Мне кажется, что в моей голове вспыхивают какие-то крошечные цветные огоньки. Эти огоньки - Странные Новые Мысли. Например: если правительство такое замечательное, почему тогда половина Лондона превратилась в выгребную яму со старыми полуразвалившимися домами и полным отсутствием современных зданий и наворотов, как в южном Лондоне? Или: если все так охрененно замечательно в районе, где все такое охрененно крутое, модное и новое, тогда почему же сломался мой гребаный "дерма-душ"? И: если здесь, где живу я, все так охрененно замечательно и все так охрененно хреново там, где живут Рег и Клэр и маленькая Роуз, то почему же мне было так здорово и легко на душе, когда я был там вместе с Клэр, и почему я чувствую себя так погано и отвратительно, вернувшись домой, где я вроде как и должен жить. Если, конечно, вы понимаете, о чем я… И еще: если эти ММисты вроде как враги общества и кровопийцы-бомбисты и все такое, почему Клэр такая милая?
Мне кажется, что я смогу получить ответы на эти вопросы, лишь попав в Архив, где правительство хранит всю информацию обо всем. И я понимаю, что хочу знать о Клэр не меньше, чем о Мартине Мартине. Я хочу знать, известно ли о ней правительству, потому что, если нет, я смогу спасти ее из этой ММ-бодяги, пока еще не поздно.
Когда я добираюсь до своей конторы, у меня уже раскалывается голова от всех этих мыслей, а глаза слезятся, будто от дыма.
Эти мысли все крутятся и крутятся в моей башке, пока Брок на меня пялится. Я в его кабинете. Стою, облокотившись о дверь, которую только что закрыл за собой, и все еще держусь за ручку. Я потею, у меня все болит, а шишка, которую мне посадил тот старикашка своей чертовой бутылкой, аж горит.
- Черт меня побери, Дженсен! - говорит он. - Просто обалдеть! Я имею в виду твое лицо. А больно было?
И он смотрит на меня каким-то непонятным взглядом - то ли смеется, то ли, действительно, его мой вид так потряс. И из-за этого я кажусь себе полным придурком.
- Нет, Брок. Это не больно, понятно? - отвечаю я немного вспыльчиво. Во рту у меня пересохло, и мне кажется, что его голос доносится до меня с каким-то эхом и искажениями.
- Ну хорошо, Дженсен, сбавь обороты. Садись, - говорит Брок, понимая, что разозлил меня. - Чаю?
- Нет, - говорю я все еще сварливым голосом.
Брок садится в свое кресло, я сажусь напротив. Он смотрит на свой информационный экран и говорит:
- Ну, давай, Дженсен, начинай. Есть что доложить?
Я смотрю на Брока. Листая какие-то страницы на своем экране, он все еще шмыгает носом, наверное, после того, как занюхал пару "дорожек" "формулы 3" - первоклассной "дури", которую могут позволить себе такие начальники, как он. Так вот смотрю я на него и начинаю задумываться. И почему-то мне не очень хочется рассказывать ему обо всем, что произошло… А хочется мне послать и его, и всю эту контору куда подальше.
Брок поднимает на меня глаза, потому что я молчу уже секунд двадцать.
- Ну же, Дженсен, - говорит он. - У тебя есть что мне рассказать?
- Сломался мой гребаный "дерма-душ", - говорю я, пожимая плечами.
- Что? - спрашивает Брок.
- Сломался мой гребаный "дерма-душ". Он только как-то странно шумит, а вода из него не идет. Вот дерьмо! Он у меня всего около полугода.
- Какой модели? - спрашивает Брок.
- ДС сто шестьдесят шесть восемьдесят девять, - отвечаю я.
- А зачем ты брал восемьдесят девятую? Нужно было брать девяностую Б. Она намного лучше. В восемьдесят девятой пластмассовые детали электромотора ломаются через шесть месяцев работы.
- Чего? - спрашиваю я. - Но он же должен был проработать по крайней мере год, разве нет?
- Угу, - говорит Брок. - Так все и думают. Но на самом деле восемьдесят девятая ломается через полгода. Летит ее пластмассовый ротор. Это вроде как предупреждение, что пора менять весь мотор. И вместе с заменой этого дурацкого ротора они заодно еще меняют и сам мотор, впускной и выпускной трубопроводы, систему подогрева, еще какую-то фигню. И это обходится в крутые бабки. А вот девяностая Б работает аж два года без всяких поломок. Очень даже классная модель.
- Угу… А по мне так все эти модели - дерьмо собачье.
- Ну, может быть, и так. Но ведь ремонтникам душей нужна работа, разве нет? Подумай, Дженсен, если бы души не ломались, что бы тогда делали ремонтники?
Но думать об этом я совсем не могу, так как голова раскалывается, несмотря на принятые с утра "лекарства".
- Ну ладно, черт с ними, с душами, Дженсен. Я на днях пришлю тебе пару ребят из департамента починить его. Привилегии Департамента безопасности… У тебя есть что мне рассказать?
- Да, собственно, ничего особенного, - говорю я, пытаясь собраться с мыслями. - Думаю, мне еще нужно кое над чем поработать. Была там кое-какая активность, но мне нужно еще несколько дней.
- Ладно, - соглашается Брок. Он опять уставился в свой экран, и по всему видно, что он потерял ко мне интерес.
И вдруг я будто вижу Брока таким, каков он есть на самом деле, - работник, который ничего не знает. Он просто делает, что ему велено, протирая штаны и высиживая положенный срок, когда будет выплачен его ДЖ и он сможет уйти на пенсию и жить в маленьком коттедже где-нибудь за городом, выращивая розы и тихо дожидаясь, когда помрет. А чтобы бороться со скукой на своей работе, он нюхает "борис"…
- Думаю, Брок, мне нужно больше информации, - продолжаю я осторожно.
- Угу, - отвечает Брок, кивая, как заводная кукла, но на самом деле совсем не слушая меня.
- Думаю, мне нужно собрать кое-какие материалы, провести, так сказать, исследование, - говорю я.
- Угу, - опять повторяет Брок, а глаза, глядящие в его экран, стеклянные после "бориса".
- Поэтому мне нужен доступ в Архив, - говорю я.
Ту информацию, которую я хочу получить, не найти в обычных библиотеках. Эти обычные библиотеки просто заполнены всякими там кнопочками и экранами, на которых можно посмотреть красивые картинки знаменитостей и тому подобное - в общем, всю эту ерунду, которая так нравится народу. А мне нужна настоящая информация - историческая. Понимаете, о чем я? А такая информация хранится под замком в Архиве. Брок отрывает взгляд от своего экрана и снова смотрит на меня.
- А вот это уже интересно, - говорит он. - Чтобы получить доступ в Архив, тебе придется идти к Мыскину, а он наверняка пошлет тебя куда подальше. Может быть, есть другие способы получить то, что тебе нужно? - Все это он говорит вроде как веселым тоном, барабаня пальцами по столу и посматривая на меня с улыбкой.
- Другие способы? - спрашиваю я. - Какие, например?
- Ну, такие, каким ты получил ту свою информацию, - говорит Брок.
- Какую ту информацию? - переспрашиваю я.
- Черт возьми, Дженсен! Ты, кажется, совсем отупел! Тот конверт, помнишь? Про Мартина Мартина? Твой секретный источник?
- А, это, - говорю я без особого энтузиазма. А сам думаю про себя: "А на самом деле откуда, блин, он взялся, этот конверт?"
- Хорошо, - отвечаю я Броку, вставая и собираясь уходить. - Я подумаю над этим. Посмотрю, что можно сделать.
- Вот именно, Дженсен, подумай. Пора чинить наши протекающие туалеты и сломанные души, так ведь? - говорит он серьезным тоном без тени улыбки.
- Угу, пора, - отвечаю я.
Глава 20
- Эй!
Это я говорю Федору. Выйдя от Брока, я начал придумывать план действий. Как говорится, ни минуты промедления и никаких там гребаных проволочек. Решаю, что надо звонить Федору и начинать действовать.
- Че?
Это мне отвечает Федор. Голос у него недовольный и даже сварливый. Он обидчив, как девушка.
Федор работает в Архиве, так? Поэтому именно с ним мне нужно поговорить о том, как тайком достать нужные мне материалы. Вот я ему и позвонил. И вот мы с ним разговариваем. У меня кружится голова. Да еще страшно болит шишка, поставленная этим стариканом. Никакие количества "бориса" или "дрезденов" мне не помогают. А Федор обижен и раздражен, потому что говорю я с ним коротко и по-деловому, а не как со старым другом.
- Куда собираешься на ленч? - спрашиваю его.
Сейчас как раз время перерыва, а мой план по добыче нужной информации включает Федора, поэтому нужно уговорить его помочь мне.
- Собираюсь в "Свирли" вместе с ребятами, - отвечает Федор.
- Из твоей конторы? - спрашиваю я, прекрасно зная, что "ребята из его конторы" - это на самом деле один толстый придурок, напротив которого Федор сидит в своем офисе. Причем от этого мужика еще и воняет, потому что он никогда не моется.
- Угу, - говорит Федор. Он знает, о чем я думаю. Хотя он и дуется на меня, но он знает.
- К черту твоего жирного придурка! И к черту этот "Свирли"! Это для полных идиотов. Пошли к "Звездным сучкам", которые у здания Прессы. Там сегодня в обед особое блюдо. Просто обалдеть. Тебе понравится. Встретимся там. В общем, не будь козлом и приходи к десяти.
- Дженсен… - хочет он что-то сказать. Вроде как пожаловаться на то, что я вдруг стал им командовать и что вроде как негоже называть его коллегу по работе "жирным придурком". Но я кладу трубку. Я знаю, что в десять он будет в "Звездных сучках" у здания Прессы. В конце концов он всегда делает то, что нужно. Мой друг Федор. Он просто супер!