Засеяли… Чем нашлось. Canabis rideralis - конопля сорная. Восемь пудов семян! Просто больше не было. Как раз 5 июня, на Леония Конопляника.
Говорят: "Коноплю в поле сей и на рябину гляди - коли цвет в круги, и конопли долги".
Глядел. Рябина… ну, вроде. Хотя я сказал бы - в эллипс. Да хоть в квадрат! Но растёт же! В два метра не вымахает, но дети прятаться смогут. "Дети" - потому что надо улиток обирать и птиц со зверушками отгонять.
Нынче вот съездил, посмотрел, порадовался. В душе, а не как скифы у Геродота:
"Они бросали конопляное семя на горячие камни и выли, и вопили от удовольствия".
Мда… "Радость созидания", или там, "произрастания" - действует успокаивающе. Проблема с этой… дурой никуда не делась. Но как-то… трясти перестало.
В Пердуновку вернулся уже затемно. Указал Звяге на недостаточность креплений в копре для забивки свай, Потане - насчёт сеновалов, Трифе - чтоб не смотрела так умоляюще… Домне… Домна и сама мне в ответ…
А я - смолчал! Сработало! Третий пункт стандартной программы мужской реабилитации - помог. Теперь что? Перепихнуться или напиться?
А не хочется как-то. Пойду-ка я лучше спать…
Любава снова оказалась права. Вместе с нашим народом: "утро вечера мудренее". Хотя правильнее: "ляг-поспи, и всё пройдёт". Потому что придёт что-нибудь новенькое. Настолько… забавное, что о прежнем и думать некогда.
Конец сорок девятой части
Часть 50. "Были у Быдрыса три сына…"
Глава 271
Только я улёгся… А в одиночку на моём "палкодроме" не враз удобно уляжешься - целый час крутился с боку на бок, только пришёл первый сон… что-то такое противное… Тут дверь с грохотом на распашку, стоит мальчишка-сигнальшик. На месте приплясывает - пытается бежать во все стороны сразу, глаза - "рублёвые", орёт с подвизгиванием:
- Тама! Эта! Фанга убили!
Я как спросонок вскочил, на своём лежбище по-волчьи: на четвереньках, голый, спросонок… - так на и него рявкнул:
- Чего?!
А у него за спиной на мой рык Курт ответил. В аналогичной тональности. Хуже: один в один! Как пародист-имитатор. Мальчонка глазами - на меня, на князь-волка… Потом - сел и заплакал. Прямо в дверном проёме у косяка. Голову руками закрыл и рыдает.
Дети, блин. Сопляки, нахрен. Работать - не с кем! А с другими - и вообще не поработаешь!
Хотя причём здесь возраст? Был же случай, когда оператор пульта управления АЭС, взрослый здоровый мужчина, увидев аварийный сигнал, просто ушёл из зала - нервы не выдержали.
Ух и страшен же я… А уж вдвоём с Куртом… Страшнее аварийного ядерного реактора. Но интересно узнать: а чего малой сказать-то хотел?
Еле отпоил мальца. Свежий хренодёр - мощное средство стабилизации детской психики. Как захлёбываться перестал, так, со всхлипами, слезами и междометиями, рассказал. Доставил-таки, свою депешу.
С верхнего конца вотчины, с западного постоялого двора просигналили: пришли какие-то… прохожие? Проезжие? Проплывущие?
Короче - набродь. Пришли поздним вечером лодиями. Встали на постой. Тут из лесу вышел Фанг. Вроде бы - один. Что - странно: у него команда в шесть парней-голядей, которых он своему "лесному искусству" учит.
У Фанга свои дела - лесные, звериные да пограничные. Он, как и Могутка, водит свои команды по своим планам. Я примерно представляю - что и зачем они делают, но особенно не лезу. Весенняя охота уже прошла, осенняя - через полтора месяца. Но лесовику в лесу всегда дело найдётся. А уж пограничнику… Вот они и… и "мониторят" округу.
Хотя у нас прижился другой термин для описания этого процесса: "лохматить бабушку". Почему? - Ну, наверное… Леса-то нечищеные. Местами мох здоровенными лохмами висит. Вот они и… лохматят. Но пока без особенных приключений. Сигнальщики у них есть, вышки они видят, надолго в леса не забуриваются, по нужде - вызываем.
А так-то - они сами ходят. Вышли, видать, на постоялый двор, а там - пришлые. И - "их всех там убили!".
Вот не верю я! Чтобы боевого волхва с выученным выводком упокоить… В лесу их и Змей Горыныч не достанет. Но на берегу, на постоялом дворе…
Как же это всё… Факеншит уелбантуренный! Вот живёшь себе, живёшь, мельничку прогрессируешь, с бабами разбираешься… А тут - бздынь - "вторая смена" - авантюризм с бандитизмом…
- Сигнальщик, бегом наверх! Сигналь в Рябиновку и на заимку. Бойцам - общий сбор. Сухан! Сброю вздеть. Артёмий, прибежал уже? Как ноги? Собирай молодняк, кто для боя уже созрел. Какого боя? А хрен его знает! Ничего неизвестно: ни - сколько, ни - кто, ни - какое оружие… Только - где. Поэтому слушай команду - собрать людей, вывести к верхнему постоялому двору. Я бегу вперёд, попробую понять - что за напасть река принесла. В бой без меня не лезть - в лесу затаитесь. Стрелков возьми: если злыдни попробуют рекой уйти - бей без расспросов. Ночью на реке нормальных прохожих нет. Всё, побежал я.
Бегу я по ночному лесу, просыпаюсь окончательно и начинаю задумываться. А не дурак ли я? Похоже - остолоп берёзовый, неструганый. Чем дальше бегу - тем яснее мне становится эта горькая истина.
"Экспертов по сложным системам" в этом мире - я. Один-единственный. А разных "фангов" в русском лесу - толпами. Так чего ж я в драку лезу?!
"Правильный" эксперт залез бы на высокую ёлку, велел бы подать туда ему меморандумов с донесениями да кофе с булочкой. И сидел бы, анализировал. Сверху-то анализы… далеко летят.
"Правильный" боярич кликнул бы дружину верную, вздел бы брони золочёные, залез бы на коня доброго, взял бы в рученьку белую - меч вострый… А людишки бы всякие - подручные, стремянные - уже сбегали бы, всё бы высмотрели. Да, поди, и ворогов лютых, татей-разбойников - уже побили бы, повязали бы, на колени бы поставили. И тут выезжаю я, весь из себя такой… "в белом" - суды судить да казни казнить…
Вот так надо! А не лезть брюхом голым на железо вострое…
Насчёт "голого брюха" - не фигура речи, а собственная глупость. Даже рубаху надеть не удосужился! Портупею с мечиками накинул, да безрукавочку с ножиками. Причём - наизнанку. Потому как ежели пояс портупеи поверх безрукавки застегнуть, то к моим метательным штычкам во внутренних карманах - не добраться. Вот и вся моя сбруя.
А, ещё: косыночка типа "плат Богородицы", крестик "противозачаточный" и костяной палец с Сухановой душой. Короче - во всеоружии. Ни кольчуги, ни шлема, ни щита… Дурень деревенский на резню поспешает.
"На бой кровавый,
Левый и правый
Марш-марш вперёд
Бестолковый народ".
Тут Курт, который впереди бежал, остановился и зарычал. А Сухан, который за мной следом топал, вперёд вышел.
Вот! Вот с кого надо кое-каким "плешивым экспертам" - пример брать! С "живого мертвеца". Был бы я такой умный как мёртвый… Под шапкой - мисюрка, под кафтаном - кольчуга, сзади за поясом - два топора, на левом плече - пук сулиц увязан, в правой руке - рогатина… Даже сапоги боевые, с железными вставками, успел надеть. А я тут, блин, как… балерун на па-де-де. Только и радости, что в штанах.
- Это мы. Свои.
Оп-па… В ночном лесу… Имею право с гордостью уточнить: "… радости в сухих штанах".
- Свои в такую погоду дома сидят!
Что-то из меня опять цитаты из Матроскина выскакивают. Это я так нервничаю.
- Это я, а…. Авундий.
Точно - свой. Один из Фанговой команды.
Мы всех голядей окрестили. Сам за крещение платил - всех помню. Вот и досталось ему нормальное русское человеческое имя. Мы ж их прямо по православному имяслову и… именовали. По алфавиту. Этого - по римскому мученику-тёзке. Но между собой они постоянно всякие прежние поганские прозвища употребляют. Вот парень и вспоминает с трудом: а как же его зовут?
- Один?
- Нет, шестеро нас. А Фанг на двор пошёл, велел здесь дожидаться. Там литва поротая пришла.
- Чего?! Кто пришёл?! Какая Литва?!
- Поротая. Ну, которая на Поротве живёт.
Неправильно говорит. Иноязычец - что взять. По русскому словообразованию должно быть "поротвенная". Или - "поротвонутая"?
Факеншит! Не сейчас! Этнография с филологией… очень милые занятия. Но не во время боестолкновения.
- И много их там? Поротых?
- Ладейка - одна. Баба там у них - одна. Одета… богато. Мужей с десяток, с мечами. Пара раненых или больных. На руках выносили. Не купцы - товаров мало, а народу хорошо оружного - много. Фанг как углядел… Говорит: надо потолковать. Вы сидите, говорит, - я позову. И пошёл. А потом оттуда крик какой-то. Бабы вопят чего-то. А он… ну… не выходит.
Ничего не понятно. "Их всех убили"… - кого? Фанг же один пошёл! Может, прислугу порубили? Или сигнальщик врёт с перепугу? Уши сопляку надеру! Надо понять…
- Так, маскировочку свою замаскерили, намордники - намордили, железки разобрали быстренько. Пойдём. Позырим. Позырим-ка мы на Фанга. И на приезжих с их бабой.
Хороших Фанг ребятишек вырастил: толковых, умелых, дисциплинированных. Но он с ними - как клуша. Вот он во что-то вляпался, а парни без него растерялись, инициативы не проявили. Лесовики, блин. От вида тесаных ворот - в ступор. Никуда не побежали, ничего не поломали, никого не зарезали… Правильно или нет - определим по результатам. Если будет, кому определителем работать…
Парни тремя двойками двинулись, пригибаясь, через луг к высокому забору вокруг постоялого двора, а моя компания резвенько потопала по дороге к воротам.
Ворота были с другой стороны - на запад, где прямо напротив них лежала на берегу вытянутая на песок ладейка. Высоко над воротами торчала решетчатая башенка, на которой должен был сидеть мой сигнальщик. Которому я собрался надрать уши.