* * *
– Пожар, значит, – сказал Кириленко.
– Пожар, – кивнула Лена. – Погибли дневники Божанского, мои личные вещи…
– Два магнитофона отечественных, две куртки замшевые импортные, – перебил её Кириленко. – Эта рукопись про сопли с сахаром цела?
– Цела. Я её сбросила на свою флешку и ксерокопии сняла.
Сегодня пепельница Кириленко была пустой и чистой; шеф повозил в ней окурком и сообщил:
– Издавать будут именно её. Так что тебе два месяца на окончательную вычитку, корректуру и финал. Не бог весть что, но отдел развития уже думает, под каким соусом это подать, чтобы все облизнулись да добавки попросили. Какой там объём, говоришь?
– Пятнадцать авторских листов, – сказала Лена.
– Отлично. "Война и мир", написанная в двадцать первом веке, плюс немного Онегина. Любовь, танковые атаки, ковровые бомбардировки, диалектика души… понравится и мальчикам, и девочкам, ну а стиль… Имеет, в конце концов, писатель право на эксперименты?
Писатель такое право, разумеется, имел. Лена и не собиралась спорить.
– Я не буду этим заниматься, Максим Петрович.
Кириленко аж поперхнулся. С таким видом он мог бы смотреть, к примеру, на свой компьютер, если бы тот вдруг сказал: а иди-ка ты к чёрту, не буду я с тобой работать. Или бы ложка в ресторане внезапно заявила: нет уж, не буду я суп черпать да в рот носить. Надоело.
– Чего? – спросил он чуть ли не ласково. – Не будешь?
Лена вздохнула.
– Максим Петрович, в моём доме на пустом месте случился пожар. В квартире Божанского – только не смейтесь – я подверглась нападению. Дневники не должны были попасть в чужие руки, но попали и были уничтожены. Я думаю, что и Артур Андреевич не умер, а был убит.
Она выпалила всё это на одном дыхании, не понимая, откровенно говоря, откуда что берётся.
– Он же был совершенно здоров, – жалобно закончила Лена. – И… мне страшно, Максим Петрович. Как хотите, но я больше не буду работать над этим романом.
Кириленко склонил голову набок и внимательно её рассматривал. Примерно так же вы будете изучать говорящую кошку, курьёз природы. Лена опустила глаза и принялась рассматривать туфли. Что ж, наверно придётся возвращаться обратно в корректорскую, а Сергей до сих пор не нашёл работу, и вдвоём на тот мизер, что платят за вычитку и исправление ошибок, явно не проживёшь.
– Мне, в конце концов, муж не разрешает…
– И что ты хочешь сказать? Что Божанский продал душу дьяволу? И дьявол пришёл, забрал своё, да ещё и тебя походя за жёппь схватил? – Кириленко хмыкнул. – Ладно, допустим, я тебе поверю. Говоря откровенно, я в жизни видел такое, что будет похлеще незримых и незваных гостей, которые тебе подножки ставят. И что ты предлагаешь? Мы с тобой пойдём на пару к генеральному, и на голубом глазу заявим, что уже запущенная рекламная кампания, в которую вкачиваются средства, очень скоро потерпит крах. А почему? А потому, что в литературу вмешалась нечистая сила! И перспективная Княжичева, которая и умная и неболтливая баба, едва не писается с перепугу. Вот генеральный рад-то будет таким новостям! Мало-мало не лопнет от счастья. Думаю, работу тогда будет искать не только твой охламон, но и мы с тобой. Оба-двое…
Лене захотелось плакать, но она прекрасно понимала, что Кириленко прав, и слезами дела не решить. Надо работать – и она пойдёт домой, и сядет за компьютер, а потом в доме снова что-нибудь вспыхнет, и дай Бог, чтоб не она сама.
– Вопросы есть? – спросил Кириленко, прекрасно зная, что спрашивать Лена ничего не будет. Итоговый аргумент о возможной потере работы, как последний довод королей, не оставлял места для манёвра.
– Нету, – хмуро сказала Лена, и Кириленко улыбнулся ей самой широкой своей улыбкой.
– А тогда вперёд. Время – деньги.
* * *
Дома Лена села за стол, включила компьютер и раскрыла файл романа, но работать не смогла. Когда она в третий раз пошла на кухню за кофе, то Сергей, которому наконец-то дали заказ на написание какой-то статьи для глянцевого журнала, не вытерпел и сказал:
– Лён, без фанатизма.
Лена фыркнула.
– Ага. Непременно, – откинувшись в кресле, она достала сигариллу. Чёрт с ним, что дышать нечем, так она хотя бы отвлечётся от тягостных мыслей.
– Слушай, давай решим, что конкретно тебя напрягает, – произнёс Сергей, закрывая ноутбук. Журналистское вдохновение явно с него сошло.
Лена посмотрела на него, как на дурачка. Человек, который был в курсе всех событий, не должен задавать вопросы подобного рода.
– Меня то напрягает, Серёженька, что кирпичи летят отсюда до пруда, – фразу про кирпичи она подцепила от институтской приятельницы и поминала в случае действительного страха, переходящего в панику. – С этим романом, да и вообще с Божанским, дело нечисто. Я прочитала его дневники – это какой-то мистический триллер. То, как они сгорели, ты сам видел…
– И не просто видел, а принимал активное участие в эпизоде пожаротушения, – сказал Сергей. – Но допустим следующее. Дневники сгорели – туда им и дорога. В квартиру к Божанскому, где ходит невидимый некто, ты больше не пойдёшь. Твоя конкретная задача: сделать правку этого романа про капрала с армянской фамилией. Ну вот и делай её! И не думай о том, что там кропал старик в своих мемуарах, может это вообще выдумки.
– Тогда и пожар выдумки, – нахмурилась Лена, признавая, впрочем, что Сергей прав. Надо побыстрее разобраться с конкретной работой, сдать проект и забыть о нём. А что там крутится рядом – это дело десятое.
– Не выдумки, – покачал головой Сергей. – Я тебе верю в истории о нехорошей квартире, сне про колдуна, и том, что ты читала в тех тетрадях. Ну да, всё это реальность – и что теперь? Сложить ручки и ждать, когда придёт чертовщина, а начальник уволит? Или разделаться и забыть?
– Второй вариант, – кивнула Лена и вернулась к компьютеру. Однако заниматься романом ей всё-таки не хотелось, и в поисках вдохновения она принялась копаться в содержимом флешки, которую ей дал Короленко. Все эти файлы Лена вкратце уже просмотрела, и теперь подумала, что надо бы познакомиться с ними поподробнее.
Впрочем, особо интересных вещей ей не попалось. Обрывки, заметки, черновики уже изданных рассказов, даже ведомости – всё это было почти скучно. Лена уже собиралась закрывать флешку и приниматься за вычитку черновика, но напоследок решила поглядеть ещё и графические файлы в отдельной папке.
Фотографий там не оказалось, только отсканированные статьи. Покосившись на Сергея, который набивал историю о голливудской водной диете со скоростью профессиональной машинистки, Лена принялась за чтение.
Первая статья, грубо оторванная от основного листа, называлась "Слово молодым", и сообщала о талантливом студенте Ташкентского политехнического института Викторе Винокурове, рассказ которого о тружениках тыла был издан в республиканском сборнике. Автор выражал надежду на то, что скоро молодой талант расцветёт пышным цветом на благо всего советского народа, а на фотографии был изображён худенький лопоухий паренёк, которого словно что-то перепугало до смерти – например, сам факт статьи о нём в "Ташкентском вечере".
Подписана статья была, между прочим, А.Божанским. Лена потёрла висок: ей словно что-то мешало. Какая-то часть головоломки отсутствовала, либо не желала становиться на нужное место.
– Серёж, посмотри, – позвала она мужа, и когда Сергей подошёл, ткнула пальцем в экран. – Друг Божанского.
Сергей со скептической улыбкой изучил фотографию, прочитал статью и вынес краткий и ёмкий вердикт:
– Задрот какой-то. Сейчас бы эльфов до восьмидесятого уровня прокачивал.
Следующая статья была некрологом. Читателям сообщалось, что молодой инженер Виктор Винокуров трагически погиб, выезжая вечером на мотоцикле из города. Видимость из-за дождя была нулевая, и Винокуров на полной скорости влетел в столб. Классическая авария в чистом виде; редакция выражает соболезнования родным и близким погибшего.
Лена зажмурилась, пытаясь не упустить мысль. 25 июня Божанский и Винокуров поссорились, причём настолько, что Виктор, не помня себя и забыв обо всех правилах осторожности, понёсся неведомо куда по дороге навстречу гибели. Словно ему жить не хотелось, словно он махнул на всё рукой. Что же такое они не поделили?
Он словно утратил смысл жизни, подумала Лена. Будто его оскорбили, унизили и предали, а ещё хуже – использовали. И причём сделал это Божанский, который, по всей видимости, был ему другом.
– Серёж, – позвала Лена. – Ты вот говоришь, что Винокуров на задрота похож?
Сергей поднял голову от ноутбука, желая, видимо, сказать, что не любит, когда его постоянно отрывают от работы какой-то чушью столетней давности, но наткнулся на взгляд жены и качать права не стал.
– Вылитый, – сказал он спокойно. – Просто вылитый и классический. Сферический задрот в вакууме.
– Серёж, а по каким причинам такой человек может покончить с собой?
– Да по любым абсолютно, – по образованию Сергей был психологом, и хотя давным-давно забросил работу по специальности, но, почувствовав простор для манёвра, сел поудобнее. – Такие люди, как правило, обладают массой комплексов на фоне внешности, привычек, манеры говорить. Над ними смеются, большинство их не уважает, и даже если такой человек талантлив в своей сфере, полностью развернуться он не может. Они гиперсенситивны, много переживают по пустякам… ну, ты сама знаешь, идёт такой мимо компании, а там взяли да засмеялись. Ему и кажется, что над ним, и он начинает накручивать себя, да так, как его бы другие ни в жизнь не накрутили. А в компании кто-то анекдот рассказал про Петьку и Чапая. Только и всего.