– На полсекунды я полноценно заснул, но этот сыночек тысячи собак… – Кит-касатка неодобрительно посмотрел на Пиццу. – В общем так… Её имени я не увидел. Где живет – тоже. Но эта обалденная леди часто мелькает в одном и том же заведении. Оно называется "Солнечный туман". Я уверен, она будет там завтра.
– Чудненько! Рады все это слышать… – Пицца расслабленно выдохнул. Чайна взволнованно смотрел на плакат с изображением истерзанной девушки-жертвы. Та будто улыбалась (похоже, не успев понять, что мертва).
– Еще я видел вас троих. – Белый Кит притягательно прицепился глазами к парням. – Симпатичная у вас, ребята, начальница.
Оба журналиста, неожиданно смутившись, переглянулись. Хозяин комнатушки водрузился на снова скрипнувший стул.
– Ну, помог я вам?
– Наверняка. Мы тебе признательны. Особенно Чайна. – Шутливый Пицца почтительно и вместе с этим абсолютно несерьезно едва ли не отвесил легкий поклон. – Кстати, Кит, ты никогда не обращал внимание на то, как неспешно ты проводишь свое существование? Может, стоит поменять систему? Начать жить чуть быстрей?
– Медленно живу, говоришь…
– Демоны в душе – еще не повод кого-то критиковать. – Пицца развел руки в стороны, затем ловко "вмазал" их в карманы джинсов.
– Считаешь? А у меня их нет и не было. – Кит усмехнулся, давая понять, что слова прощания для них излишни.
Уже на улице, под вывеской "Сияющие грезы", журналюги-напарники, опять попав в толпу, почувствовали тягу хоть как-то обсудить все случившееся. Если б Чайна курил, то сейчас он именно это бы и делал. Затягивался бы какой-нибудь дурацкой сигаретой, чтобы все прояснилось.
– Значит, завтра. Предположительно. – Он поглядел на Пиццу, весомо плюс пронзительно. – Как вечер проведешь?
– Останусь дома… Почитаю сборник надписей Барта Симпсона на доске.
– Я не читал, но уважаю.
На том и разошлись. До поры.
Новая искра сна.
Когда-то давно я видел один сюжет по телику: законно послушный гражданин "истребил" автоугонщика. А дело было так…
Туповатый дядя, немало подвыпив, всего-то решил сличить номер одной из припаркованных напротив Центра Культуры машин с каким-то номером в своей измученной башке. Тут выбежал обеспокоенный владелец транспортного средства.
Выстрел прозвучал равно как выстрел. Мудила, что карябал ногой номера, прилег помереть на асфальт, присовокупив к полупустой черепушке увесистую пулю. Отчаянный гражданин был разве что не удостоен медали. На его движимое имущество покушались – он ответил адекватно. Дело закрылось, подобно крышке гроба на похоронах того выпившего лишку бедолаги.
Фашистское фисташковое мороженое пользуется особой (извращенной) популярностью. Оно, правда, отдает гарью и может вызвать дистрофию от чрезмерного употребления. Но кого когда это все останавливало?
– Когда я не смогу быть рядом, ты всегда найдешь человека, который сумеет сберечь от всего такую красавицу…
Она улыбается самой счастливой в мире улыбкой, ее отец, счастливый, любуется дочкой, а я, попутно вглядываясь в результаты "вычислительной машинки" в башке любого стандартного мужчины (она показывает – хороша ли женщина телом или не очень), выхожу и иду. Соль света, мрак светит.
Куча телок с поддельными сиськами (как со вставными челюстями). А выглядят отлично.
А я смотрюсь на снимке со спутника еще лучше.
Новейшая стройка с паучьим взором голых окон выглядит просто чудовищно издалека. И прямой снег – он совершенно чистый – "капает" из темного облачного чрева ночью. Он даже льется. Льется на пустые окна комнат, где могли бы быть трудяги и работяги, депутаты и проститутки, сыщики и бандиты, торговцы наркотой и наркоманы, беременные и доктора абортов, дворники и мусорщики (а это не одно и то же?), свидетели Иеговы и плотники, почитатели Чаплина и просто безумцы, однолюбовные страдальцы и глуповатые соседки, оступившиеся демоны и самоуверенные ангелы, праведная женщина и праведный мужчина…
Спутник уходит за возможность вещания.
Пассия вызвалась сопровождать напарников-журналистов по расследованию. И без возражений. У "Солнечного тумана" тусовались ярко выраженные студенты плюс прочая молодежь. Серийная маньячка в самурайских доспехах? Да неужели…
– Кит не мог нас обмануть, – Пицца высказал свою точку зрения, усевшись на скамейку напротив заведения. – Не такой он инфокрад, каким кажется.
– Помолчи. – Отгрызла его слова красотка-начальница. – Сейчас посмотрим, какие вы добытчики сенсаций.
– Может, внутрь пройдем? – предложил Чайна скромно.
И они прошли внутрь.
А там было: много народу; обстоятельный интерьер; скудные официантки; веселые детки в "загоне"; один свободный стол и очень скучающий повар.
Чайна, Пассия и Пицца заняли довольно вольготное для наблюдений место. И заказали только напитки.
– Никаких пицц, – пошутил напарник Чайны, осматривая своды зала. Посетителей в котором не убавлялось.
Чайна просто пил пиво, пытаясь преодолеть общий напряг, когда появилась она . На ней не было доспехов или другого обмундирования (если не считать того, что любая девушка надевает для привлечения внимания мужчин).
Он узнал ее глаза.
Безумные вне красоты, красивые в сам о м безумии.
Маньячка прошла мимо Чайны и заняла кстати освободившийся столик рядом. Он спиной мог "пощупать" ее; светловолосую, стройную, привлекательно-красивую. Она его, кажется, не узнала.
Начальница Чайны внимательно смотрела на парня, подчиненного сейчас совсем не ей, а чарам явной дивы (если это можно так назвать), сидящей за соседним столом. Чайна указал на голубоглазую убийцу и прошептал:
– Это она.
"Мастер заголовков" Пицца, перестав хлебать пиво из магнитного стакана, опасливо уставился в сторону той девушки. Пассия же несколько секунд оценивающе глядела на голубоглазую. А затем решительно подсела прямо к ней.
Чайна с напарничком, ошеломленно переглянувшись, следили за негромкой беседой двух девиц. Пассия и маньячка смотрелись как пара соперниц, тщательно скрывающих взаимную неприязнь, граничащую с легкой ненавистью.
Вот начальница командным жестом пригласила пересесть парней-журналистов за столик голубоглазой. Они без промедлений подчинились. Близость к серийной убийце-девушке будоражила Чайну.
Вокруг было так много народа, все казалось таким безопасным…
– Я не скажу вам своего имени, – произнесла голубоглазая почти нежно. – Если хотите сделать интервью со мной, тогда я ваша. Но ничего личного не ждите.
– Да. Конечно. Мы на это согласны. – Серьезно озвучила редакционную позицию Пассия. – Поговорим о нюансах и тонкостях будущей статьи…
Чайна неотрывно смотрел на это чудо: светловолосая девушка не производила впечатление безжалостной убийцы в самурайских кибердоспехах, абсолютно никакого. Наоборот, сейчас она выглядела как обычная очень симпатичная сотрудница, просто зашедшая в "Солнечный туман" на обед.
Голубоглазая кинула на Чайну беглый взгляд и снова вернулась к обсуждению предстоящего интервью. Парень, поддавшись спонтанному порыву чувств, зачем-то коснулся руки девушки-маньячки, такой притягательной, до невозможности желанной особы.
И мир померк в один момент.
Слабость и тьма…
Отключенный мотор движений. Подсевший на ширево экран.
Музыка капает мне на пальцы. А голоса зовут куда-то в шкаф (или это холодильник морга)… Быть может, там расположена цветастая страна, а в ней всегда полнейшее веселье.
Бог, похоже, невероятно циничный парень.
И никакая любовь его не проймет.
Прорванная прозрачность отраженных несоответствий. Тонка линия гнева по поводу зависти к похоти шириной в две в (л) ажных полоски.
Розовый рассвет, такой же закат. Красная ночь, луна в центре.
Разовая любовь на всю жизнь (которой, похоже, больше не будет).
Пицца, Пассия и даже Тая стояли в приемном покое, следя за тем, как Чайну увозят в глубины больницы для реанимационных процедур. – Наверное, эта девушка-маньячка умеет создавать своим телом электрические разряды… – грустно предположил Пицца. Его спутницы, как сговорившись, промолчали.
Лампы над головой мелькают и мелькают. Но света как бы нет. – Возможно, меня даже откачают… – думает Чайна, непрерывно смотря в потолок. – Или же усыпят.
Корея
Девушка по имени Кошка весело идет через парк к ночной части города на встречу к любимому. Дождь висит на ветках возбужденных деревьев гроздьями. Ржавые лужи плещутся, словно в них есть что-то живое. Но Кошку это все не заботит. Ее заводит сама мысль о близкой встрече с близостью…
Выросла Кошка в большом высотном доме, который стоял на берегу реки, скромно (по-озерному незаметно) текущей куда-то. Детство было неплохое, но и недолгое.
А занималась Кошка тем, что ловила пули перед лицом каждую пятницу. Успех у нее был неимоверный. Кошка, вообще-то, хотела стать актрисой порнухи, такой несложный, прямо скажем, труд, но "телевизор не прошел" (как выразились в отказном письме), да и паренек ее, криво ухмыльнувшись подобному желанию, однажды сказал, что она на самом деле готова "перечмокаться" с кучей мужиков только лишь для того, чтобы себе самой сделать плохо.
Еще пишет Кошка рассказы (дурацкие, но почему-то интересные) в стиле, как сама говорит, эзопанк. А любимый ее тоже пишет, считая себя серьезным, чуть ли не гениальным писателем.
Иногда ее любимый говорил, что проживет своей неожиданной жизнью столько раз и дней, сколько сам захочет. И никто ему не указ. А при собственной казни через расстрел (если все же дойдет до нее) он просто закроет уши… Кошку всегда смешил этот момент. Бред, но смешно.