И она, система, не на помойке подобрана, они, любимые нервные клеточки, давно уже не восстанавливаются ввиду чрезмерных нагрузок от окружающих идиотов!
Об этом мы узнали незамедлительно, как только дежурный, грузный первый лейтенант с эмблемой ракетчиков, явил нам из-за полога свое красное лицо с отпечатанной поперек щеки заспанной складкой. Еще подробнее он выложил все, что думает про часового, его маму, папу, бабушку и дедушку. И вообще весь их вырождающийся род, этот образец генетического раздолбайства, тупиковую ветвь эволюции, чье единственное жизненное предназначение - хлебать говно во все хлебало и не гавкать при этом!
Часовой перед офицером, как положено, безмолвствовал…
* * *
- Вот сюда проходите, в левый рукав, - говорил мне лейтенант-ракетчик, шагая впереди и оглядываясь вполоборота. - Вот сюда, пожалуйста…
Уважительное обращение настораживало. Особенно после того, что я услышал про папу-маму-дедушку-бабушку "барсика".
Ведь умеет же общаться с младшими по званию, и голос поставлен, и образный ряд на уровне, соображал я. Сразу видно - бывалый служака. Так чего же он передо мной выламывается? Прошу, пройдите, пожалуйста, вас дожидаются… И все на "вы", что характерно, без малейшего намека на "факин мазер" или "гребан фазер".
Не просто настораживает, пугает…
С этими пугающими размышлениями я следовал за дежурным через длинные переходы между куполами. Переходы были тоже затянуты маскировочно-предохранительной тканью. Напоминали лабиринт-головоломку для младшего школьного возраста, где с удовольствием теряют друг друга и звонко перекликаются сквозь натянутые преграды.
Только по какому-то недоразумению вместо школьных экскурсий здесь везде складывающиеся столы, стулья, провода, аппараты с водой-кофе-чаем, плоские мониторы компьютеров, ушастые антенны связи, бронированные сундуки переносных сейфов и все прочее, штабное и особо секретное.
По раннему времени здесь не было ни одного человека, но можно представить, как бурлит штаб в разгар рабочего дня. На одном из столов я заметил клюшку для гольфа. Тоже - занятие. Провести, скажем, мячик по минным полям на наименьшее число ударов. И взрывов. Каждый взрыв - сумма штрафных очков, отлетевшая голова партнера - три дополнительных мячика…
"Милитари гольф", леди энд джентльмены, делайте ваши ставки!..
- Вот сюда, пожалуйста. Вот по этому коридору. Дальше вас проводят.
Лейтенант, пропуская меня вперед, тяжело посторонился грузным телом любителя дрожжевого пива и синтетических гамбургеров. Отмахнул честь, потоптался, развернулся на месте и потопал обратно. Мне показалось, будто в его заспанном взгляде мелькнуло что-то похожее на сочувствие.
Охо-хо-хо…
Сознаюсь, в этот момент я ощутил себя одним из первых христиан, которого провожает до клетки со львами какой-нибудь римский центурион. Язычник-солдат и огрубел в боях и походах, но все равно доля сочувствия к обреченному проявляется.
Остается вопрос - к какому такому льву я приглашен на обед, точнее, на завтрак? И в качестве какого блюда, кстати? - думал я, шагая по матерчатому коридору.
Коридор закончился, и я очутился в большом помещении, где стоял одинокий, девственно-чистый стол, за которым (тоже в единственном числе) сидел майор в полевой форме. Форма казалась лощеной, отутюженной и такой же далекой от поля, как образец универсального трактора на сельскохозяйственной выставке. Майор был белобрысым, с блеклыми голубыми глазами навыкате.
Выкаченные глаза немедленно уставились на меня.
- Серж Кирив?
- Так точно, господин майор, сэр!
- Господин генерал ждет вас.
Теперь до меня дошло - это просторное пустое помещение нечто вроде предбанника высокого начальства. Майор - адъютант какой-то шишки. А основная разделка туши на лакомые куски с последующим пожиранием будет проводиться дальше по курсу.
"Хищников не надо кормить, просто зайдите в клетку, если так любите бедных животных", - как объяснял посетителям смотритель зоопарка.
Вытянувшись по стойке смирно, я все еще смотрел на майора, а он - на меня.
- Тед Бронски, - зачем-то представился он. - Майор Тед Бронски, - и белозубо улыбнулся.
Честное слово, улыбнулся. Не хуже кассира, принимающего от клиента платиновую кредитку!
- Очень приятно, господин майор, сэр!
Я тоже попытался выразить лицом, как мне приятно. И, похоже, перестарался.
Белобрысый майор глянул на меня с некоторым испугом.
Я сам почувствовал, что моя ответная улыбка получилась слишком судорожной. Неприкрытая демонстрация жевательно-кусательного механизма. Подозреваю, я как-то разучился улыбаться милой, приятной улыбкой мимолетного общения - жизнь прекрасна, у нас все о'кей, чего и вам желаем. И еще я понял, наконец, что резануло мне глаз в этом майоре - нечто неуловимо штатское в его облике. Может, в добродушном выражении глаз, в движениях, в том, что он чуть было не протянул мне руку, это я точно заметил…
Интересно, что это за высокое начальство, которое держит при себе адъютанта с манерами штатской доброжелательности?
- Проходите дальше, вас ждут.
"И посылали его, и посылали… И шел он, и шел…"
Я опять двинулся.
- Разрешите войти? - спросил в матерчатую перегородку.
Разрешения не последовало. Я вошел.
Бригадный генерал в полной форме с орденскими планками сидел за таким же раскладным столом, как в предбаннике. Увлеченно тыкал пальцем в маленький ноутбук. Совсем маленький и плоский, как блин.
Я помню, Компи рассказывал мне об этих новых моделях, которые можно складывать, как носовой платок, и носить в нагрудном кармане. Стоит, между прочим, как хороший гравимобиль. Да и само помещение было меблировано не в пример богаче приемной. Здесь и пластиковые кресла, и маленький откидной столик, и раздвижная койка, и сейф величиной в рост человека, и даже (с ума сойти!) пестрый ковер на полу.
Вопрос - откуда интенданты приперли ковер для генеральского кабинета, если последнее гражданское поселение на планете еще в прошлом году уничтожено ковровыми бомбардировками?
Генерал поднял голову от компьютера, и я узнал его.
Впрочем, нет, вру, узнал я его сразу, с первого взгляда. Когда он поднял голову, я просто убедился, что не ошибся.
Он! Батя! Борис Борисович Чернов, бывший командующий Повстанческой армией Усть-Ордынки. Борис Чернофф, первый заместитель директора Службы Стратегической разведки СДШ. Особа, приближенная к высшим тайнам империи, и личный друг госпожи Президента, как говорят. Много чего говорят…
Вид у него был усталый. Лицо - землисто-серого цвета, под глазами набрякли отчетливые мешки. Для вербовочного плаката, рекламирующего прелесть воинской службы - как хорошо стать генералом! - совсем не годится.
- Постарел… - задумчиво произнес он, глядя на меня поверх компьютера. - Или - возмужал…
- Кто, господин генерал, сэр? - спросил я.
- Остроумно, - согласился Батя, покивав без тени улыбки. - Мне понравилось… А ты все такой же, Сережа…
- Да и вы тоже, Борис Борисович.
- Хотелось бы верить… Очень хотелось бы… Ну, здравствуй, разведчик!
- Здравия желаю, господин генерал, сэр! - гаркнул я, вытянувшись по стойке смирно.
Батя только усмехнулся.
- Ладно, будем считать, что выпендреж состоялся и самолюбие удовлетворено. Теперь - по делу. Честное слово, времени катастрофически мало. Его всегда мало, а теперь - особенно…
- Война-то кончилась.
- Да, кончилась… Взяла - и в один момент кончилась… Помнится, на Усть-Ордынке мы были на "ты", - сказал он.
Мне тоже помнилось. И еще я помнил, что когда генерал начинал говорить вот так, не заканчивая предложений, это означало у него крайнюю степень усталости. Я помнил, там, на Усть-Ордынке, в нашем последнем бою на Хантайском нагорье, он вообще не заканчивал предложений. Говорил два-три слова - и все. Но - понимали…
- С тех пор много воды утекло, - нейтрально ответил я.
- Это точно… Все течет, все меняется и, что удивительно, никак не изменится…
А вот это уже что-то новое! - отметил я про себя. Философствующий Батя - этого я не припомню. Он всегда был слишком конкретным, чтобы снисходить до абстрактных рассуждений, да еще в сопровождении вздохов-выдохов. Орел-командир, слово - серебро, молчание - золото, каждый взгляд - приговор без права обжалования…
Укатался Сивка? Нет, не похоже. Развивая лошадиную тему - на жеребце с такой шеей и плечами еще пахать и пахать. Если, конечно, кому-то придет отчаянная мысль его запрячь. На свою голову.
В сущности, с тех пор, как мы всерьез собирались умирать на Хантае, где больше не оставалось надежд на победу, только злость, обреченность и свобода, абсолютная свобода в этой злой обреченности, Батя не сильно изменился. Это я сразу заметил. Все та же квадратная фигура, выпуклая грудь, бугристые руки и плечи борца, лобастая голова с вечной прической "колено любимой женщины". За густыми кустистыми бровями, неожиданно развесистыми на бритой голове, прячутся все те же внимательные карие глазки.
И еще - ощущение мощи, пружинная, концентрированная сила, что всегда чувствовалась в каждом его движении. Таких, как он, кажется, не берет само время - и в двадцать, и в сорок, и в шестьдесят они выглядят почти одинаково. Одинаково сильными и несгибаемыми.
Как был несгибаемым, так и остался… Хотя для политической фигуры это вроде бы минус?