- Ну, будем надеяться, - сказал я.
И звякнувший ножик, и глухо тукнувшую картофелину она просто выронила - и захлопала в ладоши:
- Ревнует! Сашка ревнует! Этой минуты я ждала полтора года! Ур-ра!
Картофелина, переваливаясь и топоча, покатилась к краю, но решила не падать.
По-моему, с тонусом у Стаси было как нельзя лучше.
Бедная моя любимая. Все время знать это про меня, каждый день… "На Васильевский успел заехать? Тебя покормили?"
Горло сжалось от преклонения перед нею.
- Ну скажи, наконец, как тебе моя новая прическа? Нравится?
Я соскучился до истомы и дрожи - но если поцеловать ее, она ответит, а думать будет, что вот варшавский лайнер шасси выпустил, а вот Януш подходит к стоянке таксомоторов.
- Очень нравится. Как и все остальное. Тебе вообще идет девчачий стиль.
- Просто ты девочек любишь. Я и стараюсь.
Она отвернулась, подобрала картофелину и нож. На меня будто сто пудов кто взвалил - так давило чувство прощания навек. И все равно - такая нежность… Я обнял ее за плечи, легонько прижал спиною к себе и опустил лицо в ароматные, чистые волосы: надетая на голое размахайка без обиняков звала ладонь через ключицу вниз, к груди - я еле сдерживался.
- Трубецкой, не лижись. Я ведь с ужином не управлюсь.
Не меня она звала. В последний раз я чуть стиснул пальцы на ее плечах, поцеловал в темя - и отпустил. Все.
- Ладно, Стасенька, я пошел. Не обижайся.
- Жаль. Знаешь, после работы заезжай, а? Поболтаем…
- Зачем тебе?
- Ну, может, мне похвастаться тобою хочется? Тебе такое в голову не приходит?
- Признаться, нет. Не знаю, чем тут хвастаться. По-моему, твои друзья держат меня за до оскомины правильного солдафона - то ли тупого от сантиментов, то ли сентиментального от тупости.
- Какой ты смешной. А завтра ты что делаешь?
- Лечу в Симбирск и добиваюсь встречи с патриархом коммунистов.
Она порезала палец. Ойкнула, сунула кисть под струю воды - и растерянно обернулась ко мне.
- Это еще зачем?
- Дело есть. Счастливо, Стася.
- Она шагнула ко мне, как в Сагурамо пряча за спину руки, чтобы не капнуть ни на себя, ни на меня, обиженно, в девчачьем стиле надула губы.
- А обнять-поцеловать?
Я обнял-поцеловал.
5
У себя я - отчасти, чтобы отвлечься, но главным образом по долгу службы - без особого энтузиазма попробовал прямо на подручных средствах предварительно прокрутить свою версию. Рубрика "ранние течения коммунизма", ключ "криминальные". Но дисплей пошел выбрасывать замшелые, известные теперь лишь узким специалистам да бесстрастным дискетам факты и имена. Французские бомбисты: хлоп взрывпакетом едущего, скажем, из театра ни в чем не повинного чиновника - и сразу мы на шаг ближе к справедливому социальному устройству. Бакунин. "Ничего не стоит поднять на бунт любую деревню". "Революционные интеллигенты, всеми возможными средствами устанавливайте живую бунтарскую связь между разобщенными крестьянскими общинами". Нечаев. Убийца, Выродок. Одно лишь название журнала, который он начал издавать за границей, стоит многого: "Народная расправа". Статья "Главные основы будущего общественного строя", тысяча восемьсот семидесятый год: давайте обществу как можно больше, а сами потребляйте как можно меньше (но что такое общество, если не эти самые "сами"? начальство, разве что), труд обязателен под угрозой смерти, все продукты труда распределяет между трудящимися, руководствуясь исключительно высокими соображениями, никому не подотчетный и вообще никому не известный тайный комитет… Конечно, мечтая о таком публично, в уме-то держишь, что успеешь стать председателем этого комитета. Сволочь.
Все эти мрачные секты, узкие, как никогда не посещаемые солнцем ущелья, прокисли еще в семидесятых годах и в Европе, и в России, некоторое время они дотлевали на Востоке, скрещиваясь с националистическим фанатизмом и давая подчас жутковатые гибриды, но постепенно и там сошли на нет. Похоже, я опять тянул пустышку.
Позвонил Папазян и попросил принять его - я сказал, что могу хоть сейчас. Положил трубку и закурил. Настроение было отвратительное. Квятковский, наверное, уже приехал. А Стаська такая красивая и такая… приготовленная. А тут еще эти конструкторы нового общества, в которых даже мне, коммунисту, стрелять хотелось - просто как в бешеных собак, чтоб не кусали людей. Но это, конечно, как сказала бы Лиза, гневливость - страшный грех. Конечно, не стрелять - что я, Кисленко что ли. Просто лечить и уж, во всяком случае, изолировать. "Друзья народа"…
- Ну что? Неужели, и впрямь уже закончили? - плосковато пошутил я, когда поручик вошел.
- Никак нет, напротив.
- Присаживайтесь. Что случилось?
Он уселся.
- Я позволил себе несколько расширить трактовку полученного задания, - выпалил он и запнулся, выжидательно глядя на меня. Я помедлил, пытаясь понять. Тщательно загасил окурок в пепельнице, притоптал им тлеющие крошки пепла.
- Каким образом?
- Понимаете, - с готовностью начал пояснять он, - материал, который вы мне дали посмотреть, просто страшен, и он вас, возможно, несколько загипнотизировал. Я подумал: ведь не все люди столь решительны и принципиальны, как бедняга Кисленко. Не каждый, даже вот так вот сдвинувшись по фазе, сразу пойдет на убийство. И я позволил себе попробовать посмотреть при тех же признаках менее тяжкие дела - разбойные нападения, хулиганство…
- Но это действительно уже адова работа.
- Что правда, то правда. Но зато она дала какой-то результат. Посмотрите. В текущем и в прошлом году, - он протянул мне листок с нумерованными фактами, - убийств, подобных нашему, нет. А вот инциденты помельче - есть. Два нелепых избиения в Сухуме. Шесть совершенно необъяснимых жестоких драк в деревушках в моем родном краю, между Лачином и Ханкенды. Абсолютно неспровоцированное и абсолютно бесцельное, прямо средь бела дня, нападение на городового на Манежной площади в Москве.
Я внимательно прочитал список. Интересно…
- А вы молодец, поручик, - сказал я. Он покраснел от удовольствия, он вообще легко краснел, как Лиза просто. - Молодец. Я понятия не имею пока, есть ли тут какая-то связь с нашим делом, но типологическое сходство налицо.
- Ну да! - возбужденно кивнул Папазян. - И главное, все субъекты преступления либо были явно под газом, и поэтому их объяснения, что, мол, о своих действиях они не помнят и объяснить их не могут, сразу принимались на веру, либо утрата памяти списывалась, скажем, на полученный удар по голове, и дальше опять-таки анализировать происшествие никто не пытался.
- Интересно, - уже в слух сказал я. - И, конечно же, поскольку преступное деяние было не столь жестоким и бесчеловечным, как в случае с Кисленко, то и гибельного психологического шока не возникало, человек продолжал жить. Память об аберративной самореализации, вероятно, просто вытесняется в подсознание. Интересно, черт! Вот бы проверить, изменился ли у этих людей характер, стали ли они раздражительнее, грубее, пугливее…
- Еще одна адова работа, - с восторгом сказал Папазян.
- Нет, не отвлекайтесь пока. Если набежит совсем уж интересная статистика, проверкой такого рода займутся другие. Продолжайте так, как вы начали - расширительно.
- Есть! - Папазян встал. Запнулся, а потом застенчиво спросил: - Господин полковник, а у вас уже есть версия?
- А у вас? - спросил я, откинувшись на спинку стула, чтобы удобнее было смотреть стоящему в лицо.
- Так точно!
- Ну-ка…
- Неизвестный науке мутантный вирус! Он поражает центры торможения в мозгу, и больной проявляет агрессивность по пустяковым, смехотворным для нормального человека поводам, а затем сам не помнит того, что совершил в момент помутнения. Но остается потенциальным преступником, потому что вирус никуда не делся, сидит в синапсах. Возможно, нам грозит эпидемия.
- Да вы совсем молодец, Азер Акопович! Браво!
- Вы думаете примерно так же?
- Чтобы подтвердить версию о недавней мутации и ширящейся эпидемии нужно - что?
Он поразмыслил секунду.
- Видимо, показать статистически, что подобные случаи год от года становятся многочисленнее, а какое-то время назад их вообще не было.
- Вам и карты в руки, - я вздохнул. - У меня тоже есть версия, Азер Акопович, и ничем не лучше вашей. Она основана на одной-единственной фразе Кисленко…
- На какой? - жадно спросил Папазян.
- Простите, пока не скажу. Идите.
Он четко повернулся и пошел к двери.
- Ох, секундочку!
Он замер и повернулся ко мне снова.
- Скажите, вы знаете такого писателя - Януша Квятковского?
- Да, - удивленно ответил Папазян. - Собственно, он поэт… Поэт и издатель.
- Хороший поэт?
- Блестящий. Одинаково филигранно работает на польском, литовском и русском. Он молод, но уже не восходящая, а вполне взошедшая звезда.
- Молод - это как?
- Ну, я не знаю… где-то моего возраста.
Значит, он моложе ее. И довольно прилично, лет на пять - семь.
- И о чем он пишет?
- Вот тут я с его стихами как-то не очень. Уж слишком он бьет себя в грудь по поводу преимуществ католицизма. И вообще - польская лужайка самая важная в мире.
- Ну, - проговорил я задумчиво и, боюсь, с дурацким оттенком в общем-то несвойственной мне назидательности, - чем меньше лужайка, тем она дороже для того, кто на ней собирает нектар.
Папазян улыбнулся.
- Мне ли не знать?
- А, так просто Квятковский не ту лужайку хвалит?