- До сих пор, Максим, настоящие писатели выходили из врачей. Антон Павлович Чехов, например, Викентий Вересаев…Кто там ещё?…
- Елпатьевский, Крелин, Горин, Арканов, - подсказал Кучаев.
- А мы с тобою, Максимушка, просто обязаны создать династию писателей-электриков, но не сможем, - Курилов вздохнул, - вкалывал я не только электриком, но и киномехаником, и инспектором отдела культуры и…
- Настоящий писательский диапазон!
- Но, работая инспектором отдела культуры, сбежал, не видел перспективы! Перешёл на новую должность - стал рабочим Черского авиапредприятия.
- Каким таким рабочим? Там что - завод? Скажи сразу: без отрыва от основной работы, закончил курсы пилотов и стал полярным лётчиком высшего класса!
- Завода там действительно нет, но есть там свиньи и коровы. Вот я и стал свинокоровьим рабочим… Прихожу с утра, а меня встречают голодные мои меньшие братья свинорыльчики и коровушки совершенно голодными. Оказалось, всё это копытное хозяйство называлось "строго засекреченным объектом", - нет, нет, все о нём знали, но сметой эта скотоферма не была предусмотрена…Но проверяющих этот факт мало смущал. Их под разные праздники наезжало множество и, проверяя расходы-приходы авиапредприятия, находили, мягко выражаясь, разные несостыковки не предусмотренные бюджетом, посмеивались: "Ну что ж, дальше будем искать, или… Всегда побеждало "или!" - на "секретном объекте" одной свинюшкой или окорочком становилось меньше.
- Но при чём здесь твои голодные меньшие братья! До твоего появления их что ли не кормили?
- Кормили, Максим, кормили! Я только продолжил традицию, а после меня, её продолжают другие. Дело в том, я ходил по квартирам и… собирал отходы!
- Заставляли, что ли?
- Да не заставляли, но и не помогали, как ты выражаешься, материально. Но хрюшки не знают, что них смета не выделена и хотят есть как все!
- Н-да, - вздохнул Кучаев, - работёночку, прямо скажем, ты себе подобрал не пыльную. Прямо замечу: сосудо-сердечно-успокаювающую.
- Верно подметил. Слушай, Максим, накапай из новой бутылки по напёрсточку, а потом подойди ко мне.
Кучаев нацедил коньяк в стаканы малыми порциями, подошёл к Семёну. Чокнулись. Выпили.
- А скажи, брат Максим, нет на моей физиономии некоторой дьявольской печати?
Кучаев подошёл к Семёну вплотную, приложил два пальца к виску.
- Судя по внутренним извилинам, которые передаются мне сквозь височные части черепа, ты станешь самым большим писателем на этой улице и примыкающим к ней тупикам… Позолоти, ручку, красавец, больше и приятней скажу!
- Ты, дружище, не под черепную коробку влезай, а снаружи смотри: нет ли на моём лице уголовной отметины!?
- С чего это ты вдруг? Приворовывал комбикорма, которых не было, у хрюшек и они капнули на тебя в местком?.. При нашем всеобщем воровстве, эта такая малость, что и вспоминать не стоит.
- Э… нет, свиньи на меня не могут быть в обиде!.. Вот ты на моей роже не нашёл никакой печати, а наши, - самые лучшие в мире полярные лётчики, - обнаружили сразу же уголовную печать!
- Срок тянул!?
- Какой там срок! Обнаружили и решили, правильно, между прочим, решили: есть во мне что-то воровитое… Если и сам не украду, то жулика, во всяком случае, не выдам!
- Ну ты даёшь, Семён!
Но Курилов будто не слышал, продолжал гнуть своё. Совсем забыл Кучаев, что перед этим разговором, он разливал коньяк "по напёрсточку", и видно перекапал, - рука вздрогнула! - пару капель перелил.
- Наши славные летуны воровали сами у себя аккумуляторные батареи, - в тундре это дефицит! - и поручали мне сбывать их в стойбищах, в посёлках… Для этой цели даже персональный вертолёт выделили! Я и сбывал, то есть, выменивал на всякую вкуснятину: чир олеринский, языки оленьи, печёнку, рыбу копченную и вяленую…Так что, согласно уголовного кодекса, меня бы назвали сообщником!
- Брось казниться, за давностью лет…
- Какого шакала, за давностью! Сегодня продолжается то же самое! Лётчики меняются, а промысел процветает и сегодня!
После всех этих передряг, мне и захотелось…писать! Записать всё, что произошло со мною…нет, нет, вовсе не на авиапредприятии, а в далеком-предалёком моём прошлом. Начал писать о себе, а потом позачёркивал всё, думаю, обо мне и Максим Кучаев напишет, - Семён зыркнул на Кучаева смоляным глазом, - а я напишу о судьбах юкагирского народа. Вот после всех этих передряг, стал я писателем, потом - журналистом…Впрочем, как говорит редактор нашей газеты, журналистом я не стал и по сей день!
- Цену себе набиваешь!?
Но Курилов промолчал, сейчас он был в прошлом.
- Понимаешь, Максим, грамматёшки у меня маловато. Четыре класса с коридором!
- Так уж и четыре! А редактор говорил десять!
- Это я потом, экстерном сдавал. Когда признали во мне писателя.
- Экстерном, не экстерном, это не суть важно.
- Важно, Максим, ещё как важно. Какое там дерево увесистое есть?
- Клюква! - подсказал Кучаев.
- Нет!
- Липа!?
- Вот, вот! Развесистая липа - моя десятилетка!
И снова Максим Кучаев поразился сходству жизненных обстоятельств, - примерно по такому же пути, жизнь протащила Кучаева мордой по асфальту! Но об этой схожести судьбы, он поделиться с Семёном в другой раз.
Максим Кучаев, подначивая, покачал головою:
- Да, для журналиста у тебя, грамоты маловато, а для всемирно известного писателя, в самый раз!
Семён Курилов расхохотался.
- Если б произошло чудо, и я получил высшее образование, то подался бы в науку. Или лингвистикой бы занялся. А то бы космонавтом стал. Первым юкагирским космонавтом.
- Так уж и космонавтом! - снова подначил Семёна Максим, - думаешь, космонавту легче напечататься?
- Ты, Максим, не улыбайся и не подначивай, - но я человек страшно завистливый. Завидовал своим сверстникам с которыми когда-то пастушил - они дотянули до среднего образования и стали заметными фигурами районного и наслежного масштаба. И я хотел стать выше их на целый портфель из шкуры крокодила…
Засветлело за окном. Семен наклонился над столом, отодвинул пепельницу полную ядовитых окурков и склонился над газетной полосой - завтрашнего номера "Колымки".
- Ты, Максим, писал? - он ткнул в корреспонденцию, правленную и переправленную редактором - не любил Перевеслов, как он сам говорил, архитектурных излишеств и лирических соплей!
- Я… Но тебе читать не стоит…
- И не буду, я и свои-то не могу перечитывать после редакторской правки… Надо хоть пару часиков поспать, Максим…Ко мне пойдёшь или?..
- Я лучше "или", Семён. А разговоры - продолжим в следующий раз…Лады?..
СТРЕЛОК ГАРАНИН СЛУШАЕТ!.
Карабин непривычно давит плечо и жарко в полушубке. Да тут еще электрический рефлектор излучает тепло всей своей тысячеваттной мощью и в маленькой сторожевой будке тяжело дышать - электричество выжигает из воздуха столь необходимый на Крайнем Севере кислород.
Из маленького оконца охранной вышки видна промерзшая река Колыма, а по ней то и дело проезжают сани, запряженные собаками, снуют по льду мотоциклы. До сих пор Сергей Гаранин как-то не причислял мотоцикл к зимним видам транспорта… Пароходы вмерзли в лед - это зимний отстойник для плавучих посудин. Рядом попыхивает плавучая электростанция с поэтическим названием "Северное сияние" и на ее борту - порядковый первый номер.
Сергей Гаранин скашивает глаза и перед ним открывается тундра. Растительности поблизости нет: те худосочные деревца, которые имели нахальство, вырасти в близости к охраняемому объекту, вырублены, чтобы обзорность была и не случился пожар возле мазутных цистерн, черные обомшелые пеньки прокалывают белизну снежного одеяла. Но вдали, ближе к недосягаемому горизонту, видны и большие деревья, издалека напоминающие крымские и израильские туи и можжевельники. И лет им, пожалуй, столько же, сколько и теплолюбивым реликтам, любящим жаркое солнце.
Наступила быстрая ночь. Даже не наступила, а просто та серенькая прослойка, именуемая официально " световыми сутками", растворилась в черной краске.
Надо ж было Сергею Гаранину сразу же в первый день угодить на две смены подряд! На шестнадцать часов! Хорошо, что Гаранин по совету опытных охранников, запасся термосом с горячим чаем и захватил пару бутербродов.
К ночи ближе, спиртовая нитка термометра поднялась, - правильнее было бы сказать: опустилась! - к отметке минус 45! В лучах прожектора поблескивали снежные искринки контрольно- следовой полосы. Полоса не отличалась девственностью: на ней множество следов - собачьих, песцовых, горностаевых и еще каких-то неведомых зверушек…Гаранину сказали: "мышиных". Но он не поверил: разве мышь выживет при таком морозе! И напрасно не поверил, для мыши все нипочем: ни холод Колымы, ни жара Израиля! Но никто не мог припомнить, что на конторольно-следовой полосе он встречал следы человека! Человек сюда, - даже по-пьянке, не забредал никогда.
Когда Сергея Гаранина ставили на этот пост, предупредили: "Не вздумай стрелять, если что померещится! Никто за нашим мазутом не станет охотиться!" Так что, контрольно-следовая полоса без надобности, - дань всемогущему Уставу.
Гаранин посмотрел в огромный сколок зеркала, прибитый к стенке какой-то стрельчихой. Оттуда, с щербатого стекла, смотрел на него совершенно незнакомый человек в полушубке с зелеными петлицами.
Сергей усмехнулся: "Неужели этот мужчина с карабином и есть я? Сергей Ефимович Гаранин!"
Вообще-то Серега Гаранин - мужчина видный. Молодящийся мужчинка. Хотя к его еврейским кудрям уже слегка прикоснулся художник Время и на края завитушек плеснул малость белой краски.