- Ага… Вот, думаю, сволочь! Ты еще тут будешь брезговать, как интендант в столовой для рядовых! Доктор ты или нет? Не видел, что ли, никогда костную патологию, коновал хренов? И еще сильнее кокетничаю, чтоб уж до конца заколбасило, - губки ему бантиком складываю, глазками стреляю, трали-вали…
- Ну, это ты зря, мать…
- Да я понимаю, сама не дура, в зеркало смотрюсь иногда… Только зло взяло! Ах ты паршивец! - думаю. Ну ничего, ничего, будешь мне тут кривляться - я тебе еще и улыбнусь пару раз…
- Не гуманная ты, Игла, - снова раздается где-то рядом голос Кривого. - Сколько я тебя знаю, гуманизма в тебе - ни на грош.
- А мне понадобится, я у тебя займу, - легко парирует Игла. - Это ты у нас гуманист - канализацию вакуумными гранатами прочищать…
Компи сочувственно похохатывает.
Слушая их, я думаю, что неизвестного доктора с его физиологическим неприятием можно понять. Улыбается Игла особенно жутко. Словно Баба-яга, вспоминающая, как столетия назад флиртовала с молодым, бодрым Кощеем. Надо сказать, ротик у нее действительно редкой саблезубой формы. Как говорит сама Игла - пасть всех оттенков цветов, кроме белого. И так, мягко говоря, не красавица, но когда начинает улыбаться - становится еще страшней. Не просто мороз по коже - холодный пот по спине. Губы почти пропадают, оскал наводит на мысли об анатомичке, нос свешивается крючком, глаза неравномерно разъезжаются и прижмуриваются, и вообще ее голова окончательно начинает напоминать яйцо "чужих" в телеужастиках, из которого вот-вот вылупится кровожадный монстр и начнет питаться всеми подряд.
Не повезло девчонке - родиться уродиной. Самое что ни на есть девчоночье горе - родиться абсолютной уродиной. Наверняка нам, мужикам, даже не понять всей его глубины. Она еще молодец, еще хорохорится, ее маска жизнерадостного клоуна "всегда-на-арене" - самая правильная манера поведения. Чтоб окружающие совсем уж не шарахались. Я же говорил - она умная.
Почему хорошим людям так категорически не везет в жизни? Вопрос вопросов, такой же древний, как песнь песней…
- В общем, ласково так ему - может, все-таки можно что-то сделать, доктор? - рассказывает Игла все так же неторопливо. - Думает. Репу чешет. Кивает. Потом аккуратно так говорит - в принципе можно… Если заказать, милочка, специально для вас искусственный костно-керамический протез черепа, изготовить протезы основных костей и начать долгую многоступенчатую пересадку их на место ваших природных - что-то может получиться. Только стоит это, сами понимаете… И называет. А я сижу и не понимаю в упор, потому что такие цифры я слышала, только когда изучала в средней школе "Введение в общую астрономию", раздел третий, там, где про расстояние до удаленных звездных систем. Одно сразу сообразила: останусь в своей рудничной конторе - любоваться мне на опостылевшее отражение в зеркале до конца дней. Потому что, стань я хоть помощником генерального, таких денег мне на Хатанге не заработать до конца жизни… Вот и подписала армейский контракт. Подумала, хоть по выслуге лет накапает приличная медицинская страховка. Тогда можно и пересадку сделать, когда страховка набежит. А дальше - война. Стало не до искусственного черепа, свою бы башку в целости сохранить… Все это я выслушиваю с интересом и только потом пытаюсь сообразить, что же все-таки происходит. Для начала - кто я, где я и зачем родился на белый свет?
С первым вопросом я справляюсь без проблем - имя, фамилия, бывшее звание, даже номер медицинской страховки, приостановленной на время службы в штрафбате, - все в голове, а значит, голова на месте. Третий вопрос - зачем родился на белый свет? - всегда вызывал определенные затруднения, поэтому я решаю отложить его до лучших времен. Оставался вопрос второй - где я? Откуда, например, такая роскошь, как ППК-18 или ППК-28, походно-переносные купола, штрафникам никак не положенные? И вообще, почему я валяюсь на раскладной койке под одеялом в походном куполе, а не где-нибудь в воронке в разбитой броне?
После некоторого внутреннего замешательства в памяти возникает наша разведка боем, как мы напоролись на казачьи танки, как я выкарабкивался из-под земли после ракетных залпов, как получил удар гравиподушкой от своего же "лангуста", взявшегося словно бы ниоткуда. Я отчетливо вспоминаю, с каким жестким хрустом меня вдавило в землю. Будь земля потверже - и броня бы не спасла, а так - просто вмяло…
Жалко, что не успел заметить бортовой номер! Найти бы этих лихих танкистов и поиграть с ними в древнюю народную забаву - башка-об-стену-сопли-вон. Когда-то, еще командиром роты разведки в бригаде "Бешеных", мне доводилось развлекаться подобными играми в офицерских барах. Вот и довыеживался, как хвост на рельсах…
Итак, я - это я, взводный 1-й роты штрафного батальона Сергей Киреев. Не убит, не ранен, прихожу в себя после компрессионной контузии.
Чувствую, как болит спина, ломит где-то внизу позвоночника. Но это привычная боль.
* * *
Несколько месяцев назад, пребывая еще в офицерском звании, я со своей ротой участвовал в секретных экспериментах по телепортации, неудачных экспериментах, как и все, что связано с телепортацией. Не возьмусь объяснить механику экспериментов, подопытные кролики редко претендуют на ученые степени, но суть в том, что нас пытались перебросить в пространстве.
Я - один из немногих, кто уцелел. С тех пор что-то изменилось в организме, это точно. Мускульная сила увеличилась в разы, я с удивлением обнаружил, что обмотать шестидюймовый гвоздь вокруг пальца - не такое уж сложное дело, а полутораметровые штанги поворотных рычагов "утюга" легко выгибаются о колено. Но вот с костями приключилась какая-то беда, время от времени их начинало ломить. Боль накатывала, потом исчезала бесследно, а что это такое - медики не смогли ответить.
Несколько раз мне делали полную сканограмму организма, и врачи каждый раз разводили руками. Мол, все в порядке, никаких патологий не выявлено, вполне здоровый организм, даже на редкость здоровый, на удивление. Конечно, молодой человек, полностью здоровых людей не бывает в принципе, по определению, абсолютное здоровье - это недостижимый эталон, уже нечто божественное, если принять версию, что все мы - по образу и подобию… Но тут, по крайней мере, близко к идеальным нормативам. И сила у вас такая, что словно уже не просто мускульная, как будто в мозгах сняты некие блокировки, и вы сами, собственным желанием, выжимаете из обычных (пусть и тренированных) мускулов рекордные показатели. Задействуете дремлющие резервы организма, другими словами. А вот как это получается - уже никакими словами не объяснить. Видимо, вход в портал подействовал таким странным образом, витийствовали медики.
А то бы я без них не догадался!
Да, интересный случай, глубокомысленно рассуждали они, чрезвычайно нестандартный случай. А мне, на правах интересного случая, оставалось только хмыкать, гыкать и стрелять закурить.
Видя их откровенную растерянность, пусть и маскируемую ученым видом, я даже не стал заикаться про сны. Странные сны, что начали преследовать меня с тех пор.
Это даже не видения, не события, не мысли - какие-то бесконечные цветовые волны, что плескались, как настоящие. Вздымались, переливались и постоянно меняли оттенки. Настоящая музыка, только в цвете и в движении. Не знаю, по-другому объяснить не могу… Только после них оставалось что-то щемящее, словно чувство потери. Как будто в этой цветовой музыке само по себе заключено нечто важное и нужное для меня. А я в очередной раз пялюсь на нее, как баран на раскрашенные ворота, и ничего по сути не понимаю…
Я же говорю - странные сны. Не часто, но случались. Остальные - сны как сны, а эти отличались так остро, что я сам чувствовал их необъяснимую чужеродность.
Почему? Откуда? А может, я - это уже не я? - представлялось мне. Может, все эти ученые фокусы с межпространственными порталами уже изменили меня настолько, что получилось "нечто"? Тогда где тот я, который я, и кто такой я, который не я… И так далее, шажок за шажком в сторону прогрессирующей шизофрении.
Нет, я все-таки не давал сильно разгуляться собственному "я - не я". Подобные мысли нужно пресекать сразу, под корень, уничтожать без намека на жалость, как топ-модель - случайную беременность. Иначе сбрендишь, а это дорога в один конец, без обратных билетов. Та же война это наглядно доказывает, куда уж больше…
"Если весь мир дружно сходит с ума, это не значит, что нужно обязательно следовать его примеру", - говаривал, помнится, Цезарь…
В штрафбате, понятно, стало не до обследований. Боль можно было терпеть, и накатывала она не так уж часто, пройдет, как волна, и схлынет. Привык. Притерпелся. Да и сны - это всего лишь сны…