А потом катер тарахтел вниз по Илиму. Вдали показались огни - Шестаково, здешний центр цивилизации. Они вшестером сидели в каюте и пили спирт - всем было погано. Хотя Крокодил с Лесником повидали всякого, да и парни из агентства тоже. Именно они, Макс с напарником, нашли яму на задах дома, пока остальные возились с Чёрным Егерем - то, что заменяет тенятнику душу, так просто с телом не расстаётся.
В яме были разрозненные останки без малого восьмидесяти человек. И два свежих трупа. Женщина и девчонка. Вернее - то, что осталось от трупов. Едва удалось отговорить ребят, пожелавших самолично принять участие в казни. Но убедили - мерзкая и кровавая процедура требовала холодной головы. Нужна была не только филигранная точность в работе ритуальными ножами, но и неукоснительное соблюдение порядка нанесения ударов.
- Ты куда теперь? - спросил Лесник у Крокодила, опрокинув очередной алюминиевый стаканчик. Спирт пролетел по пищеводу крохотной шаровой молнией.
- В Шестаково на железку - и до Братска. Неделя отпуска, а затем вроде командировочка предстоит в тёплые края…
Больше Крокодил ничего не сказал. Спросил Лесника:
- А ты в Иркутск?
- Ага, - уныло кивнул тот. - Отписываться долго придётся - как да почему живым не доставили. Хотя, думаю, наручники эти кое-кого призадуматься заставят.
- Ну ладно, не будем о грустном, - сказал Крокодил и разлил остатки спирта. - Отпишешься, не впервой… И - пересечемся ещё. Не последний раз вместе работали.
- Обязательно, - согласился Лесник.
Не так много у Конторы спецов их уровня - рано или поздно придётся им с Крокодилом делать одно дело. Очередное дело. Увидятся.
Лесник ошибся. Больше Эдика Радецки по прозвищу Крокодил он не видел. Живым - не видел.
Часть первая
ТЕРНИИ ИУДЫ
Вы же оставльшеи мя и забывшей гору стоую мою и готовающеи тенятниче трапезу и исполнающеи демонови черпанию, аз предам вы во оружию.
Паремийник, Исайя, ст. 11–12 гл. LXV
Глава первая
Фагот лежал с телефонной трубкой в руке - неудивительно, что с ночи я не мог до него дозвониться.
Впрочем, пребывай трубка на своём законном месте - мало что бы изменилось. Трупы на звонки обычно не отвечают.
Фагот был мёртв - и давно, судя по температуре тела. Хотя трупное окоченение не прошло… Я, конечно, не суд-медэксперт, на тут дело пахнет часами, не минутами.
Наверное, надо сказать нечто значительное над телом старого дружка. Типа: бедный Йорик… Ну хорошо, скажу: бедный, бедный Фагот.
Формальности выполнены. Стоит поразмыслить, как быть дальше. Есть два варианта, описывающие стандартные поведенческие реакции в подобной ситуации.
Индивиду с нечистой совестью (или не желающему долгие часы отвечать на вопросы в казённом доме) полагается вытереть свои отпечатки и исчезнуть. Потом можно, при желании, набрать "02" и гнусаво-изменённым голосом оповестить ментов о находочке. А если труп криминальный, не помешает состряпать и какое-никакое алиби - не заходил, не видел, не знаю… Водку пил в компании двух дружков.
Вариант два: завопить как можно громче и выбежать из квартиры усопшего, взывая к соседям о помощи. Подвариант - изъять трубку из мёртвой руки и, представившись властям по всей форме, обрисовать ситуацию…
Не пойдёт.
Отпечатки протирать ни к чему - пальчиков моих тут предостаточно. Вполне замотивированных. И уйти просто так нельзя. Сразу - нельзя. Чересчур любопытные штучки могут найти тут люди в форме. И сразу возникнет у них масса вопросов о прошлом покойника… Вот уж где им копаться не стоит - слишком большое место занимаю там лично я.
Значит - рубить концы. Топить сети. Прибрать и подчистить следы развлечений Фагота…
А ещё - неплохо бы разобраться, отчего он покинул сей грешный мир.
Да что же естественного, если здоровый как бык мужик, не перешагнувший тридцатилетний порог, - падает замертво? Не успев даже набрать номер скорой - если допустить, что трубку он схватил именно за этим?
Проблем сердечно-сосудистого плана у Фагота не наблюдалось - это я знал точно. Вопрос: от чего ещё люди могут умирать столь скоропостижно?
Любой медик накатает список ответов на пару страниц. Но если не первым, то вторым пунктом в списке будет идти отравление.
Случайное? Пищевое? Хм-м…
Покойный придерживался диеты, причём весьма и весьма специфичной. Ботулизм из консервной банки исключён. Да и не так уж мгновенно он действует…
Преднамеренное отравление? Убийство? В том, что Фагот оказался способен покончить счёты с жизнью, меня не убедит никто и ничто. Даже заверенная у нотариуса предсмертная записка.
Примем за рабочую гипотезу - маэстро был убит. Отравлен.
К сожалению, все мои познания в ядах и их применении ограничивались древней книженцией "Фармакология", изданной аж в сорок седьмом году… Купив лет десять назад этот учебник для медсестёр и фельдшеров на блошином рынке, я его от скуки прочитал - и напрочь забыл.
Придётся вспомнить.
Ну что же, кое-что ясно.
В Фагота никто не стрелял, не тыкал колющими предметами и не полосовал режущими. Оружие ударно-раздробляющего действия на моем дружке тоже никто не испытывал… Равно как и не отрабатывал ударов из хитроумных восточных систем. Следов удушения, поражения электротоком не наблюдается. Зато наблюдаются оскаленные зубы и растянутые в какой-то не то ухмылке, не то судороге губы.
Естественная смерть?
Голова не болела. Не трещала и не раскалывалась.
Раскололась она чуть раньше, когда я терзал память, вытаскивая наружу бегло просмотренные давным-давно строки. Теперь головы не было. Торчал наружу огрызок позвоночного столба - а венчающее его устройство где-то парило. Витало. Рассекало пространство и время. И не хотело возвращаться на место…
Дорого стоят игры с собственным мозгом, подумал я, изловив и водворив на место беглянку. Зато я знал внешние признаки отравлений и мог цитировать пожелтевшие страницы учебника с любого слова в любой строке.
Мог. Но не стал. Отправился прямиком на кухню - подкрепиться после экскурсии за прочно забытым. У Фагота должна быть доза. Должна…
Из-за неё я так упорно ему дозванивался, из-за неё пришёл сюда. Тащился, как последний наркоша. Хотя наркошам проще. Завидую. Вот уж жизнь без проблем. Чуть не в каждой подворотне торговец… Есть деньги - купи. Нет - забери так. Не жизнь, а сказка.
На кухне - обычный для Фагота творческий беспорядок. На тарелке - недоеденный кусок жареного мяса со следами зубов. На сковороде ещё несколько. Кухарок и прочей прислуги маэстро по понятным причинам не держал.
…Морозильник набит. Значит, должна быть и доза. Куда же ты её пихнул, мой мёртвый друг…
Доза нашлась. Стояла на верхней полке. В стеклянной баночке. Аккуратно отделённая, ничего лишнего. И - никуда не годилась. Недельной давности, не меньше…
Сука… Не мог позвонить сразу. Была бы у меня живая вода - точно оживил бы козла Фагота. И убил бы снова. Но медленно. Неторопливо, со вкусом…
Я опустился на стул. Что делать?
Рискнуть и продолжить игру в Пинкертона? В принципе, можно, - если пустить в ход все резервы, все неприкосновенные запасы… Все равно - без дозы многое станет недоступным. Опыт с "Фармакологией" показал, что силы на исходе. Дальше будет хуже.
Рискнуть и выйти за дозой? Днём достать трудно… И долго. Вернусь - а тут ликующе скрипят сапоги и ручки яростно строчат протоколы… То-то легавые обрадуются. Нашли Мозговеда, хоть и мёртвого.
Говорил же идиоту - не расслабляйся, не выпендривайся. ан нет. Доигрался. Всех царскосельских ментов на ноги поставил. Из ГУВД тоже наверняка группу прислали…
Надо было продолжать, как начал - аккуратненько, все по десять раз просчитывая, все ниточки обрезая. И уж ни в коем случае не гадить, где живёшь. Машина у него сломалась, видите ли. Мог бы и потерпеть, пока починят. Попоститься…
Фагот же возомнил, что он неуловим и гениален - во всем, не единственно в музыке. Что выше его только небо, а круче его только яйца. В принципе, правильно. Небесному куполу уж никак не грозило быть проткнутым головёнкой Фагота.
И яйца были круче его. Даже те, что всмятку.
Даже сырые.
Решено - остаюсь.
Все-таки риска меньше. Если кто к Фаготу явится и начнёт звонить-стучать в двери - аккуратненько его завернуть пороху хватит. Пойдёт домой и не вспомнит, зачем приходил в этот, как его называют соседи, "дом со львами". Завернуть толпу людей в погонах - шансов никаких. Даже полностью восстановив силы…
Хорошо. Займёмся частно-розыскной деятельностью без лицензии. "Дело о мёртвом музыканте" - красиво звучит. "Тело мёртвого музыканта" - тоже неплохо. Итак, приступим. Логика требует начать с объекта расследования. То есть с трупа.
Что же с тобой случилось, друг Фагот? - дай ответ. Не даёт ответа.
Но стрихнином и его препаратами тебя не травили, если верить пособию для фельдшеров - иначе в скорую ты бы дозвонился. Приступы судорог от стрихнина чередуются с периодами расслабления… Не то.
И не цианиды - характерный запашок изо рта отсутствует. То есть запашок-то есть, и вполне для мертвецов характерный, но горький миндаль в нем как-то не обоняется…
Мышьяк? Насчёт мышьяка авторы пособия информируют скудно: общая слабость, чувство страха, судороги, потеря сознания и смерть. Про внешние признаки на трупе - ни слова. Вскрытие, дескать, покажет. А до вскрытия - сиди и гадай, испытывал ли бедняга Фагот чувство беспричинного страха.
Да, ситуация.