* * *
Первым по рабочему плану делом шло убийство Мэра, но с приходом к власти Микстурпатора (а теперь попросту – Найка Юрьевича) тема моментально потеряла актуальность. Светка в первый же день через своих "бюрократов" в мэрии, коих не успела еще вымести новая метла, устроила себе аудиенцию от имени канала (хотя официального разрешения на интервью так и не поступало: не было уверенности, что таковое вообще поступит от осторожного шефа).
Светку просто трясло от ощущения значимости, "крутости", ожидаемого материала. Тем более, что она знала Найка, и знала более чем хорошо – он тоже был выпускником журфака, правда на три курса старше.
...В приемной царило неспокойное настроение, ожидание больших потрясений, и повсюду витали призраки опрокинутых кожаных кресел. Пахло карвалолом.
Секретарша, средних лет, но, тем не менее, хрестоматийно фигуристая, сновала от стола к столу, поминутно спотыкаясь и цепляясь "шпильками" за ковровое покрытие.
Группки серьезных дядей с нездорового цвета лицами тихо о чем-то судачили. Время от времени кто-то из них менялся в лице и исчезал. Кое-кто исподтишка клал под язык таблетки.
Все заходившие в кабинет к Самому выглядели одинаково упаднически. Зато выходившие четко делились на два сорта: одни лихо распахивали огромную полированную дверь и, озарив лучезарной улыбкой окружающих, с энтузиазмом уносились в перспективу коридоров. Глядя на прочих, хотелось, неровно ступая, идти им вослед с венками и орденами на красных подушечках...
Наблюдая все эти кулуарные поступалельно-отступательные телодвижения, Светка внутренне кровожадно хохотала. Никто из представителей агонизирующей популяции этой околовластной фауны не вызывал у нее никакого сочувствия. При том Светку наполняло непонятное чувство чего-то нового, свежего и манящего... словно кровь – вампира. Все эти непроизвольно возникшие животно-каннибалистичесие аналогии слегка ее удивляли, но нисколько не пугали...
Какой-то дядечка средних лет с пузатым портфелем нетвердой походкой зашел в приемную. Секретарша кивнула ему, тот в ответ лишь кисло улыбнулся. Присел на диванчик рядом со Светкой. Положил на колени портфель, побарабанил по нему пальцами и повернулся к Светке.
– Как вам новый мэр? – странным голосом поинтересовался он.
– Пока не знаю, – пожав плечами, ответила Светка. К чему здесь такие разговоры?
– А вот я думаю, неправильный он какой-то... А?
Светка дипломатично промолчала.
– Прежний тоже был не подарок, но этот... Вот я не молодой человек. Я и при социализме тут работал, и при реформах... Ну, все было. Ну, самодурствовали, ну, чего греха таить, брали. Но ведь это все были хозяйственники! Так или иначе, все строилось, работало! Вода в трубах текла, электричество было... А сейчас... Вот скажите на милость – с чего это некоторых домах из крана нефть пошла, а?
– Серьезно?! – встрепенулась Светка и выдернула из сумки блокнот, – Где?
– А почему теперь включенный в розетку холодильник начинает вдруг передавать радиопередачи? – не слушая Светку, продолжал дядечка, – И никто не может ответить на эти вопросы! Куда делся дом по улице Садовой?! Меня спрашивают – а что я могу ответить? Нету там никакого дома! Хотя на всех планах – стоит девятиэтажка, все соседи помнят, что была... Но ни ее, ни жильцов! И никаких следов, что было что-то на том месте! Улица будто сомкнулась на том месте... Так ведь и не узнал бы об этом никто, если б РЭП не забеспокоился – где, мол, кватплата за три месяца?
– Ого! – у Светки загорелись глаза. Вот это темы! – А можно с вами договориться насчет интервью?...
Дядечка ничего не успел ответить. Секретарша позвала его, и дядечка с обреченным видом исчез за полированной дверью.
Светка лихорадочно просчитывала в голове варианты: правду ли говорит этот человек (видимо, какой-то городской начальник), что можно будет сделать с полученной информацией, в какую форму ее облечь, как преодолеть сопротивление Сергеича...
Звякнул внутренний телефон. Секретарша взяла трубку, послушала. Буркнула: "Сейчас". Взяла трубку городского:
– Алло, "Скорая"?
... Дядечку унесли на носилках. Светка со смешанными чувствами смотрела ему вслед.
– Э...– аккуратно приложив к уху телефонную трубку, секретарша извлекла из себя звук и тянула его, пока Светка не догадалась взглянуть в сторону его источника. Действительно, секретаршин взор был направлен напрямую сквозь Светку, – Вас. Заходите.
– Ну, привет, Отвертка!
Света думала, что готова ко всякому, но, тем не менее, была слегка шокирована.
Во-первых, видом мэра, что восседал, изучая бумаги на краю стола. Мэр был в синем рабочем комбинезоне. Оранжевые рукавицы и оранжевая же каска лежали на журнальном столике.
Во-вторых, он назвал ее прозвищем, которое знали только близкие друзья, а дадено оно было еще в универские времена за характер и любовь к соответствующему коктейлю...
Времена менялись. Определенно, времена менялись...
* * *
Место встречи решили не менять, чтобы не вызывать у "мусоров" подозрений. Чугунный Пушкин свидетелем не считался.
Стерва смотрела на Банана одним глазом, тем, что не был скрыт рваной фиолетовой челкой. Скептически улыбаясь, она описывала ногой вокруг себя одинаковые полукруги. И эти монотонные движения роликов начинали Линка раздражать.
– Так чо, родители-то?
– Да ни чо! Мать, конечно, за сердце похваталась, да и успокоилась. Отец поматерился слегка, да и то в адрес ментов тока...
– Мои только радовались – слава аллаху, типа, что отпустили.
– Ну, не знаю... Повезло вам с предками-либералами. Мне дома такое устроили, что назад в "обезьянник" захотелось...
– Это ты в "обезьяннике" не была – сидела-то в отдельной камере...
– Что-то мне кажется, что про мэра предкам так и не сказали...
– Да, а то б так легко мы бы не отделались.
– Чо-то менты темнят... Сто пудов – следят за нами.
– Не менты – прокуратура.
– А в чем разница?
– Фиг его...Но круче – это точно. И про нас они все знают...
– Не знают, а подозревают. И не все. А то б не отпустили так просто...
– Надо ребят предупредить, чтоб поосторожнее были...
– Может, прекратить пока?...
– Ты что?! Помнишь о чем мы говорили тогда, у "орков"?...
– Под "травкой" говорили...
– Но ведь решили! Чистить надо город!
– Стоп! Все понятно, но для нас пока это "табу".
– Че?.
– Запрет. Не то посадят.
– Не, пацаны, я без этого драйва уже не смогу...
– Терпи, Стерва, мужиком станешь!
– Да пошел ты!
– Ша! Тихо! Куда покатим-то?
– Фиг его знает... Не хочется никуда.
– Поехали на стадион. Там новую феньку замутили. Друган из "орков" рассказывал – собирается интересная туса – такие вещи толкают – просто крышу рвет!
– Что за вещи?
– Поехали-поехали, по дороге расскажу...
...Пушкин задумчиво смотрел вслед удаляющимся роллерам. Он молчал. Не с кем ему было говорить в этом странном суетящемся городе. Если бы его жители знали, какие удивительные стихи хранил он в памяти! Сколько нового, необычного, дерзкого он сочинил за годы своего пребывания на этом постаменте... Как жаль, что теперь его единственным слушателем остался бездушный и непробиваемый железобетон...