- Да нормально все, - машет рукой Никита и улыбается. - А я тебя знаю. Ты с архитектуры вроде?
- Нет, с графики, - отвечает улыбкой девчонка, отбросив со лба огненно-рыжую челку. Ее губы накрашены черным, и я вспоминаю песню "Агаты Кристи" "Опиум": "Я крашу губы гуталином, я обожаю черный цвет". - Мы с тобой рядом сидим на общих лекциях, - продолжает черногубая.
- Точно. Помню, ты как-то на паре по психологии неплохую копию "Девочки с персиками" на обложке учебника нарисовала.
Девушка смеется:
- Было дело. Ника.
- Никита. Круто стучишь.
- Спасибо. Можно… можно с вами попробовать?
Я буквально чувствую, как прохладный подвальный воздух нагревается от пара, который рвется из ноздрей Китайца. Должно быть, Ника тоже что-то такое чувствует и говорит:
- Буквально на минуту. Если, конечно, ваш ударник разрешит.
Все поворачиваются к Китайцу. Тот секунду молчит и нехотя выдавливает:
- Да не вопрос, садись…
Хотя, думаю, все по его роже заметили, что вопросов полно.
Девчонка садится за барабаны, берет палочки, стучит ими друг о друга. Мы подхватываем гитары, и я спонтанно начинаю играть одну из накаляканных в тетрадке блюз-роковых тем. Подключается Царьков, потом врывается Никитина соляга, ныряющая вглубь и вновь вылетающая из общего густого рева, как дельфин, несущийся рядом с быстроходным катером…
А потом Ника делает сбивку и начинает вышибать из нас дух.
Кажется, будто в механизм, грохотавший из-за поломанной детали, наконец-то добавили нужную запчасть, и теперь все работает как надо. Как будто сложились все кусочки мозаики, и получилась настоящая музыка, а не та туфта, что была в гараже. Конечно, корявая, примитивная и грубая, но музыка. А все из-за рыжеволосой девчонки.
Ника встает, протягивает палочки Китайцу, глядящему на нее со странной смесью неприязни, восхищения и зависти в глазах. Но Никита просит ее сыграть еще, а на немой вопрос Китайца пожимает плечами и улыбается. Играем, пока голова не начинает гудеть от мощного эха. Я смотрю, как Никита водит по струнам стальной бензиновой зажигалкой, извлекая протяжные звуковые волны, как в настоящем блюзе. Пробую сделать так же, касаясь струн пустой бутылкой. Получается!
Я даже не замечаю, как Китаец уходит.
После репетиции выходим на улицу - собираемся двинуть на БЖ, выпить вина. И сегодня у меня даже есть такое желание. На скамейке перед входом вижу Китайца. Он ссутулился, курит сигарету, смотрит на стертые носки своих тяжелых ботинок.
- Чувак, ты чего? - говорю я.
- Да ничего, нормально все… Покурить вышел… - бурчит Китаец, глядя исподлобья.
Я смотрю на раздавленные окурки у его ног. Хлопаю его по спине:
- Идем на БЖ, вина примешь, развеешься…
Странно слышать такое от самого себя. Странно думать, что я могу кого-то подбадривать. Странно вообще чувствовать себя нормально. Ну или почти.
- Что-то мне фигово как-то… Давление, наверное… Поеду-ка я домой, - качает головой Китаец и поднимается. - Ты со мной?
- Нет, я попозже. Не хочу туда соваться без крайней необходимости.
На самом деле я вру. Еще недавно я действительно старался как можно меньше времени проводить дома, где не было ничего, кроме густого, удушливого и затхлого запаха недавней смерти. Но теперь там пластинки…
- Ладно… Пока тогда, - машет рукой Китаец и бредет к метро.
Позже, на БЖ, собирается целая толпа. Есть и те ребята, с которыми мы пришли сюда в первый раз, и куча других - знакомые Никиты, знакомые знакомых, просто какие-то непонятные чуваки… Кто-то играет на гитаре, хлопают винные пробки, смех разносится над аллеей, тонущей в вечернем сумраке. Небо заволакивает тучами, они приносят прохладу и моросящий дождь.
Никита с Никой стоят под фонарем, говорят, смеются. Никита курит косяк. Делает "паровоз" - обхватывает губами самокрутку горящей стороной внутрь и выдувает дым Нике в рот. Потом они подходят ко мне. Никита в кожанке, руки в карманах; Ника тоже прячет свою руку к нему в карман, и там их пальцы сплетаются.
Я думаю о том, почему мы с Юлей ни разу так не делали. Потом понимаю, что не было такого прохладного вечера, чтобы кто-то был в куртке. Все - от и до - началось и закончилось в жаре и духоте.
Эти мысли обжигают, будто прикоснулся к горячей конфорке.
- Нужно, чтоб ты с Лешей поговорил… - говорит Никита, протягивая мне бутылку с вином.
- В смысле? - отзываюсь я и делаю большой глоток. Сквозь приторную сладость проступает и щиплет язык спирт.
- Ну о том, что с нами теперь Ника будет играть, - ухмыляется Никита.
Ника тоже улыбается. Видно, что ей немного неловко.
- Я не хочу, чтоб у вас из-за меня… - начинает девушка, но Никита ее перебивает:
- Сам понимаешь, он стучать ни хера не умеет. А она вот умеет.
"Ага. А еще она посимпатичнее", - думаю я и смеюсь.
- Так что, скажешь ему? - еще шире улыбается Никита.
Я киваю. Слабо представляю себе, как сказать Китайцу, что его вышвыривают из группы, которую он и предложил склепать, но сейчас работает вино, и я просто отшвыриваю эти мысли прочь. Мне хорошо. Я вдруг понимаю, что мне не нужны ни друзья, ни девушка, никто - все они будут предательством. Изменой. Все, что случилось, в отместку захлестнет меня доверху и уже не уйдет. А так у меня с призраками договор о ненападении.
Мне нужна только музыка. Пока я с ней, я как будто на другой планете.
Телефон пищит. СМС. Смотрю на перерезанный трещиной экран. "Как дела?"
Алла. Алла Вронская.
Послание из другого мира. Ловлю себя на мысли, что с трудом могу вспомнить ее лицо. Помню, что у нее была татуировка на спине. Змея. Юля хотела такую же…
Делаю глоток и пытаюсь смыть эти мысли к черту. Все это не нужно. Больше не нужно. Это прошлая эпоха. До нашей эры. Атлантида, ушедшая под воду. Подлодка "Курск", упавшая на дно.
Вдруг понимаю, что с Китайцем будет говорить легко.
В какой-то момент гитару передают мне, и я пою песни, которые любила Юля, - "Nothing Else Matters", "Don’t Cry", "Ворон" Шевчука и "Летучую мышь" "Наутилуса". А потом закрываю глаза и пою "Sweet Dreams" с хитрым перебором. Когда открываю, все смотрят на меня. Начинают хлопать, говорят: "Круто" и "Давай еще".
С удовольствием.
Когда устаю играть и петь, метро уже давно закрыто. Аллея опустела, да и наша толпа изрядно поредела. Все разбредаются, Ника уезжает на такси, остаемся только мы с Никитой и толстая девчонка.
- Ну что, на взлетно-посадочную? - говорит Никита.
- Давай, - хихикает толстая девчонка.
- Ты домой не спешишь? - спрашивает меня Никита.
Я пожимаю плечами.
- Не особо.
- Окей. Тогда надо чуток потрудиться.
Мы идем к мусорникам, где кто-то оставил целые башни из старых книг. Какая-то бурда про партию. Мы с толстой хватаем столько, сколько можем утащить, и идем вниз по склону в шелестящую темноту, за которой вдалеке сияет ночной город. Где-то надрывно воет то ли "скорая", то ли милиция, с лужайки у Исторического музея доносятся первобытные звуки барабанов.
Тропинка вьется среди деревьев, Никита подсвечивает путь экраном мобильника. Странно очутиться в лесу, едва покинув город. Напоминает наш лесной райончик, только сейчас мы в самом что ни на есть центре.
Темная стена деревьев вдруг расступается, и мы оказываемся на вершине горы, откуда открывается потрясающий вид на Подол, Днепр и Левый берег. Внизу, у подножия лесистого холма, в призрачном свете редких фонарей темнеют странные дома - нежилые и напоминают старинные, но явно выстроены недавно. Вытянувшись вдоль мощеной улицы, они похожи на декорации для фильма о дореволюционных временах. Многие кажутся недостроенными, кое-где зияют дыры развороченных стройплощадок и пустырей.
- Воздвиженка. Город-призрак, - не оборачиваясь, говорит Никита, будто читая мои мысли. - Говорят, что строят из дерьма, хоть и для мажоров.
Я смотрю на пустые дома и отчего-то думаю о фильме "Лангольеры": там герои попадают в прошлое, где все выглядит обычным, но нет других людей, привычных запахов и звуков… Сразу вспоминается мое состояние до похода на Крыши. Отголоски есть и сейчас. Наверное, они будут всегда… Но музыка все же помогла мне сбежать. И я благодарен ей за это. Обязан жизнью.
Мы подходим к краю обрыва. Вокруг ветер шелестит выгоревшей травой. Внизу, на мертвой улице города-призрака, лает собака.
Я вдруг спотыкаюсь и вижу под ногами бетонное кольцо. А внутри первого - еще одно. В центре второго - бетонный круг, на который запрыгивает толстая девчонка.
- Что это за хрень? - говорю я.
Никита и толстая девочка переглядываются и хохочут.
- Это взлетно-посадочная полоса Жанны Агузаровой, - сквозь смех говорит Никита и бросает бревна около бетонных колец. - Она отсюда стартует, когда летает на Марс.
Они снова смеются. Я тоже. Понятно, что это какой-то их старый шифр. Понятно, что они мне не друзья. Понятно и приятно: друзья мне ни к чему.
- Кидай туда книжки, - кивает Никита на промежуток между бетонными кольцами. Я сваливаю макулатуру, следом толстая девчонка подкидывает пару бревен. Никита щелкает зажигалкой, и спустя минуту полянка на вершине холма озаряется отсветами высокого пламени костра. Огонь на этих странных бетонных кольцах, среди ночных деревьев, на месте, где тысячу лет назад рождался город, заставляет думать о чем-то языческом, древнем, о какой-то темной дремучей жизни.
- На самом деле это типа скульптура, - говорит Никита. - Ее один наш чувак из академии сделал. Он то ли индуист, то ли буддист…
- Кришнаит, - добавляет толстая девочка.