Я затихла - ждала, что скажут продвинутому драконолову его дружки. Ох, они сказали… Ох и сказали же они. Такого скопища "быбыдрыхов", "мруза хаев", "хурмысов" и "мграз дро бабахов" на мои уши давно не высыпалось. Типу припомнили его супервыстрел, от которого дракон делся непонятно куда, и то, что он уронил кому-то на ноги мешок с жиром, и кривые руки, и пересоленную кашу (она-то откуда взялась?)и его кфытьи мозги, которые испортили все дело… Тип вяло отругивался, предъявляя всем свои штаны - мол, пусть сами убедятся - они точно подпаленные, а остальные поливали его от и до, и горячо жалели, что драконихи на самом деле тут нет - они б ее не тронули, лишь бы она на самом деле спалила этому придурку что-нибудь важное, кроме головы… А что им теперь хозяин скажет, страшно даже представить!
- А что сделает… - главный, кажется, уже выдохся. И говорил как-то почти безнадежно. - Парни, перестаньте орать. Теперь, даже если мы наизнанку вывернемся, толку с того не будет. Упустили - все. Бочка нам.
Бочка? А-а… Это в смысле "крышка", местные так говорят. То есть этим моим ловцам скоро придет крышка. Интересно-интересно… Да что ж за хозяин такой? Что-то очень уж крутой, прямо как наш черный маг, чтоб ему так и остаться там, куда послали. Тьфу-тьфу-тьфу. Нет-нет, только не это… Нет. Если он такой грозный, то что ж не пришел сам меня ловить? Ставинне бы пришел.
Призадумавшись о распроклятом черном маге, который до сих пор отравлял нам с Риком жизнь, я пропустила кусочек разговора. Кажется, мои охотники причитали что-то о своей горькой судьбе и о выбрыках своего странного хозяина.
- Тс-с! - вдруг прошипел один, нервно оглядываясь.
Все резко замолчали и тоже стали вертеть головами. Я поглубже забилась под камушек и проверила, не выбивается ли из норки хвост. Нет вроде. Вот он, хвост, рядышком. А что ж они тогда так молчат? По-нехорошему.
Неужели заметили? Охххх… Мне вдруг как-то очень понятно стало, какое маленькое углубление под этим камнем. И как просто в случае чего будет вытащить меня отсюда. А там… даже если они не поймут, что я и есть пропавший дракон, то все равно ничего хорошего мне не светит.
По песку прошуршали шаги. Ближе. Еще ближе… Я задержала дыхание. Тихо-тихо… Спокойно. Мало ли что им тут понадобилось.
Еще ближе. Совсем рядом! Замри!
Кусты рядом затрещали, как гром. Я еле удержалась на месте, притаилась, с камнем слилась… и кажется, не дышала. Пока сердитый голос (совсем рядом!) не проговорил:
- Хвала предкам, показалось.
Все отмерли.
- Точно? А то этот хвостатый доносчик мастер прятаться.
- Угу. Севин так попал. Болтал про хозяина. А этот как раз затаился рядом, видно. Послушал, и…
- Тварь мохнатая, и откуда его хозяин только выкопал! - рыкнул чей-то голос. - Тьфу.
- Ты б поосторожнее с языком. А то как с Севином будет.
- Избави предки.
- Да нет, не может быть. Далеко. Как бы он сюда-то попал?
- А точно его нет?
- Можешь сам проверить! - огрызается главный.
Песок хрустит еще под парой ног. Снова трещат кусты. Я дышу тихо-тихо, хоть и понимаю уже, что это ищут не меня. Кого-то другого. Доносчика - они сказали. Доносчика… Не знаю, кто этот доносчик, но чтоб ему сегодня Новодворская приснилась и устроила скандал. У моего камня толкутся уже несколько пар кожаных сапог, песок летит во все стороны, все глаза запорошил, земля дрожит. А если кто-то из этих охотничков решит подвинуть камень, меня вообще в порошок разотрут…
- Нет. Нема его тут, - наконец говорит один. - Показалось. Пошли к костру, мужики. У меня тут есть немножко браги…
Фух. Наконец-то! Ой… Я растерянно посмотрела на дымок и нервно - в сторону охотничков. От моего облегченного вздоха расплавился песок.
Но они этого уже не видели…
Ура алкоголю!
Бррррр, надо же… прав был папа, когда твердил о вреде алкоголя. Ох, прав. Сколько раз говорил: мол, дочка, поаккуратнее с коктейлями, а то всякое может быть. И здоровью вредит, и жизнь себе испортишь, потому что под градусом такое натворить можно, что потом лет десять не расхлебаешь. Точно. Вот только объяснял неправильно. То есть в общем-то правильно, но от меня слова отлетали, как мячик от ракетки. А вот заснял бы меня раз в таком нетрезвом виде, да показал наутро, как я выглядела, да какую чушь несла, да кто мне под градусом показался крутым и симпатичным… Думаю тогда я б не скоро себе что-то градусное смешала.
Такие мысли крутились в голове, когда от костра послышалось "Наливай по второй!" Мои неудачливые киллеры вовсю проспиртовывали организмы. Или прображ… пробрагни… тьфу, нашла о чем думать! Главное, что они сейчас хлещут свои градусы и им пока не до меня. И ни до чего, кроме браги.
Тогда я посмела вылезти из-под камушка и посмотреть, что у меня там с боком и крылом. Да-а. Бок выглядел нерадостно. Под шерстью, да еще в свете костра видно было плохо, но и так понятно - попало мне крепко. Правое крыло шевелилось с трудом, и мысль о том, чтоб куда-то на таких крыльях лететь, была… ну, дикой. А если кувыркнуться? Не знаю. Если подумать… подбили-то меня, когда я была драконом. А бок болит и у меня-мышки. Так что если я снова отыграю назад в дракона, этот суперсиняк никуда не денется, так ведь? Не знаю, не знаю. Зато как обрадуются охотнички!
У мельничной запруды,
Там, где река течет
Живет красотка Трудди
И песенки поет! -
грянуло от костра. Так, эти уже наквасились до песен.
Нет-нет, радовать мы их не будем. Тем более, если учесть, как мне сейчас плохо (бок болит, дышать тяжело, и до сих пор от соленой воды мутит), то после кувырка драконша из меня получится, наверное, в отключке. А что делать? Вот влипла…
Охотники тем временем дружно орали песню о красотке Трудди, которая, оказывается, умела не только петь песенки. Я не вслушивалась, но там было что-то про утро и дойку коров, потом про день и поле, потом про обед и стирку, потом про вечер, ужин и коров. Интересно, когда они уже до ночи доберутся… Заткнутся наконец. Голова и так болит и не хочет соображать, а тут еще эта Трудди - прямо робот какой-то. Пашет и пашет. Может, хоть ночью отдохнет?
Неа. Следующий куплет был про то, как умелая героиня продолжила смену, явившись к герою. И какие у нее, оказывается, достоинства… Тьфу! Ну и рожи у этих охотников. Да-а, алкоголь реально портит жизнь. Увидала б сейчас красотка-Трудди эти хмельные морды - умчалась бы с визгом.
Холодно как. Пока была на нервах, не чувствовала, а сейчас всей шкурой почувствовала, какой тут неласковый ночной ветер. У костра бы погреться… Или найти что-то вроде одеяла. Хоть во что-то закутаться. Замерзла я. Шерсть до сих пор не высохла, на дворе осень. Если так дальше пойдет, то охотникам меня и ловить меня не придется - окоченею, и утром они найдут трупик с крыльями.
Что бы тут найти? Маленькое, нетяжелое, но теплое? И чтобы оно никому не понадобилось до утра? Шапка чья-нибудь? Рукавица? Мешок?
- Хозяин - змеюка… - вдруг донеслось от костра.
Я навострила уши. Ну-ка, ну-ка, что там про хозяина?
- Змеюка подколодная! - продолжил мужик, махнув рукой на нервное шипении дружков. - Гад. Хырь… жмытный… Только вздохнули свободно, только жить начали… и явился!
- Тихо ты…
- Да плевать, пусть слушает! - мужик с перевязанной ногой (не ему ли мой киллер камешек уронил?) мрачно допил что-то из деревянной кружки. - Пусть! А ну, наливай!
Кружки булькнули. Молчание.
- А я вам скажу - тварь он, - продолжил мужик, треснув кружкой по колену. - Полжизни потратили, прислуживали ему, дрожали, тряслись, глаза лишний раз поднять боялись! Только наладили жисть - и на тебе. Явился…
- Служи ему, вишь ли!
- Дракониху ему лови!
- Тварюшек привел, все шныряют, все вынюхивают. Шеи б им посворачивать.
- А сам-то, сам… Самого-то может и нету! Налей!
- Как нету?
- Вот хто… Налей, грю!.. Вот скажите, кто… ик! Кто его самого-то счас видел-то? Никто…
Мне стало так интересно, что холод как-то перестал ощущаться. То есть как это - хозяина никто не видел? А кто меня ловить послал? Голос из бутылки? Или из чего они там пьют? Из мешка… Знаем мы, кто там приказывать может. Но кто тогда привел зверюг и сделал что-то нехорошее с каким-то Севином? Ой, чего-то я по-крупному не понимаю.
- Эти видели, - ворвался в уши еще один нетрезвый голос, - Которые в ик!.. В тряпках своих золотых…
Что? ЧТО?!
- Мантии Златые, - как по заказу слил информацию главарь.
- Мантии, ха! - мужики пьяно захихикали, - Мантии, тоже… Тряпки золотые, а у самих ветер в кармане.
- Пироги у бабы моей воровали, - поддакнул мой киллер.
- И мышей боятся… - икнул один охотник. - Сам видел. Наливай! Значит, так: чтоб они все провалились и оставили нас в покое!
- Выпьем!
Где ж тут есть, во что закутаться! Я наматывала круги вокруг костра. Мужики давно дрыхли, залившись своей брагой до отметки "full". Алкаши несчастные. Я тут закоченела, стараясь что-то нужное услышать, а они… то долго ругали какую-то "полосатую сволочь", то затеяли песню про "милашку Женни" (та еще трудоголичка, если по песенке смотреть) то перепутали камень со своим "мехом" и долго пытались вылить из него остатки браги и удивлялись, че ж ничего не льется, то ни с того ни с сего решили перезарядить свою баллисту. Словом, после "выпьем" так больше ничего полезного и не высказали. Единственная польза, что баллисте пришел полный и окончательный каюк. И если б я могла улететь, то теперь было б самое время.
Эх… С таким крылом лучше даже не пробовать.