Наиболее полное погружение во френд-реальность происходит, когда человек находится в своей квартире. Если выйти на улицу, пусть и в шлеме, неизбежно возникают внешние помехи. Но на улицу мы, жители городов, практически, не выходим. Нам это незачем. Все необходимое для жизни доставляется на дом. Работой городское население занимается исключительно компьютерной, обмен информацией происходит дистанционно. Недостаток двигательной активности? Проблему легко решает домашний тренажер. Свежий воздух? Благодаря современным системам коммунального аэроснабжения, воздух в квартирах всегда свеж и богат озоном, а вот ту смесь газов за окном, как раз, трудно назвать воздухом.
Но для того, чтобы попасть к Марии, надо выйти из квартиры в подъезд. Так что, придется посмотреть объективный метеопрогноз. Маленькая кнопочка в правом нижнем углу браузера. Нажимаю. Всплывает окошко с вопросом:
- Вы действительно хотите получить информацию из объективной реальности?
Нажимаю "Да." Возникает еще одно окошко:
- Вы понимаете, что можете столкнуться с недружественной информацией, оскорбляющей ваши возрастные, гендерные, эстетические, религиозные, расовые, эротические, политические или иные чувства?
Нажимаю "Да". Захожу на метеосайт. Так... Москва... Температура воздуха в подъездах: 24 градуса Цельсия. Ну, нормально! Можно идти налегке.
Спускаюсь на лифте на 3-й этаж. На лестничной площадке курит соседка Марии. На голове у нее шлем со специальным отверстием для сигареты. Удобно - выходишь из квартиры покурить, не покидая своей френд-реальности. Мария открывает дверь и пропускает меня в квартиру, неодобрительно косясь на соседку.
- Ты видел? - спрашивает она меня, заперев дверь.
- Что?
- Светку видел?
- Видел, а что такое?
- Да она же без страза во лбу там стоит! Совсем за собой не следит. Надо же так опуститься! Я не удивлюсь, если у нее и сережки в пупке нет.
Отсутствие страза у Светки во лбу я, как-то, через экран ее шлема не разглядел. Да на меня это, признаться, и не производит впечатления. Подумаешь - страза нет. Еще лет десять назад стразы на лице вообще мало кто носил. Да и сережки в пупке были, кажется, не у всех.
У Марии во лбу всегда страз в виде красной звездочки. Вид лица без украшений ее шокирует. У нее даже Брежнев всегда с серьгой в ухе.
А с хоккеем Мария в этот раз устроила мне грандиозную подставу! Оказалось, что это матч на выезде, в Канаде, в рамках серии игр нашей сборной с командами НХЛ. Наши сегодня играли с "Монреаль Канадиенс" и продули 4:3! Вот так, называется, посмотрел советский хоккей! Хотя, на самом деле, все правильно. Компьютер не дурак, он знает, как моделировать мир. Френд-реальность - она хоть и френд-, но реальность. Время от времени должно происходить в ней и что-то печальное, иначе мы перестанем в нее верить. Если любимая команда не будет иногда терпеть поражений, нас и ее победы не так будут радовать.
Возвращаюсь домой, снова сажусь за работу. И вот, наконец, мой эскиз готов. Пора показать его эксперту. Зову Фредди. Запускаю демо-программу. На плазменной панели появляется трехмерная фигурка, над дизайном которой я сегодня весь день работал. Она движется по экрану и вращается, демонстрируя себя со всех сторон. Фредди реагирует мгновенно! Он бросается к панели и прыгает, пытаясь схватить мою фигурку. Ура! Значит, это то, что надо! Кот породы русский голубой не станет играть чем попало. Это обычной кошке - лишь покажи какой-нибудь движущийся предмет, и она инстинктивно начнет его ловить. Но Фредди не такой. Он будет играть только тем, что ему действительно нравится. Кроме игрушек для кошек я еще разрабатываю внешний вид гранул кошачьего корма, и тут тоже Фредди для меня незаменимый помощник. Кстати, русские голубые обладают еще одной ценной особенностью: они четко различают игру и охоту. И в игре никогда не выпускают когти. Будь это иначе, страшно представить, что стало бы с моей плазменной панелью.
Ну что ж, сегодня я хорошо поработал и заслужил право вернуться в свой настоящий мир, в свою френд-реальность. Наливаю себе виски со льдом, сажусь в мягкое кресло, врубаю программу.
Сегодня вечером моя группа "Л. тронулся" дает концерт в Лондоне на стадионе Уэмбли. Во втором отделении у меня заготовлен сногсшибательный сюрприз, о котором, не сомневаюсь, целый год будут наперебой писать все рок-издания в мире. После третьей песни я отложу в сторону "Фендер", возьму акустическую гитару, подойду к микрофону и скажу:
- And now... meet mister David Gilmour!
И, под рев стадиона, на сцену выйдет Гилмор, возьмет мой "Фендер", и мы с ним сыграем и споем "Wish You Were Here".
Все так и будет, мой менеджер договорился с Гилмором. Мой виртуальный менеджер. Договорился с виртуальным Гилмором из моей френд-реальности...
В объективной-то, реальной реальности, я играть ни на чем не умею. И ни голоса у меня нет, ни слуха. Так что с того? Кого она интересует, эта реальная реальность?
Хотя, конечно, есть люди, которых она должна интересовать. Например, реальный президент. Не эти наши виртуальные, воображаемые, которые - у каждого свой, а тот президент, который настоящий. Который в реальном мире - один у всей страны. Ведь какая огромная ответственность лежит на этом человеке! И не хочется даже думать о том, что станет со всеми нами, если вдруг наш президент, подобно большей части населения, уйдет в свой личный, искусственно смоделированный, френд-мир...
Но нет, конечно, нет. Этого не может случиться. Наш реальный президент никогда себе такого не позволит. Я верю, что Евгений Ваганович - серьезный, надежный человек!
Апокалипсис каждый день
В соавторстве с Иваном Топтыгиным
Мы вышли на крутой горный перешеек. Слева - обрыв, бездна. Командир запретил смотреть туда. "Кто посмотрит в пропасть - туда и полетит. А сам не полетит, так я помогу."
Справа стреляли. Смотреть направо тоже было запрещено. Но мы посматривали. Иногда удавалось разглядеть снайпера.
Такая вот нехитрая диспозиция. Слева смерть, справа смерть, сверху - небо. Большая и Малая Медведицы.
Движемся вперед.
У нашего командира кличка "Дикий". Он идет первым, ведет всю цепочку. За Диким - Старик. Он и в самом деле старик. Старше любого из нас, как минимум, вдвое. Дальше иду я, а за мной - Рыжий, Маленький и Гусь.
Долго мы ждали какого-нибудь задания, и вот, в конце концов, за грехи свои, дождались. Такое задание, что никакого другого и не надо... Всем заданиям задание. Пройти по этому чертову перешейку на ту сторону. За каким хером нам туда надо? Никто ничего не объясняет.
- Командир!
- Чего надо?
- Хотел поговорить...
- С командиром не разговаривают. Его слушают. В данный момент мне нечего тебе сказать. Давай, двигай жопой!
Первым сняли Рыжего. Мгновение назад он еще топал позади меня. И больше не топает. Даже не вскрикнул.
Потом в пропасть полетел Старик. Очередной выстрел, свист пули, Старик как-то нелепо качнулся... И все. Теперь в нескольких шагах передо мной маячит спина командира.
Старик... Сколько таких дорог он прошел, пока не ступил на эту вот, свою последнюю? Еще минуту назад он подбадривал нас. "В худшем случае, ребята, мы пройдем на тот конец, а в лучшем - наши души полетят в рай!" И не понятно было - шутит Старик, или его и в правду до смерти достало все это дерьмо...
Попадут ли наши души в рай? Мне - один хрен.
Выстрелы, выстрелы, выстрелы.
Где-то высоко над нашими головами заухала сова.
Справа в грудь ударило что-то горячее. В первую секунду мне даже не больно. А дальше я уже вообще ничего не воспринимаю. Мое тело летит в пропасть, а куда летит душа и была ли она, вообще, у меня - этого мне уже не узнать.
Мы идем. Слева пропасть, справа стреляют. Высоко в небе Большая и Малая Медведицы.
Впереди идет наш командир - Дикий. За ним Старик, Я, Рыжий, Маленький, Гусь.
Мы идем в самое хреновое место на всем белом свете, и даже не догадываемся об этом. Путь тянется по узкому горному перешейку, тянется, тянется, тянется. "Скатертью, скатертью дальний путь стелется и упирается..." Прямо в смерть.
С командиром не разговаривают. Его слушают. И слушаются. "Если я сказал, что мы пройдем, значит мы пройдем! Я лично совсем не боюсь этих выстрелов! Я не боюсь этих блядских выстрелов! Двигайте жопами, вы же воины!"
Какие мы, к черту, воины? Мы простые ребята, такие же как все, и отличаемся от всех только тем, что одной ногой находимся в могиле. Вот Старик - тот, да, воин. Весь покрыт шрамами. Весь организм Старику пулями исцарапало.
Сзади Маленький жалуется Рыжему:
- Нет, ну правда, ты только прикинь - я здесь, а она там. Она же молодая, горячая девушка. Нет, я не уверен, что мне удастся сохранить с ней отношения.
- Твоя сейчас задача сохранить отношения со своей собственной задницей, мудила!
- Что там за разговоры? - кричит командир.
- Да Маленький, блин, опять трахает мне мозги! Он по этому делу специалист.
Ответил Рыжий. И полетел в пропасть, получив пулю в голову.
Мы не маскируемся, не скрываемся. Такой возможности просто нет. Мы просто идем. По радио звучит "Любэ": "Третьи сутки в пути... Рота прет наша, прет".
В пропасть полетел Гусь. Сам, без выстрела. Посмотрел налево? Не знаю. Может, посмотрел. Может, нет. Думаю, дело не в этом. Просто у каждого есть свой предел прочности. Видно, Гусь перешел свой предел...
Следующий мой шаг оказался последним. Пуля попала в правую ногу. Даже, можно сказать, не попала, а царапнула. Но я оступился. И живым полетел в бездну.