Как бы то ни было, мозг Кирилла дал трещину именно здесь и сейчас.
К речке он не пошел. Вломился в кусты дикого малинника, забрался далеко, как можно дальше от кладбища, не обращая внимания на колючки, раздирающие одежду и тело. Выбрал крохотную прогалинку, опустился на землю. Он дождется рассвета здесь.
С Кириллом творилось нечто странное…
Нет, не так… Странное творилось и с ним, и с окружающими давно, с самого приезда в Загривье… А сейчас, когда рядом происходило уже не то что странное - кошмарное и непредставимое - на него странно отреагировал мозг Кирилла.
Кириллу стало смешно .
Представить трудно, но сейчас все происходящее вокруг казалось ему неимоверно смешным… Сработала какая-то защитная цепь в мозгу. Предохранитель, спасающий от безумия… Люди зачастую реагируют одинаково на противоположные раздражители: сильный холод обжигает, а сильный ужас порой вызывает истерический хохот…
Вслух он не хохотал… Пока не хохотал… Но мысленный процесс явно шел по нарастающей. Так примерно:
Ну и что там говорил о трупах Билли Бонс? Мертвые не кусаются? Ха-ха, да он просто плохо знал мертвецов, он швырял их в море, привязав к ногам пушечное ядро, и быстренько уплывал с того места, - предусмотрительно, но есть способы лучше, - выдрать перед похоронами зубы, и сложить в бронзовую шкатулочку, беззубый рот кусает не больно… Они ж не со зла, они всего лишь хотят кушать, не часто, раз в году, много ли мертвому надо, живые куда прожорливее… Беззубые рты будут долго-долго мусолить кусочек сырого мяса, до утра, до рассвета, потом - снова в землю, до следующего родительского дня… Тут какой-то приезжий чудак недоумевал, отчего на погосте не растут кусты и деревья? Хе-хе-хе-хе… Куст малины засыхает, когда под его корнями роется один-единственный крот… А если десять тысяч? А если не кротов?
И совсем неважно, откуда все пошло и как все началось… Объяснений может быть масса… Куча… Груда никому не нужных объяснений…
До рассвета долго, и до рассвета не надо никуда ходить, до рассвета тут ходят другие, и пусть себе ходят, а он тихонько полежит в колючих кустах, никого не трогая, и его трогать не надо… Он не вредный, он не опасный, этот лежащий в кустах человек, он всего лишь занят невинной такой интеллектуальной игрой - сочиняет ответы на вопрос: отчего по земле бродят мертвецы? Именно здесь? Именно в этот день?
Ну, например… Например, отчего русские сказки так упорно твердят о живой и мертвой воде? Сказка ложь, да в ней намек, - намек на жившую здесь когда-то чухонскую народность водь… Водь - вода, что может быть проще, правда? Толстый такой намек и прозрачный… И было у той народности святилище, болотце типа священное, Сучий Мох называлось, потом картографы в Сычий перекрестили, для благозвучия… А в том болоте - два озерца небольших таких, кругленьких, вовсе уж священно-сакральных, в топях укрытых, лишь Главный Водский Жрец дорогу знал, перед смертью преемнику на ушко шептал… Ну а вода в тех озерцах понятно какая… Сюда-то и летал ворон с двумя скляночками для Ивана-царевича… Дальше сказку рассказывать? Намек вроде уж вылез, как шило из мешка…
Что? Не актуально - Иваны-царевичи в наш технотронный век? Посовременней бы? А легко: эйн-цвэйн-дрэйн! Бегемот, делай! Маэстро, урежьте марш!
Значится, так… Давным-давно, в далекой галактике, бушевали… А может, вполне даже недавно… А может, в соседней галактике… Да почему бы и не в нашей? - чай, не хуже других… Но бушевали: лазеры, станнеры, бластеры, скорчеры, фазеры, мазеры, патеры, ностеры… короче, все горит и взрывается. Убитых - миллиарды. И раненых - миллиарды. А раненых надо лечить. Да что там раненых - у нас галактика продвинутая, у нас и убитых лечат - и в строй, если, конечно, не скорчером тело на атомы распылили и не патерностером мозги дотла выжгли… И, короче, небольшой военно-полевой реанимационный госпиталь - мертвых воскрешать, и вообще (летучая такая тарелка на восемь тыщ койко-мест), - рухнул в болото здешнее, то ли трамблер у них накрылся, то ли еще беда какая…
Он сжал пальцы в кулак, отвел как можно дальше - и ударил себя в лицо. В правый глаз. Изо всех сил.
О-у-у-у-х…
Еще? Добавить?
Пожалуй, хватит… Бессвязный поток идиотских мыслей прекратился. Мысленный понос иссяк. И все происходящее перестало казаться смешным.
Тебя убьют, сказал он себе. Без вариантов. Тебя привели сюда не для того, чтобы ты ушел. И не для того, чтобы ты привел сюда кого-то еще. Ты просто-напросто бутерброд: огромный бутерброд с огромным шматом сырого мяса. И, вдобавок, - громадный стакан свежей крови… И все это оставлено на столике - не для родителей, для левых, чужих мертвецов, не тронутых тлением в своей болотной жиже, сохранивших полный комплект зубов…
И если хочешь, чтобы тебя не сжевали, не выхлебали, - думай. Пойми, что здесь творится, - без хаханек, без Иванов-царевичей. Пойми и найди слабое место во всей бесовщине… Вычисли, где кнопка, способная остановить взбесившуюся карусель мертвецов. Думай, ты сумеешь. Или умрешь…
И он стал думать.
Всерьез, без хаханек.
3
Был у Кирилла не то чтобы приятель, скорее неплохой знакомый, - некий Антон Райзман.
(Ну да, еврей… кто ж в этом мире без недостатков… И даже немного гордился своим довольно-таки условным еврейством, - хоть и не знал ни слова ни на иврите, ни на идиш, да и о вере предков имел смутное понятие, будучи стопроцентным атеистом-агностиком. Но - еврей, все-таки некая особость : кто-то вот на "мерсе" катается, а я хоть чуть, да богоизбранный…)
Так вот, Антон тоже писал на военно-исторические темы, причем профессионально (как журналист-профессионал, не как историк). И оттого его статьи, по мнению Кирилла, зачастую грешили поверхностностью и верхоглядством.
Однако время от времени они общались, и не только в интернете - с Антоном было интересно поговорить, рассказчик идеальный, умело сплетающий нить рассказа: все лишнее отсекал, все нужное не забывал помянуть… Писал он не про одни лишь загадки минувшей войны - но и про тайны советско-американской космической гонки; и про оккультные науки в СССР, - громогласно осуждаемые, но негласно развиваемые с одобрения самых верхов…
В тот раз - на квартире у Кирилла, под армянский коньячок - разговор зашел о воскрешении мертвых.
Чушь? Ерунда, достойная внимания лишь авторов голливудской бредятины? Может и так…
Но, по мнению Антона, люди, вставшие во главе молодой Советской России, материалистами были весьма условными. Скинув боженьку с пьедестала, вечно норовили впихнуть туда кого-нибудь или что-нибудь: обожествить теорию Маркса, или ее создателя, или самих себя, на худой конец… Ну и матушку-науку, понятно - уж ей-то точно приписывали самые божественные черты: всеведение, всемогущество, всеблагость… И чудес от нее ждали как минимум божественных, а то и покруче…
Пример: девятнадцатый год, холод, голод, белые наступают - а в Москве собирают ученых-физиков. И объединяют в организацию с чудным названием Компоат: вот вам теплое общежитие, вот вам усиленный паек, что еще потребуется - пишите в Малый Совнарком, предоставим. А вы работайте. Изобретайте. Цель: создать бомбу. Ядерную. Срок: два месяца, дольше никак, белые наступают. Сами же писали в статьях, какая великая сила в уране да в радии сокрыта, - вот и изобретайте, товарищи бывшие профессора и приват-доценты. Что там хлеба, что там рыбы…
С воскрешением мертвых та же история. Нет, нам мелкие некромантские фокусы с воскресшими сотниками Лазарями не нужны, мы казачьих сотников к стеночке, хоть Петры, хоть Павлы, хоть Лазари… Но вот пламенным революционерам, в Кремле ныне сидящим, личное бессмертие не помешает.
А потом умер самый пламенный из революционеров. Тот, картавый, с добрым прищуром… И товарищ Красин с товарищем Дзержинским тут же ставят вопрос: как же мы без вождя-то? И сами же отвечают: воскресим! Кто такая старуха с косой против воли миллионов пролетариев? Против мощи пролетарской науки? Товарища Красина (человека и ледокола) и товарища Дзержинского (человека и паровоза) поддержал товарищ Сталин (человек и генеральный секретарь), - а вы, вдова, отойдите в сторонку, ваш мертвый муж не ваша личная собственность - достояние всего прогрессивного человечества.
Своих специалистов не нашлось. Не беда, выписали иностранного консультанта - немецкого профессора-парабиолога Пауля Каммерера, черного оккультиста и автора книги "Смерть и бессмертие". Воланда помнишь? - хитро прищурился Антон за линзами очков. - Был, был прототип, и не тот, что с хвостом и рогами… Они ж все открыто, не скрываясь, делали. Статья в "Правде": крупный, мол, ученый, борец, дескать, с буржуазной лженаукой. Митинги по заводам: воскрешу, клялся профессор через переводчика, и не только дорогого Ильича, - всех павших за светлое будущее. Когда из земли встанут миллионы советских мертвецов, это будут самые пролетарские, самые революционные мертвецы в мире! Щенок наш Грабовой… Шавка мелкая.
Но дальше все пошло наперекос… Не с воскрешением мертвых - с разговором Кирилла и Антона. Нет, разговор-то продолжался, и даже становился все более интересным и оживленным, в баре нашлась еще одна бутылочка коньяка… В общем, слегка они перебрали в тот вечер. И многие имена и подробности не задержались в памяти Кирилла. Он фамилию-то Каммерера, если честно, запомнил по ассоциации с персонажем любимых в юности книжек…
Вспоминались остатки, обрывки: вроде еще раньше и от старика Бадмаева добивались почти того же, - воскрешающей пилюли, и Богданов в своем институте проверял, что выйдет, если кровь живого мертвецу перелить… И Бокий со спецотделом ОГПУ в стороне не остался… Вполне вероятно, что Дзержинский, как инициатор темы, даже загранотдел своей конторы подключил: Гаити не дальний свет, в конце концов…