Тьма ударила в глаза. Город исчез, небо сомкнулось с землей.
Я не вернулся. Мир, где я стал пленником, умрет вместе с его создателем – и вместе со мной. Но у меня не будет полувека, DP-stop остановит сердце значительно раньше.
Я оттолкнул рукой темноту, заставив себя вновь увидеть недоступный мир. Улица, дома, ровный ряд молодых кленов – еле различимый неясный контур, белесые тени среди черной мглы.
– Прорвемся!
Губы шевельнулись беззвучно, но тень, услышав, подступила к самым глазам.
– Вы правы, Родион Андреевич, нельзя отчаиваться! Ноосфера, которой мы оба отдали жизнь, бесконечна, в ней много дорог. Может быть, и прорвемся. Но вы не должны мне мешать. Ваш эксперимент завершен, мой пока не дал результата. Помогайте мне, и я стану помогать вам. Честно скажу: шансов пугающе мало, но кто знает? Принципы, идеалы, красивые слова – ничто. Жизнь – всё. Если вы это поймете, мы договоримся.
Боль отступила, исчезла, возвращая привычную, постылую реальность. Номер в отеле, светлые обои на стене, неяркий электрический огонь.
Зеркало.
Смотреть не хотелось, но я все-таки пересилил себя, подошел ближе.
На меня смотрел Он.
– "Черный человек! Ты прескверный гость…"
Часть шестая
Крупный план
Южнее Парижа
Июль 1936 года
– Все готово, господин Зеро.
Я поглядел на кончик папиросы. Докурить – или бросить? Пожалуй, еще пара затяжек – и можно начинать. Как там говаривал мистер Кин? "Ну, старая кляча, пойдем ломать своего Шекспира!"
Значит, будем ломать.
Обычный театр начинается с вешалки. Наш таковой не имел, зато присутствовали три черных авто достаточно зловещего вида, заброшенная ферма, лес, подступавший к самой ограде, и небольшой круглый пруд. Антураж самый подходящий: тихий вечер, умирающий закат, еле слышные крики птиц над темными кронами. Сценой же, равно как зрительный залом, должен стать большой сарай под черепичной крышей, то ли конюшня, то ли мастерская. Ворота распахнуты настежь.
Пора!
– Пятый, возьмите мешок. И постарайтесь, чтоб гремело посильнее.
– Слушаюсь!
Затоптав окурок, я махнул рукой тем, кто ждал возле авто, и шагнул к воротам. Маска на лице изрядно раздражала, мешая войти в образ. Хорошо, что роль учить не надо, театр у нас импровизационный, почти что Комедия дель Арте. Если так, то кем предстоит быть мне? Арлекином или Капитаном?
На пороге меня встретила темнота. Огонь в большом, обложенном камнем очаге почти не давал света, языки пламени жались к малиновым углям, путь преграждали густые черные тени. Сцена хоть куда, никакой декоратор не нужен.
…Очаг горел слева в глубине. Актеры – шестеро крепких мужчин в темных костюмах и масках – разместились по всей сцене, обступив полукругом единственного зрителя. Кресла у нас не нашлось, зато имелась прочная балка, веревка и моток черной изоленты. Зверствовать не стали, ноги гостя касались земли, пусть и не на полную ступню. Руки, подтянутые к балке, конечно, не создавали дополнительных удобств, равно как и заклеенный в несколько слоев рот, и я мысленно посочувствовал театралу. Ничего, дышать можно и носом.
Я подошел ближе, подождал, пока Пятый с грохотом опустит мешок на землю, и только потом взглянул на гостя. Неровный свет его явно старил. Если верить анкете, нашему зрителю и сорока нет, сейчас же он выглядел на пятьдесят с немалым "гаком". Резкие морщины, большой "утиный" нос, оттопыренные уши, глубокие залысины. Глаза серые, круглые, словно у совы.
Взгляд… В иное время меня бы уже передернуло. К счастью, я был в образе, поэтому его ненависть и страх скользнули, не оставив следа.
Кажется, можно начинать.
– Инструменты в огонь, господа. Не забудьте перчатки, положите их где-нибудь поблизости.
Сзади вновь послышался металлический лязг. Лицо гостя дрогнуло, взгляд метнулся в сторону очага.
– Клещи, – пояснил я. – А еще щипцы, плоскогубцы, бурав. Ничего, скоро поближе увидите.
Отошел на шаг, поднял руку.
– Прошу тишины, господа. Третий – к двери, остальные станьте у стены. Первый, освободите ему рот.
Изолента отодралась с кровью. Гость, застонав, дернулся, облизал разбитые губы, затем жадно глотнул теплый воздух. Я сочувственно кивнул:
– Ничего, до смерти потерпите. Хуже, если бы проволокой зашили.
Он оскалился, захрипел, шевельнув разбитыми губами. Я улыбнулся и снял маску.
– Добрый вечер, товарищ Дуглас. Или лучше просто Сергей Михайлович? За маскарад извините, но вы же профессионал, должны понимать. Апаши масками не пользуются, Париж – слава богу, еще не Чикаго. Поэтому нас никто не принял всерьез, наверняка решили, что это розыгрыш или даже карнавал… Позвольте представиться – Зеро. Тут мы все под номерами, как видите. Но по секрету могу сообщить, что фамилия моя Гравицкий, зовут Родион Андреевич…
– Не надо. Я видел ваше фото.
Это были первые его слова. Я ждал, что за ними последует просьба – дать воды или даже ослабить веревки, но товарищ Дуглас оказался крепок. Впрочем, иным сотрудник Иностранного отдела НКВД не мог быть по определению. В Москве знали, кого присылать по наши души.
– В посольстве известно, куда я поехал, – резко выдохнул он. – Здесь Франция, Гравицкий, я ее законный гость. Будьте уверены, скоро вашей головой сыграют в кегли.
Я взглянул прямо в совиные глаза:
– Но сперва вашей – в футбол… Сергей Михайлович, пугать друг друга – пустое дело. Мы оба на службе, вас прислал Иностранный отдел, меня командировала Лига Обера. Вы вербуете шпионов и провокаторов, мы их ловим. В Париже вы должны провести инспекцию агентуры, внедренной в русские эмигрантские организации, в том числе в РОВС. Это вызвало законный интерес моего начальства. Что вас в этой ситуации возмущает? То, что мы похитили чекистского резидента?
По разбитым окровавленным губам скользнула улыбка:
– Нет, Гравицкий. Возмущает сам факт вашего существовании, но это ненадолго, поверьте. Ничего я вам не скажу, можете хоть на куски резать. Я знаю вашу биографию, вы – мою. Как в преферансе, когда кладут карты на стол.
– Знаю, – согласился я. – Мы оба в разведке с 1918-го. Я работал при генерале Алексееве, вы – в Военном контроле… Сергей Михайлович! А не устроить ли нам ночь воспоминаний? Я вам одну историю, вы мне – другую. Qui pro quo.
Он фыркнул и попытался отвернуться. Не вышло, помешали вздернутые вверх руки.
– Не хотите? Но это же лучше, чем знакомиться с пытошным инструментом! Давайте все-таки попробуем. Первая история моя, так сказать, авансом… Господа, посадите гостя на табурет и дайте воды. Дернется – прострелите колено.
Я подошел к очагу и невольно покачал головой. От раскаленного железа несло жаром. Такое доводилось видеть только в музее, в отделе, где демонстрировались ужасы инквизиции. Оставалось надеяться, что все это так и останется реквизитом.
– Готово? – бросил я, не оглядываясь. – Тогда приступим.
"To be, or not to be, that is the question; whether ‘tis nobler in the mind to suffer…" Монолог.
Гостя разместили с некоторым комфортом. Даже руки позволили опустить, правда, взамен обмотав веревкой ноги. Волчина еще тот, лишняя предосторожность не помешает.
– Итак, – вздохнул я, пробуя голос. – Начинаем нашу историю. Она будет про маленького еврейского мальчика, который рос, рос – и вырос шпионом. Нет-нет, Сергей Михайлович, это не про вас. Вы тоже когда-то были маленьким еврейским мальчиком, но родились неподалеку от Гродно в достаточно зажиточной семье. Батюшка был бухгалтером, насколько я помню? А этот мальчик родился в Стамбуле лет за тридцать до того, как появились на свет вы. Откуда взялся, кто родители – бог весть. Позже мальчик выдумает себе пышную родословную, но точно известно лишь, что воспитывала его семья эмигрантов-черкесов. Сейчас бы их назвали кабардинцами. Приемные родители дали мальчику имя Кази-бек.
Зритель слушал равнодушно, тонкие губы кривились, глаза смотрели прямо в пол. Ничего, сейчас подбавим экспрессии!
– А потом случилось так, что мальчик оказался в Тифлисе. Там его усыновила семья Эттингеров, и Кази-бек стал Герш-Беркой. А потом все вместе, представьте себе, перешли в православие, и наш герой обернулся Григорием. Но когда он подрос и начал сочинять рассказы, то взял себе мусульманский псевдоним – Kази-бек Ахметуков. Тогда же Григорий Эттингер придумал сказку, что отец его был турецким генералом, а предок – индийским магараджой.
Дуглас поднял голову, взглянул удивленно.
– Магараджа Махмут-хан из области Бенерес, соратник халифа Омара? Гравицкий, мне известна ваша сказка. Я даже читал письмо, где была изложена вся эта генеалогия.
– Браво! – воскликнул я. – Как приятно иметь дело с профессионалом! Поэтому опустим долгую и очень интересную жизнь основоположника кабардинской литературы Kази-бека Ахметукова и перейдем сразу к полковнику Мохаммеду Беку Хаджет Лаше. Именно под таким именем этот человек значился в списках русской разведки. Хаджет Лаше – Хромой Праведник. Полковник взял себе этот псевдоним после того, как был ранен в ногу во время операции в Турецкой Армении. Пропустим очень многое и перепрыгнем сразу в год 1918-й. Мы с вами тогда был новичками в разведке, а вот Хаджет Лаше считался одним из самых заслуженных ветеранов. Именно ему руководство ВЧК поручило очень важное задание в Швеции…
Гость устало повел плечами:
– Гравицкий, эту сплетню я слышал уже много раз. Хаджет Лаше не был агентом ВЧК. Он просто маньяк и убийца…