– Всё, что полагается, – мое! Солнце!.. Пляжи!.. Коньяк!.. Шикарные девоч… – он вдруг закашлялся.
– Девочки?.. – студент мелко, по-стариковски, рассмеялся. – Ну что ж… Девочки. Да!
– Вы совершаете тягчайшее преступление! – запричитал Грифус. – Ну а вы, сударыня?.. Вы-то как оказались в этой шайке? Что на что вы могли поменять? Вы же тут одна…
– Я не одна, я с мужем, – ответила она, обнимая новоиспеченного капитана.
Тот, сияя, повернулся ко мне:
– Господин полковник…
– Просто Макс, – отмахнулся я. – Можно без формальностей, дорогой Мёбиус.
– А можно и без "Мёбиуса"?
– Нельзя. Не горюй, скоро привыкнешь. День-два, и будешь натуральный Мёбиус-Мёбиус. Мне поначалу тоже…
– Как?! – Грифус громко высморкался в рукав. Четвертый архив – не пятый, прививается быстро. Он высморкался еще раз. – Как это "тебе тоже"?.. Значит, ты не впервые?! Ты уже?..
– Помалкивай, уголовная сволочь, – произнес я неторопливо, со вкусом. – Какое тебе дело до моего прошлого? Особенно теперь… – я подергал его за наручники. – Я, может, и сам уже не помню. Память, архив номер пять… Пройдут сутки, и о прежней жизни в твоем мозгу не останется ни единого бита. Да и зачем тебе помнить все эти гербы, родовые имения, фамильный фарфор…
– На каторге от них толку не будет, – вставил капитан.
Отобрав у Грифуса свои сигареты, он недоуменно осмотрел пачку и кинул ее в урну.
– Откровенно говоря, Макс… это была не самая простая операция в моей жизни.
Я хотел ответить: "Главное, чтоб не последняя", но в этот момент мне позвонили.
– Да, Крошка, – сказал я. – Нет, не забыл. Что?.. Пять минут?.. Нет, Крошка, мы уже закончили. Я свободен.
2003
Это место свободно
– Чашку кофе, – сказал Матвей официантке. – У вас хороший?
– Есть "Чибо", есть "Нескафе". Какой будете заказывать?
– Мне, пожалуйста… – он вдруг замолчал.
Тиреев взял трубку и ткнул в "повтор".
– Алло, Миша? Ну что там?.. Как это – еще не решили?! Да я же… Да ты… Да?.. Ладно, подожду. Только не долго!
– Что? – обронила официантка. – Повторите, будьте добры.
– Мне бы… мне… – Матвей снова замялся.
– Алло! Пётр Петрович, здравствуйте, я по тому же вопросу. – Тиреев охлопал карманы и, разыскав зажигалку, прикурил. – Как?.. Пятьсот – дорого?! Двадцать пять упоминаний, строго в позитивном контексте! Что?.. Тридцать упоминаний! Всё равно дорого?! Для "Чибо" дорого или для меня?.. Понятно. Пётр Петрович, может, вам напомнить, сколько стоит один показ ролика? Ах аудито-ория… А у меня кто – покойники? У меня тоже аудитория! Ах тира-аж… Ну тираж. А что – тираж? Хорошо, четыреста пятьдесят… Хорошо, четыреста… Да вы с ума сошли! И вам – того же!
– Мне… – Матвей нахмурился. – Мне бы чашечку…
Официантка вздохнула и переступила с ноги на ногу. Торопить клиента правила не позволяли: это было самое шикарное заведение в городе. Нет, пожалуй, во всей стране – чтобы не сказать большего.
– Я выпью чашечку… – бубнил Матвей. – Я, наверно, выпью…
– Алло, Миша?.. Еще нет? – Тиреев чихнул прямо в трубку, словно надеялся забрызгать Мише лицо. – Если это влияет, я готов… Четыреста пятьдесят. То есть четыреста. Сорок упоминаний, всё сугубо позитивно. Со-орок. Считай сам: по чирику за раз. Ты прикинь, во что я текст превращаю: не роман, а сплошная кофеварка! У него же сердце остановится, у этого… – Тиреев торопливо взглянул на экран, – Матвея. У меня Матвей такой, да… Герой, да… Ду-умать?! О чем думать-то? По чирику! Где дешевле? В газете и то больше возьмут! Блок?.. Цветной?.. Это проблема, да… Логотип?! Ну куда я ваш логотип-то?.. Ладно, подожди.
Он сделал две быстрых затяжки и набрал новый номер.
– Сергеич, привет, такая тема: ты мне облогу намалевал или нет еще? И что у меня там? Ба-аба?.. Хорошая?.. Проси-ил, проси-ил… – Тиреев заулыбался. – Точно хорошенькая? Блондинка? А то в прошлый раз ты мне такую выдру… Сергеич, я чего звоню-то… Да, опять. Да… Маленький. Логотипчик. В углу где-нибудь. В уголке. Ма-аленький такой. Ну не то чтоб совсем уж маленький… Да. Да, Сергеич… Ско-олько?! Да я сам столько не… Что?.. Ну Сергеич, ну родной… Гори в аду! – прошипел он.
Официантка наблюдала за скитаниями мухи вокруг плафона. Наконец мухе надоело, и она замаскировалась на пестром потолке.
Матвей потер лоб и принужденно кашлянул.
– Алло? Пётр Петрович? Снова Тиреев беспоко… Уже решили? Ну слава бо… Нет?.. Как – нет?! И это у вас называется решением? А-а-а… если триста? Всего триста за целых пятьдесят упомина… в сугубо положи… Да нет, Пётр Петро… Да как ты с людьми разговариваешь?! – рявкнул он в пиликающую трубку.
Официантка мысленно исполнила песню "Гуд бай, Америка" – всю, вплоть до затухающего вдали соло на саксофоне, – и принялась за "Комарово". Чаевые сегодня капнули хорошие, а до конца смены оставалось уже не много.
Матвей сломал в кулаке сигарету неопределенной пока марки и тяжело посмотрел в сторону.
– Долго это будет продолжаться? – спросил он вполголоса. – Всю душу мне вымотал, гнида!
Тиреев чихнул и нервно зашарил по карманам.
– Может, водочки? – осведомилась официантка.
– Водочки! – воскликнул Матвей. – Конечно, водочки! А какая у вас? – испуганно добавил он.
Зажигалка нашлась на столе. Возле телефонной трубки.
Официантка облизнула пересохшие губы и, слепив за спиной кукиш, ответила:
– Не помню. Просто водка. В графине. Хотите?
– Да! – горячо произнес Матвей. – Девушка! – крикнул он ей вслед. – А что вы делаете сегодня вечером?
"Паш-шел ты! – подумала она. – Мужу носки стираю, ясно?"
– "Ариэлем" или "Тайдом"?
Официантка обернулась и, посмотрев так, как не смотрят даже в кино, сказала:
– Руками.
2004
Двадцать минут из жизни Антона Соболева
По телевизору показывали задорных девчонок с прыгучими грудями, пригожих стариков, голозадых детей, показывали полосатые зонты, пестрые матрасы, ладные тележки с мороженым и не только, какие-то флажки, мячи, надувные игрушки и, конечно, слепящий песок. Всё это сливалось, перемешивалось и так сильно радовалось, что вызывало отвращение.
Антон бросил окурок в форточку и, с натугой выдув из легких остатки дыма, пошел на кухню. По дороге он глухо кашлянул и заглянул в ванную, чтобы сплюнуть.
"Надо прекращать, – с тоской подумал он. – Курить до завтрака – последнее дело".
На ночь окно оставалось открытым, но дышать от этого было не легче. Всю неделю ветер дул куда-то не туда, и запах пепельницы, вместо того чтобы развеиваться, приобретал коньячную выдержку.
Антон остановился и машинально поискал на полке таблетки. Голова пока не болела, но была какой-то чужой, словно пришитой от покойника; мысли плелись по кругу и касались лишь того, что попадало в поле зрения. Чайник, стакан… Где таблетки-то?
Антон приподнял на столе покоробившуюся "Экстру-М", затем снова пошарил на полке и наконец нашел. Выдавив из упаковки белое колесико "спазгана", он запил его двумя глотками воды и открыл холодильник.
Остатки супа. Бр-р-р… Надо будет вылить. Котлеты заветрели и потемнели. Выкидывать жалко. Ладно, потом разберемся… Во! Яичница. Хотя вчера ведь ел. И позавчера, кажется, тоже. Говорят, много яиц – вредно. Надо будет как-то… как-нибудь…
Антон забыл нужное слово и, пока вспоминал, зажег конфорку. Вскоре сковорода нагрелась, и он, разбив над ней три яйца, присел на табуретку.
"Разнообразить" – вот оно, это слово. "Надо будет как-то разнообразить", – подумал Антон, двигая к себе пачку сигарет.
С разнообразием у него было плохо – уже неделю, с того самого дня, когда Вика вернулась к маме. Со среды… или нет, со вторника…
Нереально красивая девушка с неправдоподобным именем. Вика, Виктория… Он поначалу даже не верил, думал – Надя какая-нибудь, ну, Ира в крайнем случае. А то уж очень много их было в Серебряном Бору – сплошные Вики, Анжелы да Дианы…
Зря не верил. Вика не стала спорить, просто показала паспорт. Действительно, Виктория. Виктория Васильевна. Смешно…
К спине приклеилось солнце, и Антон пересел на другой угол. Вика незадолго до ухода сняла занавески, и он пятый день страдал от тяжелого жгучего света. Надо будет постирать. Занавески. Да, надо… Не сегодня.
Он недоуменно посмотрел на горящую спичку, потом, сведя глаза к переносице, – на торчащую во рту сигарету. Тьфу! Сколько ж можно?!
Антон протянул руку к окну, но спохватившись, сделал какое-то вялое движение, будто провожал улетевшую муху.
К концу июля Москва, устав бороться с летом, сдалась. Дома раскалились, деревья пропитались черной пылью, а земля под ними закаменела и разошлась глубокими трещинами. Люди жались в тень, будто прятались от дождя, и даже ребятишки бродили по двору как пенсионеры – медленно и грузно.
Тогда был такой же день. Июнь? Июль? Разве вспомнишь… Жара стояла невыносимая, Антон только на пляже и спасался.
Это что же?.. Год уже прошел? Целый год вместе? Вообще-то, можно было и решиться. Пора было решаться – так считала Вика. Он вроде не спорил, но продолжал тянуть – из какого-то странного принципа, всем известного, но никому не понятного. И чем больше Вика намекала, тем приятней Антону было ее испытывать…
Пропавший суп и несъедобные котлеты – вот и все испытания. И еще окно без занавески.
Отметка в паспорте, такая ерунда… Для Вики это почему-то было важно.