- А сам-то я как это объяснил?
- Да никак! - Пашка пожал плечами. - Ты хороший уже был. Только задумчивый сильно. Принес пакет с коньяком и семгой. Спросил, примем ли в компанию… Кто ж тут станет что-то выяснять?!
- И вас абсолютно не заинтересовало, откуда на территории полка взялся посторонний?!
- А у нас как раз целая бригада в это время работала. Аж из Московского округа. Человек десять. Только что приехали. Мы их всех еще не запомнили. Вот, видимо, заключили единогласно, что ты оттуда… Да и мало ли вообще, кто мог быть? Родня чья-нибудь, сосед, из дивизии кто… До того ли было? Сам бы ты что решил в такой ситуации? Что китайский шпион пришел?
Да уж, действительно… На китайского шпиона я никак не похож. Морда лица у меня не характерная в этом смысле.
- Но ты-то что подумал? - решил я не отступаться. - Мы ж черт знает сколько лет не виделись - и вдруг я с коньяком заваливаю! Ты-то меня хоть о чем-нибудь спросил?
- Конечно!
- Ну и?..
- Я спросил, - ответил Пашка, - что, тоже в армии? А ты ответил: "Да вроде того…"
- И все?!
- Ну… потом еще добавил, что ты особа, приближенная к императору… Это вполне можно было понять как намек на Московский округ, причем на верхние его слои, сам понимаешь…
О, господи… Но как я там очутился?!
Ни черта же не помню! Хоть тресни! Да и не могло такого быть вообще! Принципиально - если я правильно понял то, что Стас говорил.
Точнее - быть-то могло… В ту сторону. Но как потом мы с Морозовым обратно попали?! Да еще вдвоем?!
А вот в этом вопросе меня ждал облом: Пашка не помнил. Мы еще там посидели, по его словам. Хорошо так посидели. Поговорили за жизнь, за службу. Что я мог ему наплести?! Впрочем, это тут же выяснилось. Я, судя по тому, что Морозов запомнил, - просто рассказал ему ВСЕ… Как понял по мере разговора Пашка, ни к какой московской командировочной бригаде я не имел никакого отношения. Или имел, но - только в виде прикрытия. Или наказания. Потому как по отдельным репликам заключил, что я буквально на днях вернулся откуда-то из командировки. И в этой командировке случилась весьма крутая заваруха. Да плюс какая-то романтическая история. Причем из заварухи я вышел без потерь, В отличие от… И вот теперь заливаю расстроенные нервы. Просто "пиранья", блин, какая-то. Широкоформатная…
А дальше началась вовсе история из бульварного романа. Честное слово…. И то, что случилась она, я могу объяснить только тем, что оба мы в тот момент были уже пьяны весьма преизрядно…
Дело в том, что Пашка всегда - со школы еще - собирался стать военным. Тренировался для этого. Закалялся. Ну, в общем, готовился. И был вообще весьма крутым пацаном. В отличие от меня, чайника. И в принципе, своего он добился. Окончил училище. Служил. И ничего против той жизни военного, которой жил, не имел: знал, на что идет, с самого начала. И повоевать успел, и по служебной лестнице потихоньку двигался. Одним словом - вполне удачно складывалась карьера.
И тут вдруг - ему на голову сваливается бывший одноклассник. Шпак законченный, ничего в военной службе никогда не понимавший. И вообще - несколько не от мира сего. И оказывается, что чайник этот - состоит в какой-то крутющей конторе, режет врагов пачками и по боевому стажу давно уже явно заткнул своего старого школьного приятеля - его, Пашку - за пояс. Но поскольку мы с Морозовым в школе были друзьями, этот романтик, блин, не придумал ничего более умного, чем спросить:
- А к вам туда попасть можно?
Легко, ответил я, по словам Пашки, хоть сейчас!..
После чего в Пашкином изложении был какой-то смысловой разрыв. По завершении которого мы с ним оказались в брюхе транспортного самолета. Летевшего, как понимал Морозов, в Москву.
Почему в Москву?! На фига? И как мы могли на этот самолет попасть?!..
Ну ничего ж не помню!
И вообще - как я мог настолько осмысленно действовать, будучи, по сути, в бессознательном состоянии?! Никогда не верил рассказам про такое. Но вот выяснилось, что, оказывается, и в самом деле бывает… И вообще - ЧТО Я ТАМ-ТО МОГ УСПЕТЬ НАВОРОТИТЬ?!
У меня, без преувеличения, "кровь застыла в жилах оцепеневшей толпы", когда я это сообразил. Потому как могло оказаться, что мои "безумства" в Терете - на самом деле всего лишь детские игрушки по сравнению с тем, что я мог сотворить на Земле. Ага… Типа: "Да хрен с ней, с Америкой! Наливай давай, Петька!.."
Но, кажется, и там обошлось… Поскольку ничего такого Пашка не припоминал. По его словам, я усиленно спаивал летчиков и какую-то войсковую комиссию - коньяком, - это было. При этом я еще, кажется, показывал фокусы - будто бы вынимал коньячные бутылки из воздуха. По крайней мере, всем представлялось, что это фокусы… Но никаких разрушений и смертоубийств в процессе действия не произошло.
И на том спасибо…
Судя по всему, мы благополучно приземлились где-то под Москвой, потому что ловили затем тачку, чтобы поехать в Генеральный штаб - выпить наконец по-настоящему. Я уж даже и боюсь гадать - с кем.
Но, кажется, туда мы все-таки не доехали… Я надеюсь.
Как и в американское посольство, с целью отдать меморандум для американского президента. Как ни странно, идеи поехать в Кремль не возникло ни у Пашки, ни у меня. Оно просто не пришло нам в головы. Очень любопытно было бы знать: это по причине нашей воспитанности или же в силу банальной алкогольной амнезии? Вот уж, представляю, была бы сценка… Полагаю, что независимо от результата нас после в обязательном порядке высекли бы на площади. Что-нибудь вроде: "Гаршин и Морозов - потомкам в назидание!" В комплект к Минину и Пожарскому. С двумя ящиками пива (или лучше в оранжевых тельниках?).
А потом у Пашки опять был провал в воспоминаниях. После чего мы с ним уже сидели в моем номере в "Храбрых плотовщиках". И употребляли очередную бутылку. И я клятвенно заверял Морозова, что с его устройством у нас не будет никаких проблем… Гля! Зуб даю! Майорские погоны и генерал-майорская зарплата для начала - устраива… ик? Ты мене веришь? Веришь, нет?! Я тебе, ик, уваж-жаю!.. Аты?.. Мене?.. Ув-ув-важ-ж-жа… икш?!
Блин…
Ерш твою меть!..
В смысле - мою меть. Ерш…
Это ж три года строгого убийства деревянными пулями…
Ну это ж надо было так нажраться…
И ведь что самое паршивое - главного-то я так и не услышал. А именно: как же я перетащил людей с Земли сюда?! И вообще: есть ли еще та Земля в природе или нету уже?!
Вот так, видимо, и попадают в сумасшедший дом.
Представляете, каково мне было все это выслушивать?!
Тем более что не доверять Морозову у меня не было никаких причин.
Мне впервые после выхода из запоя захотелось напиться ПО-НАСТОЯЩЕМУ. До отключки. До полной потери памяти… Еще раз, ага…
- Ты чего? - удивился Пашка, глядя на меня. Или, по интонации судя, скорей испугался.
Надо было его как-то успокоить. Но я только рукой помахать сумел - до того мне было паршиво. Примерно как тому Достоевскому ребенку, на загорбок которого поставили весь мир и велели держать, никуда не отходить - а то разобьется. Обидно - аж слов нет.
Похоже, даже Элизабет прониклась.
Во всяком случае, среагировала она весьма правильно: протянула мне стакан с виски.
Вот только - блин, ну какие мелочи ловит в таких случаях сознание, а? - плеснула в него по американской мерке - на два пальца (или на три?).
Однако из ступора меня данное наблюдение вывело. Я схватил стакан, бутылку, набулькал доверху и заглотил содержимое одним махом.
Вроде помогло.
И тут, как по заказу, в коридоре послышались чьи-то тяжелые, но торопливые шаги, в дверь постучали, и на пороге появился очередной стражник в форме словинецевской гвардии.
Я, по какому-то выверту подсознания, решил, что это тот самый патрульный, что ищет меня с обеда с докладом, и уже раскрыл рот, чтобы поинтересоваться, где его черти все это время носили, но стражник меня опередил.
- Господин магистр! - возвестил он. - Я послан к вам сообщить, что мастер казначейский секретарь просит вас немедленно прибыть к нему для весьма важного разговора!
Куда? Чего? На ночь глядя? Какой такой разговор?
Увы, ни на один из этих вопросов посланец ответить не мог. Его послали - и все на том. А мне теперь голову ломать. Свою, между прочим, не чужую…
Елки-веники, да что там еще случилось?
Или это из-за тех двух - с рогами и копытами, земляникой в смысле? Так что мне было с ними делать? Отпустить? Ага: как Шварценеггер в "Коммандо" - "Я его отпустил…". В пропасть… Так, теряясь в догадках и так ни до чего и не додумавшись, я доплелся до подворья казначейского секретаря.
Там меня повели почему-то не в кабинет, куда дорога мне была уже знакома, а в какое-то другое место. Надеюсь, не в пыточную… А то я в нынешнем моем состоянии совершенно не склонен был воспринимать шуток…
Но, кажется, обошлось. Во всяком случае мы не спустились в подвал, а крытой галереей перешли из жилой части усадьбы в, так сказать, служебную - где собственно располагалось Казначейство. И где Словинец чах над златом в свое основное рабочее время. И что бы такое начало могло значить?
Возле какой-то двери мы остановились. Перед дверью стоял караул. Серьезно, однако… Начальник караула - здоровенный лоб с каменной мордой лица - хмуро воззрился на меня и спросил нелюбезно:
- Кто таков?
Совсем интересно…
- Это магистр Гар, за которым посылал мастер казначейский секретарь, - сообщил сопровождающий.
Громила оглядел меня с большим сомнением и сделал знак одному из стражников. Тот молча скрылся за дверью. Это что? Он про меня не слышал даже? Кто он сам-то таков?