- Ты кто? - спросил он. Говорил на английском, но с каким-то странным и непонятным акцентом. Вроде и растягивал слова, но они звучали резко, как щелчок бича.
- Человек.
- Вижу, что не медведь. Откуда ты здесь взялся?
Объяснить я не успел. Послышался лошадиный топот, и к ферме подскакали несколько всадников. Один из них, молодой мужчина с огненно-рыжей шевелюрой, соскочил на землю и подошел поближе.
- Марк, эти твари ушли. Наши парни отправились за ними, но ты же знаешь… - Он не договорил, злобно сплюнул и посмотрел на меня.
- Как видишь, ушли не все, - усмехнулся мужчина и ткнул дробовиком в мою сторону.
- Это один из них?
- Не знаю… - протянул он. - Мне так кажется.
- Он не похож на бандита, - заметил парень.
- Это почему?
- Слишком чистенький.
- Хм… - Мужчина, которого назвали Марком, поморщился и обратился ко мне: - За каким дьяволом ты остался? Решил обыскать трупы?
- Я не бандит, - хмуро ответил я.
Дело, что и говорить, оборачивалось не лучшим образом. Глупейшая ситуация, и черт знает, чем она кончится. В голове мелькнул образ повешенного, который как две капли воды похож на меня.
- Можно, я опущу руки?
- Если хочешь умереть прямо сейчас, то можешь опустить, - милостиво разрешил Марк.
- Нет, не хочу.
- Тогда заткнись и не мешай нам разговаривать.
7
За моей спиной лязгнула дверь. Щелкнул замок. Приехали…
Камера выглядела как небольшой закуток, отделенный от офиса железной решеткой. Два грубо сколоченных лежака и бревенчатые стены. Рядом, за тонкой перегородкой находилась еще одна камера. В общем, четырехместная гостиница "на пути к виселице", как выразился помощник шерифа.
В город меня доставили ближе к полудню. Связанным и переброшенным поперек седла, поэтому я не смог разглядеть местные достопримечательности. Только вывеску на въезде, в нескольких местах простреленную, и запомнил.
"Rivertown"…
Первой буквы было почти не видно из-за пробоин. Видимо, каждый, кто проезжал мимо, считал своим долгом выпалить по дорожному указателю, салютуя своей лихости.
Контора местного законника словно сошла с киноэкрана.
Большая квадратная комната, часть которой была выделена для вышеупомянутых камер, и присутственная половина - два письменных стола, несколько стульев и рогатая вешалка у входа. Рогатая - в том смысле, что сделана из разлапистых оленьих рогов, закрепленных на широкой доске.
Оружейная пирамида с шеренгой разнообразных ружей и стенд на стене, похожий на доску для объявлений. Камин, несколько полок и громоздкий сейф в углу, сверкающий латунными деталями. Четыре окна с мутными от грязи стеклами и дверь с мощным засовом. Судя по двум пулевым пробоинам, по ней тоже иногда постреливали.
На письменном столе царил привычный офисный бардак: увесистая папка в бархатной обложке и ворох разрозненных бумаг, разбросанных по столешнице. Две глиняных кружки, жестяной кофейник и пепельница. Чернильница, пяток патронов и серебряная ложка. Вот такой натюрморт.
Парни, приехавшие с шерифом, куда-то разбрелись, и даже рыжеволосый Стив, похожий на актера Дэвида Уэнэма, куда-то запропастился. В конторе остался только Марк, который сразу устроился на стуле и начал неторопливо раскуривать сигару, наблюдая за моей хмурой физиономией. Он закурил, выпустил клуб дыма и несколько минут молчал. Наконец кивнул своим мыслям и задумчиво заявил:
- Пожалуй, Стив был прав: ты слишком чистый для бродяги.
- Я же объяснял, что не бандит… - опять начал я, но меня недослушали.
- Как знать, как знать… - протянул Марк и потянулся за пухлой папкой, лежащей на его столе. Перелистал несколько страниц и хмыкнул. - Дорогая одежда, дорогое оружие… Не каждый может себе такое позволить. Так кто ты такой, говоришь?
- Вы уже спрашивали.
- Ну да, ну да… - задумчиво кивнул он. Потом взял несколько листовок, отпечатанных на грубой желтоватой бумаге и подошел к решетке. - Подойди сюда, сынок. Дай старому дяде Марку взглянуть на твое лицо.
Он внимательно сравнивал меня с изображениями людей, украшенными хищными словами "Wanted!" или "Reward!", и недовольно хмыкал.
- Что, не похож? - спросил я, стараясь выглядеть спокойным. Надеюсь, что получилось.
- Не завидую твоей судьбе, малыш, окажись ты похожим на одного из этих парней!
- Меня там не может быть.
- Как знать, как знать… - опять затянул он и прикусил пожелтевший от табака ус. - Это ничего не доказывает. Пока ситуация не прояснится, будешь сидеть здесь.
- Но…
- Лучше заткнись, - устало отмахнулся Марк, - целее будешь.
Шериф вернулся к своему столу и начал осматривать мои вещи. Особенно внимательно рассматривал швы на куртке. Щупал, разглядывая стежки, словно надеялся найти на них что-то особенное. Его даже оружие не так интересовало, как разная мелочовка, которая была в моем рюкзаке. Наконец он закончил осмотр и свалил вещи в угол комнаты. Золото, которое было мне выдано, я разломал на несколько пластинок и зашил в брючный ремень еще в нашем мире, так что его не нашли. Меня и обыскивали, надо заметить, не усердствуя. Забрали оружие, рюкзак и куртку. Посылка для Влада была закопана неподалеку от места моей первой ночевки, так что и с этим проблем не было.
Дурацкое положение. Совершенно дурацкое. Мысли в голове путались. Присел на лежак и задумался. Как-то все неправильно разворачивается. Я рассчитывал прогуляться по этим местам, расспросить жителей и найти своего безбашенного братца, но сидеть в околотке с непонятными перспективами на будущее в мои планы не входило!
Через несколько часов послышались шаги и в дом, позвякивая шпорами, вошел рыжий Стив. Он что-то жевал и даже урчал от удовольствия. С набитым ртом он напоминал хомяка. У меня даже настроение улучшилось. Всего на несколько секунд, но тем не менее. Лучше, чем сидеть и размышлять о своей незавидной судьбе.
- Марк! Наши парни возвращаются!
- Одни?
- Кажется, с подарками!
- Слава богу…
Не прошло и пяти минут, как снаружи раздались лошадиный топот и веселые крики, перемежавшиеся забористой бранью. Как оказалось, взяли еще одного пленника - щуплого мужчину средних лет. Высохший, как жердь, с морщинистым лицом и грязными русыми волосами. Наряд вполне соответствовал эпохе. Разве что сюртук был испачкан сухой глиной и в двух местах порван.
- Господи, какие люди! - весело воскликнул шериф и подбоченился. - Джек, ты ли это?! Какая несказанная радость! Видно, Бог услышал мои молитвы…
- Дерьмо! - Пленник сплюнул кровью и скривился. - Сказал бы я тебе…
- Вот и поговоришь, когда судья вернется, - пообещал Стив и подтолкнул его в сторону камеры. - Будешь болтать сколько твоей душе угодно.
- Пошел ты…
Доставленный пленник был изрядным грубияном. Он с ходу высказал законникам все, что про них думает, и даже намекнул на некую вполне определенную связь с матушкой шерифа. После этого он получил несколько приличных зуботычин и был заперт в соседнюю камеру. Правда, ругаться перестал лишь после того, как Марк пригрозил отправить его в холодный погреб.
Ночь прошла… хотелось бы написать, что спокойно, но, как вы понимаете, покоем здесь и не пахло. Пахло оружейным маслом, лошадиным потом и кофе. Вечером стало холодать, и Стив, который остался ночевать в этой богадельне, развел огонь в камине и зажег керосиновую лампу. Ужин принес какой-то скрюченный старик. Он тяжело дышал и шаркал по полу разбитыми в хлам ботинками. Меня, само собой, никто кормить не собирался. Если честно, то у меня и аппетита не было. Лежал и думал, что предпринять в этой глупейшей ситуации.
Утро началось с прихода Марка. Он заявился в офис и покосился на своего помощника, который спал на стуле, закинув ноги на стол.
- Стив!
- Да, шериф! - подскочил рыжий. Он захлопал глазами и едва не свалился на пол.
- Откуда это взялось? - спросил Марк и показал помощнику конверт из серой бумаги.
- Не знаю!
- Меньше спи, и тогда будешь знать. Я нашел это рядом с нашей дверью. Будь добр, Стив, заведи себе почтовый ящик, чтобы девки знали, куда складывать свои девичьи сердца.
- Да, сэр! - гаркнул помощник и весело оскалился.
Шериф хмыкнул и перебросил ему конверт из серой бумаги.
- Лови, бездельник. Какая-нибудь очередная дурочка, которой ты наплел с три короба о бесконечной любви. Если тебя поймают ее братья, то учти - я не буду тебя защищать! С тех пор, как ты появился, в городе стало рождаться подозрительно много рыжих ребятишек.
- Сэр…
- Мне наплевать, но судья был недоволен, когда увидел своего третьего сына.
- Это не я!
- Ну да, конечно, - Марк не дослушал и отмахнулся, - тогда с какого такого перепугу он отправил роженицу в Брикстоун? Уж не затем ли, чтобы избежать ненужных разговоров?
- Не знаю, - как-то хмуро ответил его помощник, читая письмо. - Сэр…
- Что там? Сообщили, что ты станешь папашей?
- Нет. Это письмо для вас.
- Что? От кого?
- Оно касается этого парня. - Стив кивнул на соседнюю камеру.
- Джека? И кто подписался?
- Подписался? - переспросил Стив и уставился на письмо. - Уильям Фоули, эсквайр.
- Тьфу… - Марк выругался и вырвал письмо из рук парня. Несколько минут читал, а потом выругался еще раз. Надо сказать, довольно витиевато. Я даже не все понял.