"Тени Реальности: Час Быка". Книга вторая дилогии "Тени Реальности".
Ярт пытается выйти на след своего главного врага, ведь он не верит, что тот погиб. Алуайа, тем временем, плетёт свою сеть, втягивающую в себя больше, чем можно представить. Потерь и лишений становится всё больше, но это совсем не конец. Бывший ранее забывшим своё прошлое тарологом, ныне Ярт теряет последние капли человечности, как в облике, так и во внутреннем самоощущении. Кажется, что сам Мир решил испытать его на прочность и сломать. Только вот сломан Ярт был неоднократно, поэтому это его не остановит в поиске, расследовании, мести и желании добиться власти. Он готов на всё. На что готовы его враги?
В Мире - где каждый враг другому, а если считает себя другом - то это временно или только скрывает некую выгоду? А события движутся вперед, персонажи окончательно погружаются в пучину моральной и физической деградации на пути к обретению… чего? Что кем движет? Задумается ли об этом кто-то кроме Ярта? Да и сам Ярт… будет ли он размышлять или отдастся падению? Оба мира стоят перед краем кровавых изменений и никто не знает этого, никто не остановит поступить новых владык, извращенных собственным прошлым…
Искупление можно обрести только в полной тьме…
Содержание:
Часть первая - Нарыв 1
Часть вторая - Рана 16
Часть третья - Путь 31
Дмитрий Константинович Алкар
Тени Реальности: Час Быка
Посвящается О. и нашей Зиме, одной на двоих, оставшейся навсегда.
Часть первая
Нарыв
Глава 1
Сидя на веранде одного из кафе Столицы, размеренно потягиваю кофе с ликёром, глядя на льющий за окном дождь. Опять лето прошло мимо меня и, вырвавшись из пут слабости и неотложных дел, я оказался, очнувшись, и нормально взявшись за дела, вновь в мерзком времени года. В осени. У меня всегда - или осень, или весна, с бесконечными дождями, промозглым ветром и прочей классикой американского депрессивного кино. Что ж, сейчас вот важное дело по разведке ситуации. И надо сосредоточиться на замолкшем было диалоге.
- Ну, что скажешь, уважаемый Бульгум?
Я обращаюсь к своему собеседнику по тому его имени, что отражено не в паспорте. Но в иных соглашениях и договорах, что он заключает в своей жизни. И даже не то, которое он получил при посвящении в сан.
- Смотря что тебя интересует. Я, конечно, польщён, мой дорогой друг… Однако ты не выходил на связь уже шесть лет, и тут внезапно приходишь ко мне. - Замечает он, постучав длинными ногтями по своему тонкому бокалу с коктейлем.
Задумчиво остановив взгляд на черном лаке, покрывающем его ногти, я усмехаюсь:
- Ты знаешь зачем. Не просто же я возник вспомнить прошлое и один эпизод, когда я тебе помог.
Бульгум хмыкнул ярко-чёрными губами, и смахнул ресницу со своей щеки.
- И ты пришёл явно не за исповедью к скромному святому отцу одной из кирх Столицы. - Он улыбается, пригубив из бокала виски с колой.
Я тихо рассмеялся, оценив его юмор, признавая мастерство Бульгума в создании личин. И, отдавая честь тому, как тонко он умеет делать намёки. Очевидно, он заподозрил что это самое умение меня, так внезапно появившегося и начавшего задавать странные вопросы, и интересует. Хотя, он чуть-чуть не прав. Меня волнует, в первую очередь, отнюдь не это.
- Как бы тебе сказать, мой уважаемый друг, что мне нужна информация? Впрочем, кажется, я тебе уже это только что сказал. - Усмехаюсь я, приподняв свой бокал.
Чокаемся и смотрим в глаза друг другу. Бульгум, наконец, отводит взгляд и, промокнув губы салфеткой, качает головой.
- Естественно, зачем я ещё могу понадобиться уважаемомуЯрту? Не для обсуждения же тонкостей богословия и вопросов эсхатологии…
- Об этом мы тоже можем поговорить, если хочешь, Бульгум. Это будет, в таком случае, оплатой за информацию. Где ж ещё ты найдёшь такого образованного собеседника как я? - Смеюсь, глядя на него.
- Ну, пожалуй, откажусь. Я бы другую оплату хотел получить… Если требуемая информация мне, конечно, известна. - Замечает он, подзывая официанта мановением руки.
- И какую же? - С лёгким сомнением спрашиваю я.
А то знаю я этих затейников. Как придумают что-нибудь, так лучше самому вызнавать. Или опять двойку агентов Клана… уже моего Клана - отправлять.
- Не волнуйся. С тебя будет в щадящем режиме - ящик ликёра закажи на мой адрес, ты его должен помнить. Пусть курьер привезёт и всё окей. - Усмехается он, сложив ухоженные пальцы в замок.
- Договорились. Тебе привезёт твой любимый напиток мой личный курьер. - Киваю я, успокоившись.
- О, ты помнишь тот, который я люблю? И давно, кстати, у тебя появились личные курьеры, мой дорогой? - Улыбается он.
Внутренне передёргиваюсь от применённого по отношению ко мне эпитета. Вот ведь сволочь он, а. Я тебе показал бы "дорогого", если бы ты не был мне так полезен. Как, впрочем, и многим другим людям и не только. А он знает, и пользуется. Ещё б "сладким" назвал - тогда бы я точно не сдержался. Сейчас же, просто наклоняю голову в знак согласия и, наконец-то, задаю свой вопрос.
- В Столице недавно появилась новая организация. "Дети Света" называется. Слышал что о ней? - Слежу за его лицом, пытаясь определить реакцию на мои слова.
Бульгум откидывается на спинку кресла. На его лице не отражается ровным счётом ничего. Внезапно он запускает руку в карман своего сюртука и вынимает оттуда пачку тонких сигарет. Я молча жду, пока он соизволит ответить. Прикурив от высокой и узкой "Зиппо", он, посмотрев на меня, убирает сигареты обратно, благодарно кивнув официанту, поставившему перед ним новый коктейль подозрительно синего цвета. Я в них не особо разбираюсь, но цвет меня явно пугает. Из чего это вообще делается?
- Слушай, Ярт. Не знаю уж, с чем ты последние годы связался и чем занимаешься. Но твой интерес к этой секте… Ладно, скажу так. Присылай курьера. А ответ будет очень прост. Я скажу тебе, с кем стоит по этому поводу поговорить. Это стоит гораздо дороже, верь мне. Лишь из-за того, что ты мне тогда помог, да и вообще нравишься мне - я тебе дам наводку на нужного человека. - Произнёс он целую маленькую речь, всё с таким же постным выражением лица.
- Хорошо. Но почему всё так плохо? - Смотрю ему в глаза.
- Да потому что никто о них ничего толком не знает. И сами знания о них - опасны. Но я знаю одного человека. Сейчас запишу тебе адрес и имя. Только не говори ему, что ты от меня. Придумай что-нибудь, ты можешь, я уверен. - Бульгум щёлкает пальцами, снова подзывая официанта.
Задумавшись над столь странной реакцией своего собеседника, я роняю:
- Этот человек - он из этой секты? Ну, чей адрес ты мне дашь?
- Нет. Не совсем. Просто он о них знает. И может рассказать, если ты его убедишь, конечно, поделиться знаниями. - Ровно отвечает Бульгум, глядя на подходящего парня.
Официант наклоняется к нему и мой знакомый, сладко улыбнувшись, просит его дать бумагу и ручку. Тот кивает, и быстро уходит. Интересно, насколько тесно они знакомы? Нет, я даже не хочу этого знать, если честно. Совсем не хочу.
- Расскажи мне, драгоценный друг, ты не имел отношения к событиям, что развернулись в Столице этой весной? - Внезапно спрашивает Бульгум.
- А тебе зачем это знать? - Откликаюсь я. - И чем ты заплатишь за такую информацию?
- Значит, имеешь. - Делает вывод он. - Вопрос, только, какое… Однако, ты мне уже дал информацию по этому поводу. Поэтому я заплачу за неё тем, что оплачу наш общий счёт в этом заведении.
Вот хмырь… Я этого не говорю, но, боюсь, что выражение моего лица было сейчас достаточно красноречиво. Но Бульгум этого никак не показал, снова улыбаясь.
- Об этом я подумаю. Но продавать её поостерегусь. Если ты имел отношение к той череде смертей - с тобой лучше не ссориться. Эту информацию я оставлю при себе. - Успокаивает меня он, накрыв, на мгновение, ладонью руку появившегося с листом бумаги и ручкой, официанта.
Отворачиваюсь к окну, глядя на мерзкий дождь за окном. Для меня сейчас всё мерзко, на самом деле. Закурить что ли? Протянув руку, подбираю сигарету из валяющейся на столе пачки, и раскуриваюсь, наблюдая за потоками струй, хлещущих по стеклу. Действительно, как в кино. Как там этот жанр называется? Нуар?
- Не уходи в астрал. - Раздаётся тихий смешок. - Я записал, держи.
Очень аккуратно протягиваю к нему руку через стол, двумя пальцами перехватывая листик. Ещё не хватало, чтобы он попробовал со мной провернуть что-то типа проделанных с ладонью официанта плавных движений. Я же точно взорвусь и дам ему в лицо. Каким-нибудь заклятием.
А ведь мне ещё от него кое-что нужно. Только вот как спросить? Именно про его мастерство личин, кстати. Видимо, придётся опять же говорить прямо. Намёки он показательно пропускает мимо ушей, это я помню. Но плата… Тут уже ликёрчиком можно не отделаться.
Сложив листик, убираю его в карман куртки, под молнию. Сделав ещё пару затяжек, спрашиваю:
- Про личины. Возможно, только возможно! Мне понадобится ещё кое-что. То, чем ты так мастерски пользуешься в своей жизни. Зелье облика. Одно. Сколько это будет мне стоить? Могу предложить в валюте любую разумную сумму.
Как я и ожидал, реакцией мне становится смех.