Заходит. И ведь что странно: ни разу в цирке за кулисами не был, а видит всё так реально и точно, будто дневал там и ночевал… Проходит мимо спящего дежурного, крохотного старичка, уткнувшегося носом в ветхий стол, идёт по пустынному фойе - спектакль ещё впереди, время репетиционное, - упирается в фанерную стенку с дверью. На двери надпись: "Посторонним вход воспрещён". Толкает без страха эту заколдованную местным администратором дверь и шествует по темноватому бетонному коридору, уставленному ящиками, какими-то стальными ажурными кострукциями, тумбами, на которых слоны стоят на одной ноге, и другими тумбами, на которых суперсилачи выжимают свои гири, штанги и ядра. Поднимается по широкой лестнице на второй этаж, среди множества дверей безошибочно находит нужную, стучится.
Слышит из-за двери:
- Входите. Не заперто.
Входит. Перед трёхстворчатым зеркалом типа "трельяж" за маленьким столом, на котором бутылочки, баночки, кисточки, лопаточки, парички, гребешочки, вазочки с бумажными цветочками - пёстрое, пахучее, блестящее, игрушечное на вид, среди всего этого хрупкого добра сидит джинн Ибрагим, ныне всемирно знаменитый иллюзионист и манипулятор Ибрагим-бек, спокойно сидит и читает книгу. Пригляделся Алик - знакомая книга: "От магов древности до иллюзионистов наших дней" называется. Видно, набирается творческого опыта новоиспечённый артист цирка, не пренебрегает классическим наследием.
- Привет, Ибрагимчик, - говорит Алик.
Джинн отрывается от книги, смотрит без интереса.
- А-а, - говорит, - явился спаситель. Чего тебе?
- Шёл мимо, дай, думаю, загляну, проведаю…
- Контрамарку хочешь?
Опешил Алик.
- Зачем она мне? Я и билет могу купить, если что.
- Купил один такой. Аншлаг в кассе. Билеты продаются за год вперёд.
- Из-за чего такой бум?
Грудь выпятил Ибрагимчик, чёрный крашеный ус подкрутил - не без гусарской лихости.
- Немеркнущее иллюзионное искусство всегда влекло людей к магическому кругу арены.
- Из книжки цитата? - спрашивает с ехидцей Алик.
- Язва ты, Радуга, - говорит Ибрагим, как давеча Бим. - Мои слова. Нет мне равных в искусстве фокуса.
- А Кио?
- Слаб, слаб, всё у него на технике, никакого волшебства.
- А как вы своё волшебство дирекции объяснили?
Джинн морщится. Похоже, что воспоминания об этом удовольствия ему не доставляют.
- Запудрил я им мозги. Слова разные употреблял.
- Какие слова?
- Умные. Говорю: всем управляет конвергационный инверсор, препарирующий мутантное поле по функции "Омега" в четвёртом измерении.
"Не хуже Никодима Брыкина шпарит", - изумляется Алик и с интересом спрашивает:
- А где инверсор взяли?
- Это мне - плёвое дело. Я его на минуточку из института мозговых проблем телетранспортировал.
- Брыкинский аппарат?
- А хоть бы и брыкинский, мне без разницы. Показал я его дирекции и обратно вернул.
- Поверили?
- Как видишь.
- Вы, Ибрагим, настоящий талантливый джинн, - с волнением произносит Алик. - Всё вам доступно. - Уж очень его потрясла история с телетранспортировкой прибора. Или - нуль-транспортировкой, как утверждают иные писатели-фантасты.
- Будто раньше не понял, - пыжится джинн. - Как прыгучесть? Не подводит?
- Исключительная вам благодарность, - витиевато закручивает Алик. - Вчера как раз чемпионом района стал с результатом один метр девяносто пять сантиметров.
Джинн кисточку со стола берёт, в баночку с пудрой окунает, по усам ведёт - приняли они благородный кошачий седоватый колер.
- Пустяшная высота, - говорит. - Ради неё и трудиться не стоило. Потренировался - сам бы осилил, без моей помощи. Ноги-то у тебя вона какие - чисто ходули…
- Что вы, Ибрагиша? - удивляется Алик. - Я до нашей встречи вообще прыгать не умел.
- Всё мура, - заявляет джинн и примеривает к лысинке чёрный паричок с кудряшками. - Знаешь песни: "Тренируйся, бабка, тренируйся, Любка…", "Во всём нужна сноровка, закалка, тренировка…", "Чтобы тело и душа были молоды…" - И несколько невпопад: - "Не думай о секундах свысока".
Хотя, может, и не совсем невпопад: секунды всё-таки, в спорте ими многое измеряется.
- По вашему, прыгнул бы? - настаивает Алик.
- По-моему, прыгнул бы, - упорствует джинн.
- Но не сразу?
- Ясно, не сразу.
- А мне надо было сразу.
- А если надо было, почему условие не соблюдаешь? - сварливо спрашивает джинн.
"Знает, - с ужасом думает Алик. - Кто донёс?"
- Откуда узнали?
- От верблюда. Я бы - и вдруг не узнал! Шутишь, парень. Всё мне про тебя доподлинно известно: как ешь, как спишь, как прыгаешь, как учишься, с кем дружишь, что врёшь, о чём думаешь. Ты теперь под моим полным контролем. Зачем Дашке сочинил про море?
Алик ёжится под его цепким взглядом.
- Для форсу.
- Ах, для форсу… Плохо.
- Нравится она мне.
- Уже лучше.
- Как будто вы, Ибрагимчик, никогда девушкам не заливали, - храбрится Алик.
- Не наглей, - строго говорит ему джинн. - Обо мне речи нет. А женишься ты на ней, попадёте вы на море, как ты ей в глаза глядеть будешь?
- Ну, уж и женюсь, - смущается Алик, даже краснеет, но мысль о женитьбе ему не слишком неприятна.
- Это я гипотетически, - разъясняет джинн.
- А-а, гипотетически, - с некоторым разочарованием тянет Алик.
- Тебе хоть стыдно? - спрашивает Ибрагим.
- Есть малость.
- Если честно, дар у тебя теперь навек исчезнуть должен, как не было. Но уж больно симпатична мне Дашка, можно тебя понять. Ладно уж, останется твой дар с тобой, но наказать - накажу.
- Как? - пугается Алик.
- Не соврал бы - в следующий раз на два метра сиганул бы. А теперь погодить придётся.
- Долго?
- Как вести себя будешь. А там поглядим… - Тут он взглядывает на часы над дверью, ужасается: - Мать честная, курица лесная, уже звонок дали. Выматывайся отсюда, парень, мне к выступлению готовиться надо, - вскакивает, бесцеремонно выталкивает Алика за дверь.
И Алик уходит. Спускается по лестнице, идёт всё тем же бетонным коридором с тумбами и ящиками. И сон заканчивается, растекается, уплывает в какие-то чёрные глубины, вспыхивает вдалеке яркой точкой, как выключенная картинка на экране цветного "Рубина".
И ничего нет. Покой и порядочек.
Баба-яга и Никодим Брыкин в эту ночь Алику не снятся.
12
Если Ибрагим сказал: не прыгнешь! - значит, прыгнуть не удастся. Джинн, как давно понял Алик, слову не изменяет. Тут бы смириться, послушаться, не лезть на рожон - к чему? Бесполезно…
Бесполезно? Ну, нет! Пять сантиметров - величина не бог весть какая. Сто девяносто пять Алику обеспечены. Что ж, пять сантиметров он прибавит сам. Есть кое-какой опыт - мизерный, но уже не будет пугать неизвестность. Главное: есть желание. Есть злость - та самая, спортивная. Есть самолюбие - его Алику всегда хватало с избытком, и мешало оно ему, и помогало. Пусть сейчас поможет. А все эти качества, помноженные на постоянную величину "сила воли плюс характер", не могут не дать кое-каких результатов. Да и надо-то - тьфу! - пять сантиметров…
Аксиома, выведенная тёмными суеверными предками, - "вещие сны сбываются" - требовала корректив. Алик назвал бы их "переменной Радуги" или "поправкой на упрямство". В конечном виде аксиома должна звучать так: "Вещие сны сбываются в той степени, в какой позволяет разрешающая способность сновидца".
Красиво. Рассказать Николаю Филипповичу, школьному математику, - одобрит терминологию. Но суть его возмутит, не оценит он сути. Скажет: "Вы бы, Радуга, лучше на логарифмы навалились, чем антинаучный вздор множить". А чего на них наваливаться? Они для Алика - открытая книга. Сам Никфил пятёрку влепил…
""Никфил - влепил" - прескверная рифма. Деградируешь, Радуга", - подумал Алик. А в голове уже вертелось начало нового стихотворения…
"Откуда шло вдохновение… К Моцарту или Верди?.. - напряжённо сочинял Алик. - Верди, Верди, Верди… Вертер! Попробуем… Так-так… А потом - о сне… Смысл: сон - ерунда, ложь, пусть даже и вещий, всё делается наяву вот этими руками…" - посмотрел на руки. Руки как руки, ничего ими толком не сделано, много сломано, немало напортачено, но всё ещё впереди.
"Откуда шло вдохновение… К Моцарту или Верди?.. Где же родился Вертер… в яви или во сне… Или ещё на рассвете… когда, ничего не ответив… сон отлетает, как ветер… рванув занавеску в окне?"
Ещё раз повторил про себя придуманные строки, восхитился: здорово! Ай да Радуга! Ай да сукин сын! Не останавливаться, не тормозить, пока вдохновение не покинуло. Подлая штука - вдохновение, так и норовит сбежать. Надо его - цоп! - и придержать…
"Но сон - это только туманность… несобранность, непостоянность… намёк на одушевлённость… а в общем, не злая ложь…"
Точно сказано: не злая ложь. Ибрагим - существо доброе, но с твёрдыми принципами. А мы его принципы опровергнем…
"Если картины - смутны… если идеи - путанны… распутица и распутье… не знаешь, куда идёшь…"
"Ложь - идёшь" - тоже не Пушкин. Ну, да ладно: шлифовкой потом займёмся. Сейчас - костяк идеи и формы…
"Не знаешь, чему поверить…"
И в самом деле: чему верить? Слишком много таинственного - уже рутина. Привычная и надоедливая. Веришь в сказочное без всякого восторга, скорее - по привычке, по надобности…
"И что отобрать без меры… и что полюбить без веры… запомнив и записав…"