!
Молчу. Что-то разозлили они меня таким приёмом, потроллю немного. Невидимый собеседник на той стороне секунд тридцать поиграл в молчанку, но потом сдался. Оно, в общем-то, было предсказуемо – он же при исполнении, а тут неизвестный тип гражданской наружности на подступах к охраняемому объекту. Вооружённый, между прочим.
– Могу Вам чем-то помочь?
В голосе мужика отчётливо слышится нотка раздражения.
– Надеюсь. Я вот только переселился, хотел узнать, что и как.
– Да, конечно, проходите.
В двери что-то щёлкнуло, и на этот раз она поддалась моим усилиям. Не скажу, что с лёгкостью – чертовски тяжёлая, однако. Наверное, 12,7 мм держит.
За дверью оказался короткий коридор с рамкой металлоискателя посередине и высоким, до потолка турникетом-вертушкой за ним, а справа – большое окно с лотком внизу. За стеклом сидит коротко стриженый мужик в незнакомом мне камуфляже, раскрашенном под что-то травянистое, с заткнутым под левый погон тёмно-зелёным беретом. На погонах две звёздочки вертикально. Прапорщик, что ли? У них же тут звания аналогичные староземным, как я понял. Оружия не видно, зато виден угол стоящего на столе сбоку от него монитора. Смотрит на меня сурово и с пониженным дружелюбием. Понял, видимо, что я его троллил.
– Доброе утро.
– Доброе. Ваш ID, пожалуйста.
Кладу в лоток, прапор берёт оттуда и проводит по сканеру, после чего с бдительным видом примерно минуту таращится в невидимы мне монитор. Ну-ну.
– Посмотрите в сканер, пожалуйста. Правым глазом.
А где… всё, вижу. Блин, могли бы и поудобнее как-то расположить, а то приходится принимать позу, как будто ты в замочную скважину подглядываешь.
– Спасибо. У Вас есть с собой огнестрельное или холодное оружие?
– Да, два пистолета.
– С оружием нельзя. Оставьте здесь, пожалуйста, получите обратно на выходе.
Да вижу, что нельзя, вон, табличка висит. Кладу в лоток сумку (там патроны и дерринджер) и вынутый из кобуры 1911. Прапор намётанным взглядом замечает непорядок.
– Запасные магазины тоже.
Ладно, тоже так тоже. Обезоружив меня полностью и совсем, страж калитки выдаёт пластиковый номерок.
– Это на оружие. Заходите через центральный вход, там приёмная.
– Ага, спасибо.
Металлоискатель на меня никак не среагировал. Вообще, я пару кусочков металла в себе таскаю, память о прошлом, так сказать, но они маленькие, так что при проверке не звеню. На табло у турникета загорелась зелёная стрелка, толкаю вертушку и прохожу. Блин, крайний раз в гостинице в Йоханнесбурге такие турникеты видел, через которые без разрешения при всём желании не пройдёшь. Там ещё электрозаборы были, и охранник с автоматом.
Выйдя с проходной, непроизвольно кошусь налево – подъезд к воротам перекрыт здоровенным таким рельсом, отъезжающей, при необходимости, вбок. Серьёзно. Не, ну, разумно, в общем-то. С Ичкерией воюют, те вполне могут чего-нибудь этакое замутить, с шахид-мобилем. С другой стороны – какой прок от укреплённых по самое небалу́йся ворот, если вокруг живая изгородь? Присматриваюсь повнимательнее. Изгородь не сама по себе стоит, а опирается на здоровенные, в детскую руку толщиной металлические прутья. И у земли ещё что-то там такое острое выглядывает… Понятно, в общем, тупо проломиться сквозь кусты на грузовике не получится. Ладно, пойду я, а то прапор сейчас перевозбудится. Он же наверняка меня по камерам наблюдает, а тут явно изучение подступов к объекту, внаглую причём.
Само представительство выглядит достаточно симпатично. Двухэтажное здание из красно-коричневого (хе-хе) кирпича, вызывающее, почему-то, ассоциации с Англией. Ну, я только в Лондоне был, проездом, и таких там не видел, но вот почему-то вызывает. Таблички "Гостиница" справа нет, кстати. Или она слева должна быть? Не помню. Неважно, всё равно нет, ни там, ни там. Слева на газоне торчит флагшток, с флагом СРН. Флаг новороссийский, как на Донбассе. В варианте с гербом в центре. Ну, где двуглавый орёл с молотом и якорем. Интересно, интересно… Кстати, их с конфедератами не путают?
Тяжёлые, красивые деревянные двери ведут в вестибюль, где за стойкой сидит добродушная и приветливая на вид женщина лет пятидесяти, слегка полноватая, и, судя по всему, играет на компьютере во что-то не требующее особого напряжения.
– Доброе утро!
– Здраствуйте! Вы новенький?
– Ну, уже не очень, хе-хе. Тридцать пять лет, всё-таки. Поюзаный.
Заулыбалась.
– В этом плане да. А через ворота недавно перешли?
– Ага. Как догадались?
– По одежде. На Вас же всё с той стороны, а у здесь практически вся одежда местная, кроме каких-то эксклюзивных вещей.
Критически оглядываю свой гардероб. Лёгкая короткая ветровка, футболка, джинсы, кроссовки. Вроде, ничем от одежды ¾ прохожих в городе не отличается, ну да старожилам виднее, особенно женского пола.
– Да, согласен, на эксклюзив не тянет.
– Вы узнать насчёт переселения в Новороссию?
– Ну… вообще узнать, что здесь и как. Вернее, не здесь, а там.
На лице у женщины промелькнула лёгкая осуждающая гримаска, мол, как же так, не рвётся поднимать народное хозяйство, но тут же исчезла.
– Проходите направо по коридору, кабинет номер девять. Там Сергей Валентинович Вам всё расскажет.
– Спасибо!
Идя по пустынному коридору, облицованному полированными деревянными плашками, размышляю о несправедливых закономерностях жизни. А конкретнее, о том, что на таких уютных местах всегда оказываются какие-нибудь Валентиновичи, Артуровичи, или ещё хуже.