- Глюк мне недавно был, - сообщил я зачем-то Сомику. Он мне друг, конечно, но Банану я о любом глюке могу рассказать, а вот Сомик - дело другое. Сильно умный. Смеяться еще начнет… Но рассказать хотелось. - Казалось мне, что я - это не я.
- Это в каком смысле? - уточнил Сомик.
- Типа был я студентом, изучал философию… А потом подъехал ко мне какой-то бобер, и говорит: хочешь в шкуре горного барана побывать? Я отвечаю: отчего нет, типа как хочу. Интересно же. Вот он меня сюда и отправил.
- Куда сюда? - не понял Сомик.
- Ну, в нашу жизнь.
- Эка ты повернул! А этот кент типа волшебника был? Желания исполнял? Так что ж ты чего-то стоящего не попросил? Миллионером, скажем, в Штатах заделаться? Охота тебе с нами банки грабить…
Сомик довольно осклабился, будто сказал что-то умное.
- Да нет, не та тема. Он мои желания конкретные не исполнял. Он еще круче был. Говорит просто: все, что ты ни пожелаешь, сбывается. Всегда и везде. Только захоти по-настоящему.
- Прямо всегда?
- Ну, нет, он молотил что-то насчет того, что и другие чего-то хотят, поэтому ты иногда бываешь в обломе.
Сомик задумался, прищурил карие глаза.
- Занятно. А ты, Кит, нигде этого до сих пор не читал? Или сам придумал?
Я засмеялся.
- Ты гонишь, что ли, Сомик? Ничего я не придумывал. Я же тебе объяснил - сон это. Тип тот мне приснился. Дипломиратором его звали. Он это все пропрягал. А последняя книжка, которую я читал, были стихи Маяковского. Я по ним сочинение на экзамене писал. Книжку под партой спрятал и предисловие переписывал. А если по-настоящему - то последнего я читал "Тараса Бульбу" Гоголя. Вот сильная книга, скажу я тебе.
- Да, согласен…
- Хотя нет, иногда еще одну умную книгу почитываю. "Уголовный кодекс" называется.
Сомик кивнул. Кодекс он и сам любил изучать, я даже замечал его за этим занятием пару раз. Нужно ведь знать, что нам светит в случае поимки.
- Ведь прав тип из твоего сна был, пожалуй, - заявил вдруг Сомик. - Вот наше сегодняшнее дело… Сколько всего могло нам его испортить! А мы куш сорвали, без потерь ушли. И не поймали нас. Потому что хотели мы бабки эти получить. Очень хотели.
- Ну да. Я хотел. Да и вы тоже, наверное. Но ты все равно сплюнь. Банану лапу прострелили, меня чуть не шлепнули…
Говорю я, а сам вспоминаю свой разговор с философом. Вроде как он мне что-то нюхать давал, чтобы желания лучше сбывались. Какое-то средство, называется вроде урюка. Может, оно виновато?
- Не шлепнули же! - вошел в раж Сомик.
- Почему тогда ты не миллионер? - спросил я его. - Не хочешь, что ли?
- Так тип же тебе говорил, что желания исполняются, а не мне. Я с ним не встречался.
Это он типа отшучивается. Но я Сомика знаю - просто так болтать не станет. И что-то из того, что Дипломиратор мне рассказывал, понял.
- Он говорил, у всех они исполняются. И ты тоже за это подписался. Только что.
Сомик не растерялся и нагло улыбнулся.
- Я, может, еще буду миллионером. Может, я сейчас здесь трусь только для того, чтобы потом кайф ловить лучше, вспоминая, как мы тут парились. Вот прикинь - был бы ты сейчас на месте этого банкира… Что бы ты, радовался его миллионам? Тебе бы даже типа не хватало их. Дрожал бы за каждую копейку, а какое это счастье - малый куш сорвать - и не подозревал бы. Мы с тобой урвали по восемь штук баксов и рады. Да что там рады - счастливы!
- Я не рад, - ответил я и понял, что говорю правду. - Прикинь, мы с тобой постоянно в дерьме копаемся. Взять хоть сегодняшнее дело - что тебе, радость, как мы под пули лезли, из банкиренка этого бабки вытаскивали? Он нас кем считает? Сволочью безродной, шакалами… Да мы и есть типа сволочи. Не воры с понятием, не спортсмены… Так, конкретные бизнесмены. Вагон угля на сторону толкнуть, долги из кого выбить… Вот ты говорил, наше лучшее дело… А если посмотреть - сплошная гнусь. Банан раненый, бабок сорвали мало. Повезло просто, что у него деньги сверху лежали. В хранилище мы так и не попали. Банкиренок даже в большой сейф баксы прятать не стал. Для него это не деньги.
- Не так, чтобы не деньги…
- В год он гораздо больше зарабатывает… Да что там, в год - в месяц. Вот если бы на самом деле все желания исполнялись, разве сидел бы я сейчас в этом поганом гараже, пил бы эту паленую керосинку? Опять продавец из киоска наколол. Я вот хочу бутылку водки украинской холодной, чтобы на почках березовых…
- Пойди да купи. Деньги есть, - заявил Сомик. - Я подожду. Или давай таксистам позвоним, привезут.
- Нет, вот я хочу, чтобы она прямо на столе появилась, рядом с колбаской. Возле надкусанной горбушки! Видишь - не появляется! Вот ты захоти - тоже не появится!
Сомик покачал головой и завернул красиво:
- Если бы все желания так выполнялись, стремиться не к чему стало бы. Неинтересно. А вот если ты на самом деле хочешь бутылку "Немирова" - ты получишь возможность ее достать. Да что там получишь - ты ее уже имеешь. Глупо ждать чуда, когда ты можешь поднять зад и купить эту бутылку через десять минут. Или даже две. С любой закуской. Может, тебе и скатерть самобранку еще надо?
Я тускло посмотрел на Сомика. Вот за это мне больше нравится Банан. Сомик - сильно умный.
- Это я, типа, глупый? - уточнил я. - Или ленивый?
- Да не то я имел в виду… - оправдался Сомик, а я не стал лезть на конфликт. - Может, ты и правда хочешь пить паленую водку, жить так, как живешь? Учиться не пошел, на заводе работать не желаешь. И, как банкир, мозги сушить, перед налоговой инспекцией, мэром и губернатором лебезить тоже не стремишься…
- Может, всего этого я и не захотел бы. А вот заиметь богатенького папу я бы не отказался! И образование получить. Ты, как-никак, два курса института окончил. А я только среднюю школу и потянул. Все спорт. То тренировки, то соревнования, то бои, то разборки… И что с того? Только и радости, что я всем пацанам в школе морду набить мог. Девчонки как на героя смотрели. Теперь Борька Иванов, об которого все в школе ноги вытирали, герой, на "мерине" ездит, а я - так, почти что гладиатор…
- Еще не поздно назад отыграть, все исправить. Ляжем на дно, займемся легальным бизнесом, - продолжал пропрягать Сомик… - Куш сорвали, можно отойти. Только бы воры не прознали, чья работа с банком… Могут наехать.
А я вдруг понял, что на самом деле хочу иметь богатого папу. И не думать о том, как заработать лишнюю сотню баксов. Не мотаться по улицам, как бешеный носорог, а как богатенький Буратино, прийти на все готовенькое. Тусоваться среди студентов, делать пальцы веером в умных разговорах. Не молчать, как баран, когда затеют разговор о чем-то умном. Хотя, были бы бабки - с ними все придет. Я хотел богатого папу и только богатого папу! Толчок в начале жизни! Почему так получается, что у других родители крутые, а мой батя - обычный водитель? И матушка - медсестра? Сейчас только жизнь немного и увидели, когда я им сотню-другую баксов в месяц подкидываю…
- Нет, ну я реально хочу быть крутым, - начал я…
Сквозь дымное марево от сигареты Сомика непонятно как пробился противный голос Дипломиратора из моего сна:
- Фазовый переход!
Я словно упал с ящика, на котором мы с Сомиком закусывали. Но о бетонный пол не ударился, а провалился куда-то.
Глава 3
Богатый папа
- Конгруэнтность, толерантность, - блеял худой мужичок в темно-сером костюме тройке, обладатель небольшой козлиной бородки. - Менталитет, промискуитет…
Сколько ни старайся, ни вставляй умных терминов, денег я тебе больше, чем заработаешь, не заплачу. Может быть, и вообще не заплачу. Потому что толку от тебя мало. Разве народу нужно объяснять прописные истины словами, которые он и понять не может? У меня хоть и диплом о высшем образовании одного из лучших вузов страны в кармане лежит, терпения не хватает слушать. А дяде Васе, что утром во дворе кого-нибудь из соседей дожидается, чтобы на опохмелку занять, попробуй, скажи: менталитет… Он подумает, что ты его оскорбляешь. Совсем нехорошее подумает. Потому что из сложных терминов он только те знает, которые к половой жизни и ее проявлениям относятся. Да и то - в молодости нахватался, когда к знаниям тянулся. А сейчас он только к бутылке тянется… Но все равно - избиратель!
- Достаточно, Соломон Моисеевич, - прервал я выступление видного специалиста по проблемам "паблик рилэйшенз", или, говоря проще, запудриванию мозгов. - Что вы предлагаете сделать конкретно сейчас?
- Убрать слово "конкретно" из вашего лексикона полностью, - тут же прицепился имиджмейкер. - От него попахивает чем-то блатным…
Да уж, попахивает. Одно из любимых словечек Кита. Конкретного пацана, хозяина целого звериного пантеона, в шкуре которого я был совсем недавно. Он бы и этого мудреца назвал бы просто: "дятел обдолбанный", или "козел, что мне заумь пропрягает"…
Как вспомню, так вздрогну… Пальба, нищета, пьянки… Девчонки у него, правда, были ничего. Оторванные, экспрессивные. Красивые. Но развратные, гулящие, глупые и подлые. Одним словом, шлюхи. Да и туповат был Кит, хотя в своем кругу слыл за крутого. Не мог понять изменений, которые с ним произошли. Свои воспоминания, которые, возможно, были ему имплантированы, принял за сон. Хотя с другой стороны корректнее предположить, что сознание Никиты Латышева было перенесено в другой временной поток. Или было видоизменено. Что там говорил Дипломатор, которого Кит потешно называл Дипломиратором?