Он слонялся по комнате общежития для молодых специалистов НПО "Квазар", и ему казалось, что еще немного, и голова его расколется от переполнявшего ее хаоса вопросов, идей, надежд и обреченно-панических мыслишек типа: "Ну все - доигрался!". Он изгрыз ногти, прокусил губу, ставил на плитку чайник, чтобы тут же снять его обратно. Предпринял попытку успокоить нервное возбуждение, посидев за клавиатурой персонального компьютера, но очень скоро обнаружил, что работает в редакторе "ЛЕКСИКОН", точнее же - не работает, а автоматически набирает одну и ту же фразу заглавными буквами на ярко-синем фоне окна номер один: "ЧТО ДЕЛАТЬ? ЧТО ДЕЛАТЬ? ЧТО ДЕЛАТЬ?". Он поспешно выключил компьютер и снова пустился в поход по комнате.
Да, одно Максим понимал с совершенной уверенностью: четвертая попытка не означает последняя. И если сравнивать все предыдущие по степени вероятности печального исхода, то становилось очевидным, что степень эта растет. Грузовик мог проскочить мимо или сбить другого демонстранта. Стрельба велась с гораздо большей прицельностью, хотя в тот момент Максим и представить себе не мог, что стреляют в него; решил просто, что чуть не стал случайной жертвой разборок мафиозных кланов, коих при демократах развелось, хоть пруд пруди - "то ли еще будет в возлюбленном Санкт-Петербурге, пока не придет к власти порядочный человек!". И стреляли, и не попали. Должно быть, опять что-то помешало. Или кто-то помешал.
Третий случай мог оказаться последним. Но ребята, отдыхавшие с ним в тот день в Озерках, заметили: что-то долго Максима не видать.
"- Эй, парни, кажется, он вон туда нырял - А выныривал? - Я что, знаю? - Так выныривал или нет? - Я его пасти не нанимался - Мужики, а ведь утоп наш комсомолец!".
Они вытащили его, и хорошо нашелся среди белоручек-дилетантов один профессионал, умеющий делать искусственное дыхание - откачал, а то бы все, хана.
Вероятность смертельного исхода нарастала, как снежный ком. И вот теперь эта погоня…
"Вообще не понимаю, как мне удалось уйти, - размышлял Максим. - Их же никто не мог остановить; менты разлетались, будто кегли. Это как в том фильме, и еще хуже, потому что в фильмах все эти терминаторы глупее пробки, а тех было не провести, шли след в след лучше любых ищеек. По запаху, что ли?.."
Преследователи были неудержимы, дьявольски проворны и невероятно, просто чудовищно, сильны. Перед глазами Максима снова и снова во всей контрастности всплывали отдельные моменты погони. И один из них, самый страшный, когда Максим, обернувшись на бегу, увидел, как первый преследователь чуть не попал под не успевший затормозить автомобиль, но среагировал быстро и уверенно - подпрыгнув, высадил ударом ног лобовое стекло злополучного автомобиля. Максима передернуло. Он отогнал непрошеное воспоминание. Потому что самое страшное было даже не это, самое страшное заключалось в том, что при своем коронном прыжке преследователь сильно повредил руку: ее просто вывернуло из плечевого сустава, и она повисла, уродливая и безжизненная, но это почему-то не остановило преследователя, не заставило его кричать от боли. И вот тогда Максим понял, что обречен.
Тот, кто хочет его смерти, не остановится. Он предпринял четыре попытки и предпримет еще четыре, каждый раз подготавливаясь с большей тщательностью. Он не остановится, он добьется своего.
"Но зачем? Почему?! - думал с паническим отчаяньем Максим. - Что я ему сделал? Да и кто он такой, собственно?"
Сопоставлять и делать выводы было тяжело: паника без боя не давалась. Однако Максим понимал необходимость холодных умозаключений и в конце концов сумел загнать панику в дальний темный угол сознания, чтобы, как ему казалось, спокойно обдумать сложившуюся ситуацию.
Он сидел верхом на стуле, смотрел в окно на прохожих, на подъезжающие к стоянке у общежития автомобили и думал.
Это не может быть происками существующего политического режима. Мало кто нынче помнит о его убеждениях. А кто помнит, что он участвовал в событиях октября девяносто третьего? Кому это теперь нужно? Кому это интересно? Да и не расправляются у нас так с инакомыслящими. Зачем подсылать убийц (и настолько совершенных убийц!), стрелять, давить, топить, когда можно вызвать по повестке - был человек и нет человека. А тут киборги, терминаторы… Мафии он опять же неинтересен… Остается другое, и это другое - чистейшей воды фантастика. Причем, ненаучная.
И опять вспомнился Максиму дурацкий фильм и та сюжетная линия, что положена была в его основу. В фильме стратегическая компьютерная система сделалась умнее человека и на рубеже тысячелетий, устроив заваруху с применением ядерного оружия, захватила власть на Земле. Но живуче человечество, и вскоре некие ребята научились успешно с новой властью бороться, да так успешно, что система была вынуждена отправить в прошлое киборга, имеющего человеческий облик, дабы уничтожить женщину, которая в этом самом прошлом должна родить ребенка, который в свою очередь, повзрослев, станет лидером движения Сопротивления - достаточно зрелищная вариация на традиционную для американской фантастики тему парадокса во времени. Имелся в фильме и повод для оптимизма: лидер Сопротивления посылает вдогонку своего лучшего боевика, у которого задание: "Хоть умри, но терминатора к мамочке моей любимой не подпусти", и который, как того следовало ожидать, становится отцом все того же лидера. Петля во времени замкнулась, киборг побежден, всеобщий хеппи-энд, слегка омраченный скоропостижной гибелью незадачливого боевика-папаши…
"Может, так оно и есть, как в фильме, - думал Максим, не веря самому себе, словно из опасения как-то спугнуть верой действительно существующую защиту. - Но ведь был же кто-то тогда (помнишь незнакомца, вскочившего на подножку грузовика?) и был кто-то, остановивший неумолимых преследователей. Не милиция же…"
Кончилось тем, что Максим окончательно запутался в клубке версий, гипотетических построений, невысказанных надежд и бесполезных вопросов. Рекомендаций никаких он для себя так и не выработал. Нужна помощь, но к кому обратиться за ней? В компетентные органы пойти? Там поднимут на смех, если не возьмут, чего доброго, на заметку. К коллегам? Примут за сумасшедшего, начнут обходить стороной, замолкать при появлении, крутить пальцем у виска. Близких друзей у Максима не было: не нашел как-то среди этих "демократов" и "либералов" близкого по духу человека. Своей девушки - пока не имелось тоже. Да и что сказала бы ему "своя" девушка? "Максим, ты не в себе"? Остается уповать на эффективность защиты, даже если никакой защиты на самом деле нет.
Между тем Максим совершенно напрасно отбросил идею пойти, все рассказать компетентным органам. Потому что один человек в российской Службе Безопасности, давно и пристально наблюдал за ним самим и за происходящими вокруг него событиями. Этот человек в тот же самый день, взглянув на часы, принял наконец решение, одобрив его кивком собственному отражению в огромном, на полстены, зеркале. После чего вызвал двоих наиболее расторопных своих подчиненных.
- Пора, - сказал он этим двоим.
И те, ни слова не говоря, отправились выполнять задание.
11 августа 1938 года (год Тигра)
Новообразовавшаяся альветвь ISTI-58.101.L
Митрохин умирал.
Он лежал на полу переполненной камеры Лубянки, в духоте, на подстеленной под него десантной куртке Игоря, и бредил.
- Люба, Любочка моя, - звал он, мотая головой. - Где ты, Люба? Почему я тебя не вижу?..
Игорь, стоя на коленях, придерживал его голову с горячим, как хорошо растопленная печка, лбом, с волосами, перепутанными, мокрыми от пота, чтобы Митрохин не расшибся об грязный пол.
- Люба! Люба! - звал Митрохин.
- Заткни его! - рявкнул кто-то злобно из другого угла камеры. - И так тошно.
- Человек в бреду. Человек тяжело ранен. Как вы можете? - урезонил скандалиста другой голос.
Игорь с благодарностью посмотрел в ту сторону. Там, тоже на полу, обхватив руками колени, сидел парнишка - может быть, только чуть постарше Игоря, с характерной наружностью: кучерявый, черноволосый, смугловатый, с большим некрасивым носом. Губы у парнишки были разбиты, рубаха порвана, в уголках рта запеклась кровь. Заметив, что Игорь смотрит в его сторону, парнишка улыбнулся распухшими губами и кивнул.
- Люба, Люба, - заведенно шептал Митрохин.
Когда расположившегося напротив высокого молчаливого мужчину увели на очередной допрос, парнишка пересел на освободившееся место, ближе к Игорю.
- Добрый вечер, - сказал он тихо. - Меня зовут Иосия. Фамилия - Багрицкий.
- Игорь.
- Что с вашим другом? - спросил Иосия, кивая на стонущего Митрохина.
- Он умирает, - с горечью отвечал Игорь, чувствуя, как задрожали вдруг губы. - А эти суки не хотят ничего слышать…
- Это понятно, - мягко заметил Иосия, - у них теперь все вверх дном. Хватают людей прямо на улицах - настоящие облавы… - он помолчал, а потом еще понизил голос: - Правду, наверное, говорят, что с Усатым кто-то разобрался?