- Я потерплю, - улыбнулся король, поудобнее устраиваясь на низком топчане. - Иначе умру от любопытства. Почему ты такой, Браз? Почему у тебя взгляд то клоуна, то палача?
- Раньше я был наемным убийцей, государь, - пожал плечами артист. - Это в прошлом, но это было.
Они помолчали, Браз выдернул из дерева дротики и снова стал в позицию. Хмуро взглянул на короля:
- У меня особый Дар. Я вбираю в себя чужой смех, улыбки, шутки, я коплю и свое хорошее настроение, словно прячу его на потом. И когда наступает это "потом" - на подмостки выскакивает Клоун и зрители хохочут до упаду. Случается так, что я отдаю больше, чем имею. И тогда одним клоуном становится меньше. А одним убийцей больше. Чаще всего я отсиживаюсь в своей каморке, чтобы ненароком не загубить невинную душу, иногда метаю ножи, отбиваюсь мечом от дождя, щекочу нервы разиням в первом ряду…
Дротики полетели один за другим, рисуя стрелу, устремленную в небо.
- А ты не пробовал иначе, Браз? Чтобы между? Чтобы наполовину?
- А кому я буду нужен - наполовину? Лучше уж скрипеть зубами от тоски и злости, но потом… Потом видеть счастливый смех и горящие глаза тех, кто давно забыл, как это - смеяться от души.
- Может, ты и прав. И лишний убийца - не слишком большая плата за одного очень хорошего клоуна…
- Вы никогда не задумывались, государь, - перебил лицедей, - почему ваш брат Йоркхельд ушел из дворца?
- Он хотел увидеть мир…
- Он не хотел наполовину. Потомок Светлых Богов - но только потомок. Не Бог, не Человек, так, болтался между. А это трудно, безумно трудно, государь. Он не мог стать Богом. Он решил стать Человеком до конца.
- Быть Человеком тоже нелегко. И Богом - не менее тяжко. Зачем сворачивать с Пути?
- Не знаю, государь, но поверьте: наполовину - труднее всего.
И Браз отвернулся к стене, обрывая разговор на полуфразе.
- Что лучше, Браз? Недоговорить или промолчать?
- Промолчать, государь, - не задумываясь, ответил лицедей. - Сказанные слова теряют Искру Истины.
- Тогда зачем рвать недоплетенную нить разговора?
- Вы правы, государь. Лучше недоговорить. Недосказанное заставляет думать и приводит к Мудрости.
- Спасибо, Браз-философ. До встречи. - И король вышел, оставляя лицедея наедине с живущим в нем убийцей.
Денхольм долго бродил по городу, впитывая в себя всю неторопливую монументальность гномьих построек. Временами он натыкался на осколки барельефов, повествующих о жизни Великого гномьего Бога, которого они называли просто Кователем, и пытался понять, что за разрушающая сила стесала камень, обработанный столь умелыми руками. А потом неожиданно понял, что барельефы скалывали люди, люди, желавшие украсить свои особняки, бассейны и парки образчиком резьбы древних мастеров.
Король совсем приуныл и поневоле вспомнил, как встряхнулся лицедей к концу их разговора. И как растворилось во мраке его каморки хорошее настроение самого Денхольма.
Он вздохнул, вернулся в трактир пообедать и полез на скалы. Горы манили его с рождения. Каждый раз, глядя на дальние пики Знаменных гор к западу от Итанора, король испытывал странное головокружение; желание уподобиться птице и ощущать мир крохотной картинкой у себя под ногами росло и крепло в его сердце. Дрожа от нетерпения, он вскарабкался на первый уступ, но, обернувшись, увидел город, примостившийся в каменных ладонях отрогов, а за ним солнце, стремящееся к горизонту, - и сник.
Потому что ломиться дальше означало опоздать на первое представление Санди. Смертельно оскорбить лучшего друга Денхольм не мог и с сожалением полез обратно.
На площади возле ратуши уже толпились жадные до зрелищ горожане. Лицедеи в последний раз проверяли свой нехитрый реквизит и переодевались. Денхольм протолкался в первый ряд и понял, что поспел вовремя: представление началось.
Весь вечер король простоял в странном тумане, мешавшем сосредоточиться на мастерски разыгранной пьеске, на плавных и нежных движениях рыжеволосой феи Лайсы, даже на головокружительных трюках Луиса Шенха, делающего сальто на скачущем верблюде… Король волновался за своего шута и с нетерпением ожидал заветного выхода. И вот наконец на подмостки выпрыгнул клоун в невероятно ярком костюме.
Толпа для затравки хихикнула. Она помнила вчерашний номер, она ждала падений, прыжков и танца маленькой обезьяны. Вместо этого клоун заговорил. Заговорил спокойно и буднично. Спросил о здоровье одного, второго… А как поживает ваша матушка, голубчик? А детишки? Не болеют?
Толпа молчала, пытаясь иногда криком или свистом подтолкнуть подвыпившего недотепу к привычным и смешным поступкам…
А клоун все говорил, прохаживаясь по сцене и спотыкаясь в больших - не по размеру - башмаках. Кто-то фыркнул в кулак, кто-то хлопнул по спине соседа… Король не выдержал первым и расхохотался в голос. За ним, утирая слезы, хохотали ремесленники и ткачихи, портные и пекари, смеялся, как сумасшедший, сам бургомистр… Звонко и заливисто хихикала Лайса, ей вторил басок Литту, дядюшка Менхэ беззвучно трясся, вытирая потную лысину…
Клоун лишь говорил. Но что он говорил! Но как он говорил!!!
И толпа жадно вслушивалась в каждое слово, впитывала в себя интонации и жесты, чтобы потом, на досуге, пересказать соседям и тем бедолагам, что не смогли прийти сегодня…
Санди смолк.
Тишина.
И взорвавший ее гром породил легенду о клоуне, который только говорил.
Шут стоял мокрый и счастливый, и мир кружился у него перед глазами. Он впервые играл так, отдавая всего себя и чувствуя волшебное колыхание публики. Принцы и вельможи, разве могли они оценить все то, что так долго копил в себе ехидный и сварливый парень по имени Санди? Слишком короткое имя, просто имя, недостойное даже простолюдина, чтобы позволить себе хотя бы снисходительную улыбку! Денхольм читал в глазах шута так ясно, словно это он стоял на подмостках и кланялся толпе. Вот клоун покачнулся, сделал шаг и снова споткнулся о слишком длинные носки неуклюжих башмаков… Литту успел подхватить его, поднял над толпой, над площадью, над городом - и понес в гостиницу, под рукоплескания и восторженные вопли зрителей. Король с трудом протолкался следом.
- Тебе понравилось, братец? - едва завидев Денхольма, подскочил выжатый до капли Санди. - А что Браз? Так и не пришел?
- У тебя хороший голос, - раздался за спиной знакомый сварливый баритон. - А смотреть было, извини меня, не на что.
Браз стоял на последней ступени лестницы, ведущей в гостевые комнаты, и улыбался, почесывая ухо своей обезьяне.
- Ну и как мне работать, скажи на милость? Им же теперь подавай Слово! - покачал головой лицедей и улыбнулся еще шире, неторопливо спускаясь. - Силен ты оказался. Сильнее, чем я предполагал. Ты заставил их думать! А это труднее, чем просто смешить, поверь мне…
- Пошли выпьем, а? - перебил его вконец смутившийся Санди и, не дожидаясь ответа, поволок к стойке.
В ту ночь они пировали.
На заработанные одним выступлением деньги можно было всю ночь угощать целый квартал!
И король неожиданно понял, что никуда не хочет уезжать. В балагане много места, найдется роль и для него… И никаких канцлеров, Советов, сомнений и стыда за свою никчемную жизнь! А Ташке он напишет. И Ташка все поймет!
Он не заметил, когда легкий на подъем Браз успел сбегать наверх и притащить лютню. Впрочем, не совсем лютню. Странный инструмент огненного оттенка выглядел в руках лицедея занятной безделицей, неспособной рождать пристойные звуки…
- Что это? - удивленно спросил король у Лайсы.
- А! - рассмеялась она. - Это гитара, сударь. Сам Браз пришел к нам с юга. Если верить его рассказам, там много обезьян и гитар. И совсем нет лютен.
"Красивое слово, - подумалось королю. - Как перекат грома: ги-та-р-ра".
Браз тронул струны, и мыслям Денхольма ответил глухой рокот и нежный перелив, похожий на шорох дождя по листьям в ночном парке…
Когда замышлялись Земли очертанья,
Странное вышло предначертанье:
Песня сначала придумалась Богу,
К песне - гитара, к гитаре - дорога…
…Глухим у отставного наемного убийцы был и голос, но проходил через сердце, устремляясь дальше и выше, к самым звездам…
И в воспаленном восходе прелюдий
Встали из праха гордые люди:
Пылью покрыты, задумчиво-строги,
Лучами от них расходились дороги.
…Браз как-то странно взглянул на короля, и губы его тронула неуловимая усмешка…
С тех пор сквозь напасти, сквозь тьму и остроги
Идут полулюди, идут полубоги,
Смеются и плачут, порой неуместно,
Идут, а над ними, как нимб, кружит песня.
…Вот оно что! Полулюди и полубоги. Артисты. Лицедеи! Трудно быть наполовину, ох как трудно. Мыслями взлетать выше Небес и спорить с Богами, а ногами - по грешной земле, в пыли и грязи… Нет, Браз, не то. Не о нашем споре здесь речь, хотя опять пресловутое "полу"…
Одни по дорогам, но все-таки вместе.
Вернее нет братства, скрепленного песней!
Их жизнь непреложна и в чем-то убога,
Ведь к песне - гитара, к гитаре - Дорога!
Чья это песня? - тихо спросил он у Лайсы. - Неужели Браз…
- Браз? - снова рассмеялась легкомысленная девчонка. - Если Браз и пишет, то только про Смерть, что в Темноте Ночи крадется к твоему порогу и дружески стучится в запертую дверь… От песен Браза становится слишком жутко, чтобы позволять их петь. Это сочинил один человек, сударь, - тут девушка вздохнула так печально, что король забыл в изумлении выпить поднесенный к губам бокал, - когда-то он путешествовал с нами, потом решил идти своим путем… Это было давно, сударь, - с неприкрытой болью добавила она.