Владислав Михайлов - Потаенные ландшафты разума стр 11.

Да, сле­до­ва­ло, еще то­гда, уви­дев стран­ную про­цес­сию ожив­ших во­пло­ще­ний че­ло­ве­че­ских ка­честв, не стро­ить ник­чем­ные до­гад­ки, а сра­зу же по­нять, что вы­вел си­туа­цию из ор­то­док­саль­но-ли­ней­ной, и те­перь воз­мож­ны сколь угод­но силь­ные воз­му­ще­ния, ведь док и Ага­та бы­ли в мо­ей трас­се не про­сто пеш­ка­ми... Нет, еще рань­ше, то­гда, убе­гая от буй­ст­ва кар­на­ва­ла, то­гда, встре­тив По­ве­ли­те­ля Ми­ра, на­до бы­ло все по­нять, раз это пет­ля, то в мои по­строе­ния на­чи­на­ют вхо­дить все, ко­го я ко­гда-ли­бо соз­дал, что трас­са пе­ре­ро­ж­да­ет­ся, что на­до стре­мить­ся в спо­кой­ную га­вань, ина­че об­стоя­тель­ст­ва нач­нут рас­по­ря­жать­ся то­бой, цеп­ная ре­ак­ция со­бы­тий, не ос­тав­ляю­щая вре­ме­ни на раз­ду­мья, на по­иск вы­хо­да, ка­лей­до­скоп не­ожи­дан­но­стей, из­ну­ряю­щий мозг...

- Ты долж­на его ос­та­но­вить, вы са­ми не по­ни­мае­те, ЧТО вы за­тея­ли...

- Но... ВСЕ УЖЕ ГО­ТО­ВО.

И тут ме­ня про­рва­ло, я ра­зом, без пла­на, без ка­кой-ли­бо по­сле­до­ва­тель­но­сти стал рас­ска­зы­вать ей об из­бы­точ­но­сти моз­га, о его ги­гант­ском по­тен­циа­ле, мно­го­крат­но пре­вы­шаю­щем по­треб­но­сти про­стой раз­ме­рен­ной жиз­ни, о твор­че­ском по­ры­ве, тщет­но об­ни­маю­щем мыс­лью всю все­лен­ную, но за­клю­чен­но­му в рам­ки без­дей­ст­вия, о по­ис­ках про­свет­ле­ния и не­бес­но­го цар­ст­ва, об ис­то­рии осоз­на­ния людь­ми то­го, что су­ще­ст­ву­ет не толь­ко ма­те­ри­аль­ный мир, но и не­кий дру­гой, чья ос­но­ва свя­за­на толь­ко с ра­зу­мом, а зна­чит толь­ко с людь­ми, о том, как эту мысль от­кры­ва­ли и за­бы­ва­ли, сно­ва от­кры­ва­ли и сно­ва за­бы­ва­ли, как она транс­фор­ми­ро­ва­лась, да­вая цве­ты и пло­ды, слад­кие и горь­кие, с ши­па­ми, под­час ядо­ви­тые, но все­гда дурманище-притягательные.

Я рас­ска­зал ей о глав­ной свя­ты­не трас­се­ра - его моз­ге, о том, как он хо­лит и ле­ле­ет его, об уме­нии от­ды­хать, о глу­бо­ком сне и чис­той во­де, о све­жем воз­ду­хе, о пра­виль­ном ды­ха­нии и пи­та­нии, о важ­но­сти кри­сталь­ной яс­но­сти ду­ха и фи­зи­че­ских уп­раж­не­ний.

- Мысль трас­се­ра ухо­дит от мир­ских тре­вол­не­ний, - то­ро­п­ли­во по­ве­ст­во­вал я, - лю­ди, по­ра­бо­щен­ные буд­нич­ной суе­той, пред­став­ля­ют­ся на­ив­ны­ми про­ста­ка­ми, но он не осу­ж­да­ет и не при­зы­ва­ет их к дей­ст­вию, он по­гру­жен в се­бя. Это са­мое важ­ное, ибо без ду­шев­но­го рав­но­ве­сия не ро­дит­ся внут­рен­ней си­лы, без са­мо­уг­луб­ле­ния все уп­раж­не­ния за­де­нут лишь по­верх­но­ст­ные слои соз­на­ния. "Ка­кую фор­му не при­дай со­су­ду с дерь­мом, это бу­дет со­суд с дерь­мом", - ска­за­но у Экс-Со-Ка­та. И еще: "Да­же ес­ли ты и не ов­ла­де­ешь тех­ни­кой вы­хо­да на трас­су, а смо­жешь лишь дос­тиг­нуть спо­кой­но­го со­зер­ца­ния и не­ис­тре­би­мо­го и ров­но­го от­но­ше­ния ко все­му су­ще­му - ты дос­тиг боль­ше­го из то­го, что со­дер­жит­ся в трас­сер-дао". Та­кое со­стоя­ние на­зы­ва­ет­ся по­ле­том. По­ка мыс­ли не ста­нут лег­ки­ми, стре­ми­тель­ны­ми, изящ­ны­ми и со­вер­шен­ны­ми, как пти­цы, не сле­ду­ет пе­ре­хо­дить к по­сле­дую­щим эта­пам. "Не стре­ми­тесь к то­му, что­бы мыс­лей бы­ло не­пре­мен­но мно­го. Нау­чи­те ле­тать сна­ча­ла од­ну и до­бей­тесь гар­мо­нии и чис­то­ты ее ли­ний", - так ска­за­но у Экс-Со-Ка­та.

- Кор­ня­ми трас­сер­ст­во ухо­дит в глу­бо­кую древ­ность. От­дель­ные его прие­мы ис­поль­зо­ва­ли мыс­ли­те­ли вос­то­ка и ша­ма­ны се­ве­ра, ин­дей­цы Аме­ри­ки и кол­ду­ны сред­не­ве­ко­вья. Ка­ж­дый, кто раз­вил свой мозг дли­тель­ны­ми уп­раж­не­ния­ми, за­ме­чал, что вре­ме­на­ми по­гру­жа­ет­ся в глу­бо­кую за­дум­чи­вость, та­кую, что пе­ре­ста­ет ви­деть и слы­шать, дви­жет­ся ма­ши­наль­но и от­ве­ча­ет не­в­по­пад, и ко­гда, столк­нув­шись с кем-ни­будь или чем-ни­будь, он, на­ко­нец, при­хо­дит в се­бя, то не­сколь­ко мгно­ве­ний удив­лен­но ози­ра­ет­ся, при­по­ми­ная, кто он, где он и что с ним. Пси­хо­ло­ги раз­ви­ли уче­ние о под­соз­на­нии, о глу­би­нах, ко­то­рые та­ит наш мозг, мыс­ли ко­то­ро­го, ка­жу­щие­ся нам его ос­нов­ным про­дук­том, яв­ля­ют­ся лишь ко­ле­ба­ния­ми волн над пу­чи­ной. Мно­гие от­кры­ва­ли в се­бе не­бы­ва­лые воз­мож­но­сти и по­гру­жа­лись в иные ми­ры, соз­да­вае­мые соб­ст­вен­ной фан­та­зи­ей, и они ос­та­ви­ли нам мно­же­ст­во сви­де­тельств об этом, но путь, ко­то­рый про­шли они, был при­хот­лив и ин­ди­ви­дуа­лен, не мно­гие осоз­на­ли его, кое-кто не из­бе­жал оши­бок и пре­врат­но­стей это­го пу­ти, мно­гие за­кон­чи­ли свой век на боль­нич­ной кой­ке в су­ма­сшед­шем до­ме. У то­го, что сей­час име­ну­ет­ся "пет­лей", не бы­ло то­гда на­зва­ния, си­туа­ция, ко­гда дверь за­хло­пы­ва­ет­ся, не­ожи­дан­но, без пре­ду­пре­ж­де­ния, да­же без на­ме­ка, где она на­хо­дит­ся и что есть для нее ключ. Экс-Со-Кат са­мо­стоя­тель­но по­вто­рил этот путь и, по­пав в ло­вуш­ку, дал обет. "Ес­ли я вы­бе­русь от­сю­да, - по­клял­ся он, - то на­пи­шу обо всем, что я про­шел, что­бы те, кто пой­дет в том же на­прав­ле­нии, со­кра­ти­ли свой путь и зна­ли, к че­му он ве­дет". Но вый­дя из пет­ли, он по­шел даль­ше. Экс-Со-Кат осоз­нал т-дао как фи­ло­со­фию, как взаи­мо­связь об­раза жиз­ни, це­лей и цен­но­стей, ме­то­да и воз­мож­но­стей, пер­спек­ти­вы и об­ще­ст­вен­ной зна­чи­мо­сти. И все это он ос­та­вил нам.

По­сле та­ко­го пре­ди­сло­вия, ска­зан­но­го с ре­ши­мо­стью от­чая­ния, я ос­та­но­вил­ся в за­труд­не­нии. Что ска­зать даль­ше, о чем рас­ска­зы­вать? Пред­мет был так ве­лик и мно­го­сло­жен, про­ти­во­ре­чив... и со­раз­ме­рен, что пред­ста­вил­ся мне вдруг не­кой гро­мад­ной кос­ми­че­ской кре­по­стью, ви­ся­щей в чер­ной безд­не пус­то­ты, не­при­ступ­ной со всех сто­рон. Рас­ска­зать ли, как моя жизнь при­ве­ла ме­ня к трас­сер-дао, или о ле­ген­дар­ном че­ло­ве­ке, где-то жи­ву­щем сре­ди нас, об Экс-Со-Ка­те, или же о ро­ма­не "За­кон ил­лю­зий" - это бы­ло бы, по­жа­луй, са­мым про­стым, но сто­ит ли от­вле­кать­ся на ни­че­го не зна­ча­щую фа­бу­лу, на вы­мыш­лен­ных ге­ро­ев, ко­гда есть при­ме­ры, ко­то­рые я ви­дел сам, лю­дей, ко­то­рые ста­ли ча­стью и мо­ей жиз­ни.

За раз­мыш­ле­ния­ми я взгля­нул на Ага­ту. Она шла, по­ту­пив взор, об­хо­дя чер­точ­ки про­би­вав­ших­ся сквозь пе­сок тра­ви­нок, мол­ча ожи­дая про­дол­же­ния мо­их слов, как уда­ра. И в тот же миг я по­нял, по­нял и по­чув­ст­во­вал всю по­дав­лен­ность и смя­те­ние ма­лень­ко­го че­ло­ве­ка пе­ред ли­цом че­го-то боль­ше­го, не­от­вра­ти­мо­го, уже во­шед­ше­го в его жизнь, но еще не скон­цен­три­ро­вав­ше­го­ся в ре­аль­ный об­раз, с ко­то­рым мож­но бы­ло бы бо­роть­ся, и это ожи­да­ние, ожи­да­ние то­го, как рас­се­ет­ся ту­ман, за­кры­ваю­щий чу­до­ви­ще, па­ра­ли­зо­вы­ва­ло.

Я по­чув­ст­во­вал, что на­до го­во­рить, го­во­рить ско­рее, ина­че страх мо­жет смер­тель­но сжать мя­ту­щую­ся ду­шу. Но мол­чал.

- Не­у­же­ли во­об­ра­жае­мый мир су­ще­ст­ву­ет на са­мом де­ле? - бы­ли пер­вые ее сло­ва по­сле дол­го­го мол­ча­ния.

- Нет. Но он мо­жет су­ще­ст­во­вать для че­ло­ве­ка, ко­то­рый не­сет его в се­бе, так же силь­но и по­ве­ли­тель­но, как и ре­аль­ный. Для это­го на­до толь­ко знать вход.

- И вы­ход? Ведь в нем, на­вер­ное, мож­но по­те­рять­ся?

Я не­воль­но ус­мех­нул­ся пря­мо­ли­ней­но­сти на­ив­ной до­гад­ки.

- Да, мож­но, но в этом-то и есть цель ка­ж­до­го трас­се­ра.

Мир этот был ко­гда-то на­зван "трас­сой", а те, кто его соз­да­ют, на­зы­ва­ют се­бя "трас­се­ра­ми".

- И ты - трас­сер?

Я кив­нул, про­гло­тив ко­мок, под­сту­пив­ший к гор­лу.

- А я, и все это, - она об­ве­ла пыш­но­цве­ту­щие ок­ре­ст­но­сти, - все это - "трас­са"? И ме­ня то­же не су­ще­ст­ву­ет?

- Нет, ты су­ще­ст­ву­ешь, и этот мир то­же, но толь­ко в мо­ем моз­гу.

- Зна­чит, все это не на­стоя­щее?

- На­стоя­щее. Но соз­да­но мною.

- А ес­ли ты ме­ня об­ма­ны­ва­ешь? Мне ка­жет­ся, это слиш­ком жес­то­кая и ци­нич­ная шут­ка. Это ведь не­воз­мож­но до­ка­зать. Я то­же мо­гу ска­зать, что ты и весь мир этот - плод мо­ей фан­та­зии.

Я от­ри­ца­тель­но по­ка­чал го­ло­вой. Она же, ви­ди­мо, про­чтя не­что в мо­их гла­зах, спро­си­ла:

- Зна­чит, мож­но?

- Нет.

- Ха-ха-ха, - нерв­но-ко­рот­ко рас­смея­лась она, но вдруг, обор­вав смех, спро­си­ла:

- Ес­ли ты соз­дал ме­ня, то по­че­му я пом­ню дет­ст­во? Ко­со­гла­зую гу­вер­нант­ку, мень­шо­го бра­та, умер­ше­го в пять лет, от­ца, по­езд­ку на мо­ре...

- Я все это при­ду­мал.

- Зна­чит, ты зна­ешь про ме­ня все? Все-все?

- Да.

- То­гда ска­жи... то­гда ска­жи, как зва­ли лю­би­мую ло­шадь от­ца?

- Ночь.

- Ка­ко­го цве­та бы­ло гла­за у мо­ей ма­те­ри?

- Зе­ле­ные.

- Где сто­ял наш дом?

- На ко­со­го­ре, у ру­чья, в трех ми­лях от ду­бо­вой ро­щи и в двух от трак­ти­ра "На раз­ва­ли­нах".

- Вер­но... но это мож­но бы­ло уз­нать от­ку­да-ни­будь... Я бы спро­си­ла, как мне объ­яс­ня­лись в люб­ви в пер­вый раз в жиз­ни, но мне са­мой ни­как не вспом­нить, - про­сто­душ­но при­зна­лась она. По ее со­сре­до­то­чен­но­му ли­цу бы­ло вид­но, что она пы­та­ет­ся при­ду­мать но­вые во­про­сы.

- Ни­че­го, как на­зло, ней­дет в го­ло­ву, - на­ко­нец, ска­за­ла она, сер­ди­то при­топ­нув нож­кой.

- Лад­но, я по­ду­маю и спро­шу как-ни­будь по­том. А сей­час бу­дем счи­тать, что я те­бе по­ве­ри­ла.

Ме­ня это, ко­неч­но же, не удов­ле­тво­ря­ет. Мне ну­жен по­мощ­ник, или хо­тя бы че­ло­век, ко­то­рый бы мне не ме­шал, но су­дя по ее то­ну, це­ли сво­ей я не дос­тиг.

- А рас­ска­жи мне, зна­ешь, что... как ты ТАМ жил?