Я стал искать глазами место, где можно замаскироваться поближе. Не сквер, а аквариум. Все как на ладони. Кусты слишком низко пострижены. Деревья не заросшие. Милых моему сердцу торговых палаток еще не придумали. Разве что с другой стороны парка? Там вроде приличной густоты сиреневые кусты возле стоящей на отшибе трансформаторной будки. Куда проходящий мимо парень в кепке метнул горящий бычок. Вот тебе сейчас тетенька-милиционер задаст!
Обходить или не обходить? Сидящая в уютном патриархальном парке толстая женщина в милицейской форме выглядела довольно экзотично. Любитель покурить на ходу покосился на нее, свернул на газон, обходя, зашуршал листвой и вдруг… раздвинул кусты прямо за спиной инспекторши. Та даже ухом не повела. Продолжала обозревать прохожих с каким-то неприятным высокомерием. Парень оперся задом на спинку лавочки с обратной стороны и засунул руки в карманы.
Инспекторша что-то говорила! По крайне мере, губы ее шевелились. Ни слова не слышно! Чертовы голуби вернулись и орут здесь благим матом. Я метнул в них щепку. Грохоча крыльями, они поднялись в воздух. Парень покосился в мою сторону, снял кепку и стал ее отряхивать. Кивнул головой, еще раз. Что-то спросил.
- …завтрашнего дня. Иначе…, - донеслось.
Черт, опять ничего не слышно. Эти троллейбусы "Шкода" ревут как самосвалы. Давай, давай. Проезжай!
- …распрощаешься. И не думай. Вот здесь.
Тетка нагнулась, потерла толстую ногу, оставив под лавкой скомканный листок бумаги. Потом, тяжело вздохнув, встала, отряхнула юбку на гигантской заднице и зашагала в сторону троллейбусной остановки. Парень ловко перепрыгнул через скамейку, уселся, и стал поправлять что-то на ноге, пытаясь дотянуться до записки.
Ничего себе! Конспирация, однако. Становится все интереснее и интереснее. Кто же ты такой, любитель покурить на ходу и тайный друг милиции?
Так. Рассмотрим повнимательней. Лет восемнадцати. Рост выше среднего. Лицо треугольное. Неприятное, скандальное какое-то. Глаза широко расставлены, чуть навыкате. Нос крупный с горбинкой. Губы тонкие как червяки. Двигаются постоянно в какой-то ухмылке-ужимке. Под мятой светло-серой кепкой - темные слегка отросшие после стрижки под "ноль" волосы. Тенниска с завязками на груди, распущенными почти до конца по неписанной блатной моде, мятые серые штаны с намеком на клеш. Шлепанцы без задников, хотя сейчас уже осень. Персонаж!
Ну что, за ним? Я почувствовал какой-то охотничий азарт. Тетка все равно уже лезет в троллейбус.
За ним!
* * *
Этот район города среди шпаны называется "Дачи".
Грозный, надо сказать, район. Наш пляж, "Мартышка", на его территории. Но, как мы знаем, это "демилитаризованная зона". Не писаный закон. Вход для всех - нет, не бесплатный. Безопасный! А это, поверите ли, гораздо дороже.
Парень двигался разболтанной походкой расхлябанного боцмана. Колени его двигались не прямо, а под таким широким углом к друг другу, что все должны были догадаться о наличии огромного предмета между ними. По крайней мере, воображаемого. Руки в карманах штанов. Крутит головой постоянно. Ныряет в одноэтажки. Как раз этот массив пестрых домиков и будут сносить через пару лет под гостиничную застройку.
У входа на стадион клубится народ. Футбол сегодня.
Парень резко свернул направо. Здесь улочка не такая людная. Справа - здание спортзала, примыкающего к стадиону, слева - домики, за которыми чуть вдали виднеется подъемный кран. Новостройка.
Через год наша семья получит там новенькую квартиру, ядовито пахнущую линолеумом и алебастром. И мы переедем на "Дачи", распрощавшись с бандитской "Матюхой". Вообще, "Дачи" и "Матюха" - районы-союзники. У нас напряженное перемирие. Дружим против "Стрелки" и "Майданов".
Да-да! У нас есть свой "майдан" на Корабельной стороне. Площадь вокруг клуба "Корабел". А обитатели близлежащего района - "Майданы". У нас четыре "боевых" района в городе. "Боевых" - потому что чужаков туда не пускают. Бьют, по возможности.
Есть "мирные" районы - "Камыши", "Летчики", "Дергачи", "Абрикосовка" и так далее. Там ходить можно с относительной безопасностью. Подрастают "Остряки" - достаточно злобный в будущем район, который уничтожит "Матюху". Точнее - ассимилирует. Но на данном этапе мы "держим шишку". Вместе с "Дачами", по которым сейчас шикарно вышагивает стриженный в кепке.
"Улица Костомаровская", - вспоминаю я. В дальнем конце спортзала - отдельный вход и пристройка. Там - секция дзю-до, где я занимался… Где я буду заниматься года через три. Парень как раз в это пристройку и сворачивает. Останавливается в дверях, озирается, натыкается глазами на мою фигуру и замирает. Потом исчезает в дверном проеме.
Приехали! Ну и что дальше, Пинкертон? Планировку в секции я знаю, конечно. Но ведь отсветишь! Если уже не отсветил. Стою возле окон спортзала и делаю вид, что наблюдаю за девчонками-акробатками, прыгающими по дорожке. Здесь многие стоят, поэтому мое присутствие не подозрительно. Но сейчас на пустынной улице я один. Все любители спорта на футболе.
Вот даже интересно - специально сделали такие низкие окна, чтобы народ глазел на спортсменов, или случайно? Ведь в свою бытность я тоже часто тут простаивал и переполнялся мечтой о собственных спортивных достижениях. Потом пошел на борьбу. Элемент популяризации спорта советских времен? Или так глубоко тогда не копали?
Слева на ковер высыпали дети-дзюдоисты в белых кимоно и я плотнее прижался носом к стеклу. Вообще-то, у них зал на втором этаже пристройки слева. Там, куда канул мой объект номер два. А сюда борцы выходят для показательных выступлений.
Ну-ка, ну-ка…
Сзади шорох. Среагировать не успеваю, мне зажимают рот. В голове мелькает: поглазел на девочек?
Легкий тычок в темечко.
Темнота…
* * *
- Румын! Ты что, дурак?
Звук уже есть. С изображением плохо.
- Он за мной от кладбища пёрся! Шнырил по кустам.
- Так это же шпак! Сопля! Ты на хрена его двинул?
- Так тема тоже за шпака! Гляди, а вдруг это он?
- Да с чего ты взял?
Тема? За какого "шпака"? Я мычу и разлепляю веки. Головка бо-бо. Уроды. Омбудсменов на вас нет. Детей по башке!
- Очухался. Эй! Смотри сюда, шкет! Ты чё пасешь тут?
Тру темечко рукой. Соображаю. Экстренно выстраиваю линию предстоящего вранья. Кажется, придумал. Ну, что ж, поехали.
- Придурок, - искренне говорю я с ненавистью, - зачем по башке?
- А тебе, чё, надо было пряников насыпать? Ты чё здесь шаришься?
Щурясь, осматриваюсь одними глазами. Ага. Это раздевалка на первом этаже. Для взрослых. Передо мной - парень, у которого шикарная походка. Чуть правее - какой-то невысокий дедок, весь сухой, коричневый. В каком-то бомжовском спортивном костюме и потрепанных кедах. Наколки на руках. Перстни. Много. Я заметил "Отрицало" на пальце. Важняк!
- Ни чё, а что, - бурчу я и тру голову, - не "шаришься", а к этому пришел.
Киваю на парня.
- Зачем это?
- Жирная послала.
Переглядываются.
- Какая жирная? - вкрадчиво так спрашивает дед, - Зинаида Ивановна?
Ах, какой я молодец! Не зря узнал заранее, как зовут инспекторшу. Как чувствовал.
- Никакая не Зинаида Ивановна. Не знаю я никакой Зинаиды Ивановны! - нащупываю шишку, - Придурок!
Изображаю плаксивую детскую истерику и пытаюсь неловко пнуть ногой парня.
- Тихо, тихо, шкет, - дед быстро прижимает меня к ящикам для одежды, - Кто? Кто послал-то?
- Зоя Игоревна. Из ментовки. Блин, болит.
- Зачем? Зачем послала?
Делаю вид, что не решаюсь говорить при деде. Мнусь. Всхлипываю. Молодой срывается и трясет меня за плечи.
- Да говори уже, падло! Закопаем!
- На пацана показа-а-ать, - начинаю реветь, - что в бума-а-ажке…
Парень выпрямляется, опешив.
- На Караваева?
Вот это поворот! А я тогда кто? Не показывать виду! Реветь дальше.
- На Карава-а-аева. На Ви-и-итьку.
Замолчали, переваривают новую вводную. Делаю вид, что медленно успокаиваюсь, судорожно поскуливая.
- Слышь, Чистый, - молодому приходит в голову ехидная мысль, - А часом, она не тебя выпасает?
- Дурак ты, Румын! Она меня давно выпасла. Это мне не с руки с ней светиться. В курсе она про меня. А ты за челнока канаешь.
- Чего-й то, за челнока…
- Закрой пасть! Думаю.
Я тоже как раз этим и занимался. Выходит "тема за шпака" - это по мою душу? С подачи инспекторши. Чем это я ей так насолил? И чего хотят? Напугать? Избить? Или в правду, закопать? Такими ресурсами? Шпана, блатной. Оба тертые. Как меня срисовал! Как-то несоразмерно. Из пушки по воробьям.
И зачем? За что? Из-за пожара? Ерунда. Из-за Трюхи? Не фига себе "отмазки"! Лажа. Из-за Родьки? Теплее. В этой точке и тогда были "непонятки".
- Ну что, парень, успокоился? - дед может и по-человечески разговаривать, гляди ж ты, - Что она еще сказала?
- Сказала, чтоб я ему на Витьку в школе показал. Мы с ним в одном классе, - импрровизирую я и решаюсь рискнуть, - И что завтра нужно…
Дед настораживается.
- Что завтра?
- Не знаю. Сказала - нужно завтра. Чтоб передал. Утром перед уроками чтоб показал. И все.
Где-то наверху гулко хлопают по татами. Броски. Тренировка идет. А эти двое сюда, стало быть, вхожи. Чужих обычно сюда не пускают.
- А скажи-ка, шкет, где живет этот Витька.
Проверяет? Мелковато как-то.
- Да на Сафронова. У гаражей. У них там во дворе мужик недавно умер.
Снова переглядываются. Странно.
Да они в курсе!
Во как. А если мы так походим…