- А чего? У твоей-то… там и правда крест? Православный? А ты, стал быть, недопахиваешь? Под крестом-то? Ты ж это… елдой будто в храм святой… И как оно там? Окропляется душевно?
Володша мгновение тупо смотрел на спрашивающего. Потом взгляд его переместился на моё, совершенно радостно-любопытное лицо. Он зарычал, завыл и кинулся. Вскочил на ноги, на сидение, на стол, сшибая сапогами посуду, вереща и брызжа слюнями, выдёргивая набегу саблю из ножен, оттолкнувшись резко от стола, прыгнул на меня, подняв клинок…
Я сделал шаг навстречу. Типа: поддержать падающего.
"Падающего - толкни"… О чем вы?! Я же приличный человек! Я же совсем наоборот! Поддержать, помочь, поймать… Поймал. Выдернутыми из-за спины "огрызками". Левым - его поднятый и опускающийся мне на голову клинок. Правым - тело. Точно в рубаху. На выпирающем, из-под застёгнутого только сверху дорогого, шитого тёмно-зелёным травяным узором, кафтана, сытом пузичке.
Левый звякнул, поймав сабельку на рога. И остановился. Правый пошёл хорошо. Мне и двигать его не надо было - Володша сам на него надевался. Только сразу после укола пришлось чуть приподнять, направить остриё вверх и чуть вправо. Судя по его рывку и негромкому аху в конце - мой "огрызок" достал до сердца.
Как быстро-то всё…
Очень гуманно. Как у резника.
Колени у него подогнулись, он стал заваливаться на спину. Тяжеловат, однако. Дерьма кусок. Я не стал упираться, ослабил хват, отпуская и опуская правый, он сполз с моего клинка и рухнул перед моими сапогами навзничь.
Вот что, деточка, запиши ясно, а то кривотолки разные и по сю пору гуляют: тверской князь Володша Василькович всё сделал сам. Сам меня к столу позвал, сам наградил, сам первым клинок достал, сам на меня напал, сам на мои клинки упал. Сдох - тоже сам.
Помнишь, рассказывал я битому волхву Фангу в Рябиновском порубе про невиданного зверя, пришедшего в этот мир, про лысую обезьяну, скачущую на крокодиле, у ног которого бегут князь-волки? Которой страшен не зубами-когтями-хвостами, а умом своим. Что ворог его сам повернётся, сам на сучок берёзовый наденется.
Тут - не на сучок - на "огрызок" мой. Ну, так - не всё сразу, учусь я ещё.
Смотреть на мёртвого врага - увлекательно. Как у него ножка так… элегантно подогнувши лежит, как у него сабелька храбрецово откинувши валяется, как у него глазёнки поганые распахнувши в небеса божие… Но я сразу поднял взгляд на Боголюбского.
Народ вокруг дёрнулся, ахнул и замер. Кто рты пораскрывал, кто с лавок повскакивал. Андрей - не шевельнулся. Смотрел прямо, безотрывно, твёрдо, здраво. Молча.
Первая реплика - моя. А то потом… и сказать не дадут.
- Отдаю себя в суд твой. Князь Андрей Юрьевич.
Вот только тут он мигнул.
Это ж каким надо быть придурком, или отморозком… или хитрецом, чтобы добровольно признать над собой власть одного из самых суровых, "грозных" властителей современности!
Я уже говорил о болезненности и лапидарности здешней юрисдикции. По месту жительства (подданству) я - смоленский. Судить должен князь Роман Благочестник. По месту совершения деяния (военный поход) - совет князей. Княжеский "сходняк" - высший орган. Всего. В том числе - и судебный.
В перечень потенциальных "высших судов" можно даже самого главного на "Святой Руси" приплести - Киевского князя Ростика. Поскольку поход зарубежный - никто из русских "светлых" князей не имеет преимущества своего "феода".
Все понимают, что Андрею на эти тонкости… не очень интересно. Но, признав добровольно его судебную власть над собой, я официально возлагаю на него и полную личную ответственность. Тут не спрячешься за обычную формулу: "князь решил - бояре приговорили". Сам - решил. Сам - и приговорил. С самого - и спрос. Не то, чтобы кому-нибудь из потенциальных "судей" моя судьба сильно интересна, но "право суда", юрисдикция… Не то чтобы так уж существенно, но придётся Боголюбскому всё сделать чистенько, публично, аргументировано, "чтобы комар носу"…
- Взять.
Ш-ш-ш. Так сабля выходит из ножен. Псих. Чарджи. Спасибо. Но…
Торк отскочил со своего места у стола. Ко мне спиной, к столу лицом, со своим столетним клинком в руках.
За столом три сотни "мужей добрых". В разной степени поддатости и вооружённости. Не считая прислуги и охраны. Вот ка-ак сейчас они все на нас…
Ещё хуже: не все и не на нас.
Не то, чтобы в этой толпе вятших и славных есть люди, которые за меня, ублюдка плешивого, в бой против своих же пойдут. Но в общей пьяной свалке… между рязанскими и муромскими, например, взаимные счёты - давние и кровавые… А всех мертвяков - на меня повесят.
"Пол-пи" - яркая перспектива моего ближайшего будущего. Во всей полноте неотвратимо приближающегося "пи".
- Чарджи, будь любезен, убери саблю, возьми мою сброю и иди к людям. Командование на тебе.
Я громко говорю это для Чарджи за моим правым плечом, а смотрю в глаза Андрею. И пижоню: демонстративно, держа двумя пальчиками за оголовья на вытянутых, разведённых в стороны, руках показываю свои свободно висящие "огрызки". И отпускаю их. Клинки падают и втыкаются в землю. Расстёгиваю и сбрасываю с плеч за спину портупею с поясом. Выставляю на показ, миролюбиво улыбаясь, разведённые пустые ладони. "Спокойно, ребята. Я - не враг. Всё под контролем".
Андрей кивает кому-то мне за спину, и меня, без всякого пиетета, этикета, уважения и обхождения сбивают на колени, втыкают головой в землю, выкручивают руки.
Да, блин… в руках у вертухаев… не по-позируешь. Селфи… с таким выражением морды лица и изгибами тела… В такой позе - раком кверху, мордой в грязь - гордость становится гордыней, а собственное достоинство - собственным недостатком. Недостаточность адаптивности. И что делать? - Да как всегда на Руси: расслабиться и получать удовольствие.
"Нас е. ут, а мы крепчаем" - русское народное наблюдение.
"Получать удовольствие"… когда тебе руки из плеч… отдаёт садо-, со вкусом мазо-… О-ох… какой… концентрированный вкус у этой "мазы"!
В попандопулы надо обязательно отбирать склонных к мазохизму. Любишь когда тебя по морде… или по ногам… или в поддых просто так… балдеешь с этого, п… попандопуло? - О-ох… годен. А не любишь - не годен. Потому что без этой любви… да порубят сразу в куски нафиг!
Нет, потом-то, конечно, извинятся, перекрестятся и отмолебствуют, но сначала… Как хорошо-то! Как хорошо, что я лысый! И - безбородый. Вертухаям и ухватиться не за что. Но бить-то зачем?! Я ж сам пойду! Бл… Ё…! С-с-с… суки!
Меня волокут в сторону от пиршества, к княжьему шатру. Но - недоволакивают. Спихивают в какую-то… ямку. Быстренько и ловко вытряхивают меня из… из всего. Кроме подштанников.
- Положь.
Это Маноха кому-то из подручных. Чтоб не трогал костяной палец у меня на груди. Ничего не видно - на голове мешок, руки-ноги связаны, во рту кляп. Очередной толчок отправляет лбом в земляную стенку.
- Сиди тихо.
Шорох осыпающейся земли, неразборчивые реплики, удаляющиеся шаги. Тишина.
Яма. Зиндан. Поруб.
Опять поруб…
Да сколько ж можно?! Как с самого начала пошло - так и постоянно…! "В крематорий, в крематорий…" - надоело! Факеншит же уелбантуренный!
Фигня! Не поруб. Не космос. Не пустота.
Просто - яма в земле. Заготовка выгребной? Похоже. Самое подходящее место для попандопулы. И сейчас на меня сверху всем войском…
"Отставить! - скомандовал Суворов, но было поздно: забор поплыл, качаясь на волнах" - классика российского армейского фолька. А я - не забор. Даже и уплыть не смогу… хоть на каких волнах… - руки связаны.
Ерунда. Главное - нет пустоты. Не страшно: поверху, вроде бы, ветерок ходит, ночные травы пахнут, стражник закряхтел, пересел, стукнул чем-то.
О! На пиру опять орут. Не, не драка - песни петь начали. Гуляет народ. Это хорошо. Потому что главное сейчас: чтобы мои сдуру в драку не полезли. Потому что кровищи будет… не расхлебаться.
А что со мной будет? - А что, не понятно? Секир-башка будет.
Мда… Что ж, это тоже вариант. Как там Любава говорила: "Я тебя опять найду"?
Надо помочь девушке… Быстренько само-уверовал в Иисуса Христа с его загробным царством…
Не, тяжело ей будет меня там сыскать. Она-то, поди, в ангелах у престола божьего обретается, а меня-то… черти в пекло потащат. Может, с учётом выслуги лет и личных достоинств, даже в демоны произведут. Наградят. Посмертно…
Не, вряд ли. Там таких… Как генералов в Генштабе. Ну, хоть, старшим над костровыми поставят? Поди, тягу надо отрегулировать, дымоходы почистить, с логистикой у них как? Может, пора уже и на жидкое топливо переходить? Или прямо на природный газ? Как в преисподней с углеводородами? Можно ж и трубу из Газпрома прокинуть. Очень надёжный поставщик - гарантирует до Страшного Суда. И даже дальше, если транзитёры трубу не проковыряют.
Нет, там Любава не найдёт. Тогда уверуем в… в буддизм. А? Нирвана. Карма… Не подходит - свободы нет. Сплошная перд… пердоотперделённость.
Тогда - просто в перерождение.
"И если туп как дерево
Родишься баобабом.
И будешь баобабом
Тыщу лет. Пока помрёшь".
Мда… тоже не очень. Она себе за это время какого-нибудь другого… С нимбом и крылышками. Такие, знаете ли, километро-сексуалы среди кандидатов в баобабы попадаются! Прям бабаёб… Мда… Дурят девчонкам мóзги…
Когда имеется спектр вариантов - есть пространство для оптимизации. Мышь белая ищет выход в лабиринте. Набитом кайманами. Которые просто мечтают сожрать бедного мышонка.