Галина Анатольевна в дверях "каптегочки" оборачивается и бросает на нас негодующий взгляд. Мы, поскуливая и вытирая слезы, разгромленной армией на ощупь пробираемся к выходу.
Я ищу глазами капитана.
Его нет.
Отличный позитивный заряд перед походом!
Это что, так и было задумано? Олег, самый старший из нас, говорит, что музей посещается участниками секции перед каждым выходом. Только Давид Абрамович радует юных туристов своими бенефисами довольно редко. Мне просто повезло. Обычно в качестве экскурсовода выступает инструктор, акцентируя внимание на той местности, куда направляется группа. До экспозиции Крымско-татарского ханства в музее мы сегодня не дошли ну самую малость. Она как раз и находилась в "истог-гической галег-г-гейке", оказавшейся одной из капелек в нашей переполняющейся чаше терпения.
Фу-у! Развеселил, старый черт.
Тупое, конечно, веселье. Детское. А с другой стороны – а я тут кто? По крайне мере, взрослым по паркету от хохота не покатаешься. А как тонус поднимает! Группа готова сейчас горы свернуть.
Из административного корпуса выходит Галина Анатольевна. В руках у нее пачка брошюр, несколько книг и… пакет вощеной бумаги размером с книгу.
Размером с книгу?
Так-так. Абсолютно естественная ноша, если бы не…
…В памяти всплывает рука девушки, выуживающая целлофановый пакет такого же размера из каменной ниши, потом этот же пакет за резинкой трусов. И белая полоска кожи…
Эй, ребенок! Охолонь!
– Ну что? Позорники! Не стыдно? Автобус в Бахчисарай через час. Время есть. Давайте все в класс. Раз не хотим слушать, будем листать брошюрки. И думать над своим поведением… г-гебятки…
Ну вот. Ну вот кто просил?
Начинаются поддавливания, похрюкивания, подрыгивания и… душной волной всех накрывает очередной приступ истерики. Сил нет смеяться, все уже скорее плачут, трут глаза, просят о пощаде. Смеется и Галина Анатольевна. Смех делает ее некрасивое лицо симпатичным, появляются привлекательные ямочки на щеках.
– Ну хватит… Хватит, озорники. У нас еще один музей по плану – в ханском дворце. Там хоть меня не позорьте. Нет, серьезно. Обещаете?
– Обещаем! У-ух… Железно! Век воли не видать! Чтобы нас альпенштоком придавило! Чтоб нам пустую гречку жрать без тушенки! Да чтоб нам глаз на…
– Стоп! До-остаточно! Убедили. Верю. Олег, Оксана, держите книги. Рустам, вот пакет, тут карты, регламент и схемы ориентирования, разберись. Леночка, раздашь брошюры. Все. Время не теряем.
Ну вот. Приплыли.
Черноголовый паренек на ходу в класс уже надрывает подозрительный пакет, привлекший мое такое пристальное внимание. Пустышка.
Проклятая паранойя!
Глава 16
Новая команда
Возможно, я ошибаюсь, но отсюда, с забытой временем кочки семидесятых застойных лет, у меня складывается впечатление, что ребятня начала двадцать первого века находится под чудовищным гнетом культа воинствующего эгоизма.
"Учись выживать, сынок".
"Ты должен уметь постоять за себя".
"Знай и помни о своих правах".
"Никто о тебе не позаботится, кроме тебя самого".
"Нет денег – нет счастья".
Сами себе не отдавая отчета, современные папы и мамы растят бойцов-одиночек, думающих в первую очередь о себе. Да что там далеко ходить! У меня ведь тоже сын, уже взрослый. И хоть, к его чести, ни разу в своем детстве он не закатывал истерик на тему "Хочу! Купи!", сам я, тем не менее, всегда учил его бороться с обстоятельствами и тянуть на себя по возможности, все, что тянется…
И вот теперь я вижу и вспоминаю, что здесь совершенно другие дети!
Здесь не говорят: "Мама, я хочу есть!" Здесь говорят: "У нас есть что покушать, мам?"
Здесь попрошаек, канючащих в магазине "Купи мне это!", мы, презрительно переглянувшись, вычеркиваем из круга своего общения.
Здесь за велосипед в подарок надо с полгода не косячить и хорошо учиться.
Здесь на дни рождения еще дарят книги. А именинники при этом не чувствуют себя обманутыми. И никогда не запоминают специально – кто что принес.
Здесь не встречают "по одежке". Всем наплевать, что у тебя дорогая обувь или импортный ранец. Хотя все же перешитая куртка студенческого стройотряда – это круто! Или туристическая штормовка. Или тельник…
Здесь часто дерутся до крови, но никогда не бьют девчонок! И даже не матерятся при них. Нет, ну конечно, можно дернуть за косичку свой объект симпатии, толкнуть, сделать подножку. Но всегда будь готов к тому, что за это тут же может прилететь со стороны. Заступиться за девчонку – не стыдно!
Возможно, я идеализирую. Только такое у меня впечатление. ИМХО, так сказать…
Ну вот, пожалуйста!
Я наблюдаю, как мальчишки застойных лет молча и деловито вытряхивают из рюкзаков девчонок тяжелые вещи и перераспределяют их у себя. Девчонки протестуют, возмущаются, но все равно лишаются палаток, тяжелых мешочков с крупой, консервов и связок увесистых металлических колышков. Их рюкзачки становятся легкими, мягкими и удобными. Внутри только пушистые спальники и теплая одежда со сменкой. Снаружи принайтованы только легкие пучки обвязок. Парни же значительно отяжелели: рюкзаки в два этажа, рулоны палаток, брезента, висят котелки, толстые связки альпийской веревки, палки, топоры…
И это не рисовка с их стороны! Это – норма. Слабый должен быть под защитой.
Мой рюкзак, к слову, тоже не особо меня тянет к грунту. Его тоже должным образом ополовинили. Я ведь самый юный член команды.
Команды!
Это еще одно маленькое, но значительное отличие застойной детворы от несовершеннолетних индивидуалистов наших дней. Здесь повсюду "команды" – дворы, районы, шайки, банды, кружки, спортивные секции. Я помню, как за верхушку крутизны самозабвенно дрались учащиеся музыкальной студии Дворца культуры строителей с зазнайками из музыкальной школы на Очаковцев.
"Наше сольфеджио лучше!", "Нет, наше!", "Ах так? На, получай…" Команды!
Сейчас наша команда грузится в автобус. Тяжести отправляют в багажные карманы, рюкзаки аккуратно складывают под сиденьями. Мою помощь деликатно игнорируют. Тогда я занимаю одно из кресел в центре, сажусь ногами в проход (мешая всем) и начинаю набренькивать на гитаре.
Моментально вокруг меня возникает девчачье кольцо, и оказывается, что я откуда-то знаю походную "Картошку", "Подружку-кружку", "Дикарский гимн" и "Отважного альпиниста", на мотив известной песенки "Детей капитана Гранта".
Жил отважный альпинист, был он молод и речист,
И не часто, скажем пря-амо, был чист…
"Мамин сын!", – орут из продолжения песни уже и присоединившиеся пацаны, хулигански поглядывая на Галину Анатольевну. Она улыбается своими милыми ямочками.
Автобус давно уже в пути. За окном мелькают диковатые склоны Лабораторной балки. Мы выезжаем из города. Слева на холме кипит стройка: там скоро появится микрорайон "Победа" – "PREX", как нарекут его юные обитатели-оторвы.
Проводив глазами ускользающие подъемные краны, я пытаюсь удивить девчонок "Несмеяной" Маркина, которому сейчас лет четырнадцать. Оказывается, что все эту песенку отлично знают!
Ах та-ак! А это? "Плакала девчонка, слезы не унять…" Знают! А так? "Мне бы жизнь свою как кинопленку прокрутить на десять лет назад…" Знают!!! Правда, почему-то без припева про зацелованный песок. Но припев выучивают моментально и орут так самозабвенно, будто всю жизнь пели.
Все уже слегка охрипли. Потому что не поют, а горланят, азартно выпучивая глаза и стараясь перекричать друг друга.
Господи!
Да откуда же у вас столько необузданного энтузиазма и энергии? На каком поганом жизненном вираже наше поколение растеряло все это золото? Слегка взгрустнув, я наигрываю: "На недельку до второго… я уеду в Комарово…"
Девчонки, успокаиваясь, навостряют уши. Ага! Танич этого еще не написал. А Игорь Николаев в это время – школьник, лет на шесть старше меня.
Парни сзади практически висят на плечах девчонок, а те даже не замечают этой неописуемой наглости. "…Сам себя найду в пучине… если часом затону".
Замираю.
"На-а не-дельку… – хватит грустить, гитара звенит задорным ритмом, – …до второго!.. Я уеду… В Комарово…"
Со второго припева подпевают уже все. Включая Галину Анатольевну. Потом меня заставляют спеть еще раз, на бис.
Ага! Проняло? Потом еще, на дубль-бис. Девчонки шустро чиркают слова в блокнотиках.
И еще…
И до Бахчисарая пели, нет, орали, только исключительно "Комарово". Прости меня, Игорь Скляр. Песня становится супершлягером за двенадцать лет до своего рождения!
Все! У-ф-ф, хватит, приехали…
Бахчисарай.
Глава 17
Клептоманы среди нас
Богатые персидские ковры и золотые подушки. Затейливая арабская вязь и неповторимые узоры на стенах. Журчание колоритных фонтанов. Пение птиц.
Наша группа ходит экскурсией по ханскому дворцу. Молоденькая и очень миленькая девушка татарской наружности очень старательно рассказывает нам, где и как размещалась, чем жила многочисленная семья крымского владыки. Я бы сказал, чересчур старательно.
Мне немного скучновато. Во-первых, я бывал здесь уже не один десяток раз. Без всякого сомнения, красиво. Я еще раз побываю с удовольствием, но… ничего нового. Радует только живописная экзотика места.
Во-вторых, все, что рассказывает экскурсовод, несмотря на ее миловидность, суховато. Я бы рассказал лучше и больше. Про невообразимую карусель династии Гиреев, про благородство и предательство, про самоотверженность подвига и корыстную алчность, про изумительную роскошь дворцов и ужасающую нищету хижин.