- На заднем дворе, у самой ограды.
- Вы мне не покажете это место?
- Сейчас? - удивлённо спросила она.
- Почему бы и нет?
- Да, конечно. Только возьму жакет.
- Я никуда не тороплюсь.
Мы вышли из дома и пошли по дорожке. Участок был не таким уж и маленьким, по сравнению с обычными участками в Порто-Франко. От задних дверей, до забора было около ста метров. На заднем дворе размещалась двухэтажная хозяйственная постройка с гаражом, небольшая беседка и даже небольшой бассейн. М-да… Красиво жить не запретишь. Мне показалось, что раньше участок был больше размерами. Почему? Непропорционально узкий. Сдаётся, что мадам О’Рейли продала половину своей территории. Кажется, что я не ошибся. Забор между соседними участками слишком свежий. На нём даже краска не облезла.
Женщина подвела меня к ограде и показала место, где был найден её бедный пес Джерри. Я присел на корточки и провёл рукой по траве. Её недавно стригли. Два, а может три дня назад. Повернулся к Маргарет и хотел что-то спросить, но не успел. Что-то ударило меня в спину и бросило лицом прямо в доски забора. Уже теряя сознание услышал жуткий грохот взрыва и треск. А потом… Потом наступила темнота.
9
17 год по летоисчислению Нового мира.
Порто-Франко
Сознание вернулось резко, словно кто-то нажал переключатель. По глазам ударил узкий луч фонарика. Черкнул и ушёл в сторону, оставив перед глазами красные пятна. Через несколько секунд они поблекли, и я увидел потолок фургона. На его рифлёной поверхности плясали разноцветные сполохи проблесковых маячков. Кто-то невидимый поднёс к моему носу ватку с нашатырём.
- Какого дьявола… - прохрипел я и шевельнул рукой, чтобы оттолкнуть эту вонючую гадость. Было больно, но в пределах нормы. Бывало и хуже. В голове стоял звон, но и это не удивительно. Это уже третья контузия. Или четвёртая? Не помню.
- Он очнулся, - голос звучал глухо и слегка растянуто. Будто пробивался сквозь толстый слой ваты. Перед моими глазами мелькнуло расплывчатое пятно, а потом появилась женская ручка и я умудрился навести резкость.
- Мистер, вы меня слышите? Сколько пальцев я вам показываю?
- Какая р-разница? - я скорее догадался, о чём она меня спрашивает. - Главное, что вы не з-замужем. У вас к-кольца н-нет.
- Раз шутит, значит жить будет, - забубнил мужской голос. - Давай его в госпиталь.
- Погодите, - я попытался подняться, но удержали. - Со мной была женщина. Что с ней?!
- Не переживайте, она жива. У неё лёгкие травмы. Лежите спокойно!
- Ну если вы меня поцелуете, то пожалуй согласен прилечь.
- Размечтался, чтобы она тебя поцеловала, - захохотал мужской голос.
- Иди ты в задницу, приятель… - звуки начали куда-то исчезать и я опять отрубился.
Нас поместили в правом крыле Орденского госпиталя. На следующее утро я проснулся и надо заметить, что неплохо себя чувствовал. По крайней мере, не выворачивало наизнанку, как это бывает после контузий. Даже голова не болела. Только гудела, как большой и слегка испорченный трансформатор. Чтобы не расслаблялся. Не успел подняться, как в палату вошла медицинская сестра. Весьма почтенного возраста. Она напомнила одну вредную старуху из моей прошлой жизни. Судя по её снулому взгляду и костлявой фигуре, - характер у неё склочный, а жизнь унылая и серая.
- Вы мистер Карим Шайя, не так ли? - она выдавила дежурную улыбку. - Доброе утро!
- Утро добрым не бывает, - я поморщился и обвёл взглядом палату. - Где моя одежда?
- Господи Иисусе! О какой одежде вы говорите? - медсестра недовольно поджала губы и скрестила руки на бюсте. Если быть точным, - то она думала, что бюст находится именно там. На самом деле - его вообще не существовало.
- Я говорю о моей одежде, в которой меня привезли в эту богадельню.
- Вам нельзя вставать! Ни в коем случае!
- Мадам, я уже старый и свой организм знаю лучше, чем все ваши клистирные трубки вместе взятые, - кряхтя и ругаясь сквозь зубы, я поднялся и сел на краю койки. - Пойдите и принесите мою одежду. Или скажите куда вы её отправили, чёрт бы вас побрал.
- Вам надо сделать прописанные врачом инъекции.
- В задницу ваши инъекции! Где врач?
- Сейчас придёт и всё вам расскажет, - она поджала губы, намазанные помадой жутко ядовитого оттенка, повернулась и вышла.
- Вот дура… - я посмотрел на распашонку, в которую меня одели, как новорожденного младенца и выругался. - Хоть бы халат принесла, кошёлка старая!
- Что здесь происходит? - дверь распахнулась, и палату стремительно вошёл доктор в белоснежном халате. На его мощной, как у борца шее болтался фонендоскоп.
- Ограбление века. Украли одежду и тапочки. Ну и пистолет в придачу.
- Узнаю Карима Шайя. Ты не меняешься, старина. Такой же бузотёр как и прежде!
- Мы с вами знакомы? - я зажмурил один глаз и посмотрел на доктора. - Ну да, конечно. Как я сразу не догадался.
- Заигрываешь с врачихой из мобильной бригады и пугаешь моих медсестёр…
- Можно подумать, что я попросил её раздеться и исполнить для меня стриптиз.
Доктор долго меня щупал, заглядывал в глаза и вообще - делал вид, что работает. Потом он сделал два шага назад и что-то прошептал.
- Не будь идиотом, Шарль! - сморщился я. - Ты же знаешь, что я ничерта не слышу.
- А утверждаешь, что всё в порядке, - рассудительно заметил доктор.
- Нужна бутылка водки и контузия пройдёт сама собой. Можно без закуски.
- Хороший способ. Но не здесь и не сейчас. В общем, - слух вернётся через пару дней.
- Я в курсе.
- Полежишь недельку, проведём сеанс лечения. Седативные препаратики поколем, а я тебя понаблюдаю, - он хохотнул, - по старой памяти.
- Шарль, иди ты в задницу со своими препаратами и медсёстрами! Где Маргарет О’Рейли?
- Не переживай, у меня всё в порядке. Ведёт себя также как и ты - раздражительна без меры и оглохла на одно ухо. Но у неё это первая контузия, а тебя какая? Если мне память не изменяет, то далеко не первая. С этим, mon cher ami, шутки плохи. Никогда не знаешь, чем может обернуться.
- Я их что, считаю?! Одежда где?
- Карим…
- Шарль, не трахай мне мозги! Мне нужна одежда. И ещё…
- Что?
- Когда меня приложило, у меня в руках была папка. Где она?
- Понятия не имею. Никакой папки при тебе не было.
- Твою мать…
- Надо спросить у ребят из мобильной бригады. Может у них завалялась?
- Будь другом - спроси.
- Это так важно? - спросил Вернер и удивлённо дёрнул бровью.
- Очень. Ты даже не представляешь себе насколько.
- Ладно, лежи! Поищем твою папку.
- Мне надо поговорить с Маргарет.
- Извини, но нельзя. У неё был парень из Ордена. Поставил охрану и посетителей к ней не пускают. Кстати, к тебе тоже.
- Вот дерьмо! Час от часу не легче.
- Этот парень обещал зайти немного позднее, чтобы поговорить с тобой. Я сказал, что ты очнёшься не раньше полудня.
- А сколько сейчас времени?
- У тебя есть два часа.
- Чтобы найти одежду и исчезнуть отсюда?
- Нет, чтобы придумать что ты будешь говорить дознавателю.
- Всё что угодно, но только не правду, - я поморщился.
- Разумно… По крайней мере, мадам Маргарет сказала тоже самое. Она тебя наняла как ювелира, чтобы оценить некоторые семейные ценности, которые достались ей от мужа. Так она и просила тебе передать.
- Бред какой-то…
- Бред, - согласился Шарль. - Но мы с Маргарет знакомы не первый год. Верю её словам больше, чем дознавателю из Ордена, который неизвестно о чём думает. Так что ложись в койку и изображай паиньку. И не груби медсёстре!
- Иначе?
- Поставлю тебе клизму. Литров на десять. Устроит?
- Пистолет хотя бы верни, злыдень!
- Не положено! - он усмехнулся и вышел. Так же стремительно, как и появился. Только края халата разлетелись в разные стороны. Как белоснежные крылья.
Я откинулся на подушку и закрыл глаза. Сколько мы с ним знакомы? Лет двадцать, если не больше. Его зовут Шарль Вернер. Он пожалуй последний из знакомых мне легионеров в Новом мире. Конечно, если не считать Поля Нардина. Ну и Юрки Лившица, который пропал два года назад и с тех пор ни слуху, ни духу. Остальные приятели как-то исчезли с моего горизонта. Если не считать тех двоих, которых мы с Полем сами и закопали. Почему? Была причина. Парни сделали неправильный выбор и одним погожим днём мы с ними пересеклись на очень узкой дорожке. Настолько узкой, что мирно разойтись не вышло. Старая история… Ещё одна история, о которой я не люблю вспоминать.
Шарль Вернер был хорошим врачом, а когда нужно то и солдатом. Стрелял и оперировал одинаково искусно. Тоже полукровка, как и Поль Нардин. Мать у Шарля француженка, а отец чистокровный немец. От папаши Вернеру досталась лишь белокурая "арийская" внешность, да фамилия. Как говорится - на долгую память. Его отец, когда узнал о беременности, исчез не оставив адреса. Малыш Шарль вырос без отца. Потом умерла мать, а парень закончил медицинский колледж и неожиданно завербовался в Легион. Мы с ним служили в Африке и Гвиане… В общем, - куда правительство посылало, там и служили.
В Новый мир он попал последним из нас. Мы с Полем уже отбивались от бандитов в Аламо, а он ещё грелся под солнцем Старого Света. Прибыл сюда и как-то сразу нашёл своё место. Он всегда был баловнем судьбы. Несмотря на безотцовщину и тяжёлое детство. Сначала работал где-то на юго-западе, а теперь, как видите - устроился в этом госпитале. Тёплое местечко. С этими мыслями я и заснул.